La robe corail
Cela faisait des heures que Pavel était assis, perdu dans les pages d’un vieil album photo, comme il l’avait déjà fait des dizaines de fois. Il y avait là des clichés de sa jeunesse, de ses années d’études, de son diplôme, de ses camarades… Et puis, bien sûr, il y avait elle : Ira. D’abord une amie, puis un amour, enfin sa femme. À chaque image, le cœur de Pavel se serrait un peu plus.
Il s’attarda sur une photo en particulier. Ira, souriante, les yeux brillants de vie. Il effleura doucement l’image du bout des doigts.
— Tout avait si bien commencé… murmura-t-il. Une petite maison à la campagne, des rêves à deux… Et tout s’est effondré en quatre ans.
Depuis le drame, Pavel s’était muré dans le silence. Il n’en parlait jamais à ses collègues. Surtout pas à Boris, qui avait été secrètement amoureux d’Ira à l’université.
Un jour, pourtant, Boris laissa éclater sa rancœur :
— Pourquoi tu lui as laissé le volant ? Elle venait juste d’avoir son permis !
Pavel le fixa, les yeux pleins de douleur.
— Tu crois que c’est moi qui l’ai tuée ? Que c’est moi qui ai lancé cette voiture contre la nôtre ? Je la revois chaque jour. J’en rêve chaque nuit.
Boris se tut. Il savait que Pavel n’était pas responsable. Mais parfois, il ne pouvait s’empêcher de raviver la plaie.
Cette nuit-là, Pavel prit une décision : il devait faire la paix avec le passé. Et cela passait par un geste symbolique.
Il rassembla les vêtements d’Ira dans un grand sac.
— Ça ne sert à rien de les garder… Peut-être que quelqu’un en aura besoin.
En sortant de chez lui, il aperçut un petit groupe de sans-abri non loin d’un conteneur. Il s’approcha d’un homme :
— Salut. Tu t’appelles comment ? J’ai quelque chose pour toi.
Le sans-abri, méfiant, observa le sac.
— C’est pas louche, hein ? J’ai déjà eu des ennuis une fois…
— Non, rien d’illégal. Ce sont des vêtements. Ceux de ma femme… Elle est décédée l’an dernier.
L’homme prit le sac, visiblement un peu déçu.
— Ah… des fringues de femme. Bon, je trouverai bien quelqu’un que ça intéresse. Merci quand même. Mais si un jour tu as des chaussures à ma taille…
Pavel sourit tristement.
— Si j’en trouve, je penserai à toi.
Le soir même, le service de chirurgie fêtait l’anniversaire de son chef, Arkady Sergeïevitch. Impossible de refuser l’invitation sans risquer d’être mal vu.
— Allez Pasha, t’es obligé de venir. Ce gars peut booster ta carrière, chuchota Boris.
— Quelle carrière ? J’ai perdu mon monde, répondit Pavel.
Il se rendit tout de même au restaurant, à contrecœur. La salle de réception était luxueuse, l’ambiance animée, et les serveurs proposaient champagne, vin et petits fours. Pavel préféra s’installer discrètement à une table, loin de la foule.
Soudain, une voix remplit la salle. Une jeune femme, en robe corail, chantait avec une telle émotion que le silence se fit autour d’elle. Pavel releva lentement les yeux. Et son cœur faillit s’arrêter.
— Ira… ?
La chanteuse portait exactement la même robe que celle qu’il avait confiée le matin même. Et elle… elle lui ressemblait tellement.
Son souffle se coupa. Il savait que ce n’était pas possible. Et pourtant… la ressemblance était troublante.
Puis la jeune femme vacilla, se tenant la tête, et s’effondra.
— Un médecin ! cria quelqu’un.
Pavel bondit de sa chaise et s’agenouilla près d’elle.
— Je suis médecin. Restez calme. Vous pouvez parler ?
La jeune femme ouvrit les yeux.
— Ça va… c’est juste un vertige. Ça m’arrive parfois.
Pavel l’aida à se relever, remarquant sa pâleur inquiétante. Elle était visiblement épuisée.
— Vous voulez que je vous raccompagne ? demanda-t-il.
— Je dois rester… Si je pars, on ne me paiera pas.
À ce moment, un homme trapu, l’air pressé, s’approcha.
— Laissez-la, elle va s’en remettre. C’est moi qui l’ai trouvée. Elle traînait dans les couloirs du métro. Je l’ai aidée à se refaire une santé, et maintenant elle chante pour moi. Elle me doit tout.
Pavel le fixa, indigné.
— Personne ne mérite d’être traitée comme une marchandise.
Il se tourna vers la jeune femme.
— Venez. On s’en va.
Ils quittèrent la salle sous les regards surpris.
Une fois dehors, Pavel proposa :
— Où habitez-vous ? Je peux appeler un taxi.
La jeune femme baissa les yeux.
— Je n’ai pas vraiment de maison. J’ai un petit abri, avec mon fils. Il a cinq ans. Il est né avec une main malformée. Je mets de côté pour une opération.
— Tu t’appelles comment ? demanda doucement Pavel.
— Nadja.
Ils se mirent à marcher. Nadja raconta qu’elle était autrefois infirmière. Un jour, on l’avait faussement accusée, et elle avait tout perdu.
— Un matin, quelqu’un m’a apporté un sac de vêtements pour femmes. J’ai mis cette robe parce qu’elle était belle. Je ne savais pas… Pardon, murmura-t-elle.
Pavel s’arrêta net.
— C’était moi. Ce sac, je te l’ai donné ce matin. C’était la robe de ma femme. C’est pour ça… que je t’ai confondue avec elle.
Nadja resta sans voix.
Touché par son histoire, Pavel proposa :
— Viens, on va manger quelque chose. Et si tu veux, ton fils peut venir aussi.
Un peu plus tard, ils étaient installés dans un petit café. Kirill, un petit garçon pétillant, mangeait une glace avec sa main gauche. Sa main droite, recroquevillée, ne bougeait presque pas.
Pavel, observant la main du garçon, fronça les sourcils.
— Il y a peut-être une solution.
— Tu crois ? demanda Nadja, pleine d’espoir.
— Je veux essayer. Ce gamin mérite une chance.
Le soir tomba. Pavel les invita chez lui.
— Tu peux rester aussi longtemps que tu veux. Et si tu décides de rester… je serai heureux. Kirill mérite une famille.
Nadja accepta, émue.
Six mois plus tard, la maison de Pavel avait retrouvé la chaleur qui lui manquait. La chambre de Kirill avait été refaite à neuf, et le petit garçon revenait tout juste de l’hôpital, où il avait subi une opération.
Mais la vraie surprise du jour était ailleurs : Pavel et Nadja venaient de se marier.
En sortant de l’hôpital, Kirill leva les bras au ciel.
— Maintenant, je peux applaudir avec mes deux mains ! s’écria-t-il.
Et c’est ce qu’il fit, avec toute la joie d’un enfant qui avait retrouvé bien plus que l’usage de sa main : il avait retrouvé une vraie famille.