— Papa, ne pars pas ! — cria désespérément Nikita, âgé de sept ans, en courant hors de l’immeuble.
Viktor Mikhaïlovitch s’arrêta un instant, jetant un dernier regard à son fils. Le petit garçon s’élança vers lui, mais sa mère, qui était sortie à sa suite, l’attrapa fermement et le retint contre elle.
— Laisse-le partir, ce traître ! — hurla Natalia Olegovna, la voix brisée par les sanglots qu’elle s’efforçait d’étouffer.
Viktor partit avec une simple valise, abandonnant l’appartement à son ex-femme et leur fils. Mais la colère de Natalia ne faiblissait pas. Elle vociférait encore en le voyant disparaître sous l’arche de l’immeuble, puis, de retour à l’intérieur, elle continua de maudire son ancien mari. Blotti dans un coin, Nikita pleurait silencieusement. Il ne comprenait pas pourquoi son père ne vivait plus avec eux. Avait-il fait quelque chose de mal ? L’idée qu’il puisse être responsable de ce départ le rongeait.
Trente ans plus tard
— Papa, ne pars pas ! Papa ! — Nikita se débatta dans son sommeil, criant dans la nuit.
Irina, sa femme, se réveilla en sursaut. Elle le secoua doucement par les épaules pour le ramener à la réalité.
— Nikita, réveille-toi. Tout va bien, ce n’était qu’un rêve.
Il ouvrit finalement les yeux, encore perdu, reprenant lentement ses esprits.
— Qu’est-ce qui se passe ? — demanda-t-il d’une voix rauque.
— Tu criais dans ton sommeil. C’est la première fois que je te vois comme ça. Qu’est-ce que tu as rêvé ?
Nikita se frotta le visage.
— Mon père… souffla-t-il.
— On en parle demain. Rendormons-nous, d’accord ? — Il éteignit la lampe et retourna son oreiller, tentant d’ignorer le poids qui pesait sur son cœur.
Le matin venu, Irina prépara du café pendant que Nikita se levait, encore songeur.
— Alors ? — demanda-t-elle après un moment. — Qu’est-ce qui s’est passé cette nuit ?
— Rien d’important… Mon père. Je n’ai pas pensé à lui depuis longtemps.
— C’est étrange, tu ne m’as jamais vraiment parlé de lui.
— Il n’y a rien à dire. Il est parti quand j’avais sept ans. Je ne l’ai plus jamais revu.
Irina haussa un sourcil.
— Il n’a jamais cherché à te revoir ?
— Non. Mais maintenant que j’y pense, je crois que c’est ma mère qui l’a empêché de revenir. Elle ne lui a jamais pardonné. Elle a même changé mon nom de famille.
— Il était parti pour une autre femme ?
— Oui. L’histoire classique, — répondit Nikita, à contrecœur. — Mais je n’ai jamais cherché à en savoir plus.
Irina ne poursuivit pas la conversation, sentant que le sujet était trop douloureux.
La journée de Nikita fut chaotique. Il était déconcentré, fatigué, incapable de se focaliser sur son travail. Son esprit était assiégé par les souvenirs de son enfance, ce dernier jour avec son père qui ne cessait de rejouer dans sa tête.
En début d’après-midi, son téléphone sonna.
— Monsieur Nikita Viktorovitch Chernykh ? — demanda une voix masculine inconnue.
— Oui, c’est moi.
— Je suis Pavel Andreïevitch, avocat de feu Viktor Mikhaïlovitch Alferov.
Nikita se figea, s’appuyant contre le mur du couloir.
— Décédé ?
— Malheureusement, oui. Vous êtes son héritier principal.
Le soir, il annonça la nouvelle à Irina.
— C’est dingue, murmura-t-elle. — Il t’a inclus dans son testament après toutes ces années ?
— Honnêtement, je doute qu’il y ait quoi que ce soit à hériter. Ma mère disait toujours qu’il était un raté. Il est parti avec une valise, je vais sans doute recevoir quelques bricoles sans valeur.
— Si c’était insignifiant, un avocat ne t’aurait pas convoqué.
Le lendemain, ils se rendirent au cabinet de Pavel Andreïevitch. L’avocat, un homme élégant aux tempes grisonnantes, les reçut avec un air grave.
— Viktor Mikhaïlovitch voulait que tout vous revienne, — annonça-t-il en ouvrant un dossier.
Irina et Nikita découvrirent la liste de l’héritage : un appartement luxueux, une voiture haut de gamme, plusieurs locaux commerciaux et plusieurs comptes bancaires bien fournis.
— C’est… énorme, — souffla Irina, abasourdie.
Nikita, lui, restait silencieux. Son père, cet homme qu’il avait toujours imaginé misérable, avait en fait prospéré.
— Il voulait vous revoir, — ajouta l’avocat. — Il en parlait souvent.
Un frisson parcourut Nikita. Son père avait pensé à lui. Il s’était soucié de lui, malgré tout.
De retour chez eux, Irina s’exclama :
— On est riches !
Mais Nikita n’entendait pas. Il contemplait la photo de son père sur le bureau de l’avocat, repensant à tout ce temps perdu.
Ce qu’il venait d’hériter était immense, mais le regret qu’il ressentait l’était encore plus.