En fouillant dans les papiers de mon grand-père malade, je suis tombée sur un testament portant les mystérieuses initiales L.P. — et j’ai compris : ce n’était pas une erreur. C’est ainsi que mon enquête sur une lointaine cousine a commencé… une quête qui a bouleversé ma vie, mon identité — et même mon passé.
Ce que j’ai découvert dans le vieux meuble de mon grand-père a retourné ma vie et m’a fait douter de chaque personne que je connaissais.
Je errais dans les couloirs de l’hôpital comme un spectre, une ombre silencieuse vêtue d’une blouse blanche. Le cliquetis de mes talons résonnait dans mes tempes comme une douleur sourde, tandis que la lumière fluorescente des néons semblait étrangement toxique, éteignant les derniers vestiges de mes émotions. Mes collègues, me voyant, baissaient la voix au niveau d’un murmure, leurs regards, incisifs et compatissants, se plongeaient dans mon dos. « Ce n’est vraiment pas la même Nadège, » chuchotaient-ils. « Avant, elle souriait comme un soleil, maintenant, elle semble avoir perdu toute lumière intérieure. » Ils avaient raison. Je n’étais effectivement qu’une ombre, débranchée et laissée dans l’obscurité et le silence.
Ma mère était partie deux mois plus tôt. De manière absurde, dans un tournant vide de la route, sa voiture avait fait une embardée et avait quitté la chaussée. Les enquêteurs s’étaient montrés démunis : elle n’avait pas réussi à maîtriser son véhicule. Mes confrères médecins murmuraient des allusions à un possible arrêt cardiaque inattendu. En tant qu’infirmière aguerrie, je savais très bien de quoi il s’agissait, mais cette connaissance n’apportait aucun réconfort. Quel arrêt cardiaque ? Ma mère, cette énergique et vivante femme de cinquante-deux ans, qui jouait au tennis, grimpait les escaliers jusqu’au neuvième étage et faisait rire tout le monde de son rire contagieux ? Son cœur aurait dû continuer à battre éternellement.
Une semaine après les funérailles, alors que le monde semblait flou et hors de propos, mon fiancé, Artem, me dit que notre relation était terminée. Il l’a annoncé d’une manière si calme, comme s’il traitait la météo — « Demain, il pleuvra, n’oubliez pas votre parapluie. » Nous avions passé trois ans à construire des projets ensemble ! Choisissant le papier peint pour la chambre de nos enfants, débattant des prénoms, rêvant de notre voyage à Venise. Tout cela s’est évaporé sous trois mots indifférents : « J’ai changé d’avis. » J’étais si vide que les larmes ne venaient même pas. Je l’observais, son visage autrefois beau devenant soudain étranger, essayant de comprendre ce qui m’arrivait.
Depuis lors, j’ai vécu dans un cocon de ma propre souffrance. Le seul qui m’avait un peu aidé était Stepan. Un soignant légèrement enrobé et maladroit de notre service, sur lequel quelques jeunes infirmières se moquaient à voix basse. Stepan ne se défendait jamais, il vivait dans son propre monde, principalement peuplé de polars qu’il lisait avidement pendant les pauses. Étrangement, c’était lui qui avait su trouver le bon moyen de m’approcher. Il m’apportait un café cappuccino trop sucré, me racontait des histoires amusantes sur de célèbres détectives, me détournant de mes pensées sombres. Nous étions devenus des amis improbables, deux îlots de solitude au cœur de la tempête de la vie hospitalière.
Trois mois plus tard, le téléphone sonna. Mon grand-père, Gennady Vasilyevich, était au bout du fil.
— Nadézhda, dit-il d’une voix faible et entrecoupée. — Je ne vais pas bien, ma petite-fille. Je me sens de moins en moins bien. Viens, je t’en prie.
Sans hésiter, j’ai pris un congé et me suis précipitée en banlieue, vers sa maison douillette avec un petit jardin. Vétéran bijoutier, il avait toujours été robuste, mais là, allongé dans son lit, il était pâle et sec, comme si toute sa vitalité l’avait abandonné. Sa deuxième épouse, Valentina, la belle-mère de ma mère, errait dans la maison. Une femme de seulement sept ans sa cadette que ma mère détestait.
— Ah, c’est la petite-fille qui vient, lança-t-elle acerbement en passant. — Tu es là pour profiter de l’héritage, n’est-ce pas ?
Je l’ignorai comme d’habitude. Je m’assis au bord du lit et pris la main amaigrie de mon grand-père dans la mienne.
— Grand-père, que se passe-t-il ? Que dit le docteur ?
— Vieillesse, Nadienka. Ne t’inquiète pas, tout me fait mal, mon cœur est faible. J’ai décidé de rédiger un testament. Il est temps.
Une notaire, une femme de rigueur aux lunettes sévères, arriva une heure plus tard. Tout semblait formel et officiel. Mon grand-père dictait ses volontés : une partie pour Valentina, une partie pour moi. Puis, faisant une pause, il prononça doucement, mais avec clarté :
— Et je désigne comme principal héritier de tous mes biens, mobiliers et immobiliers, L.P.
La notaire, impassible, notait. Je me figeai.
— Grand-père, qui est-ce ? L.P. ? Je ne connais personne de ce nom !
— Tu le découvriras en temps voulu, Nadézhda. Tu sauras tout.
— Mais…
— Ne précipite pas les événements, mon enfant.
À peine la notaire avait-elle disparu par la porte que Valentina entra avec fracas, son visage déformé par la colère.
— Gennady, es-tu sain d’esprit ? Quelqu’un nommé L.P.! C’est une moquerie ! Je suis ta femme légitime ! Tout doit me revenir !
— Valentina, ma décision est définitive.
— Quelle décision ? J’ai sacrifié des années de ma vie pour toi ! Et toi, tu profites de ce fantôme ! Je vais contester ! Je te ferai enterrer dans la folie !
Mon grand-père devint encore plus pâle, ses doigts s’agrippèrent aux draps. Je me précipitai vers lui, mesurant sa pression — astronomique. J’appelai les secours. Pendant que nous attendions, il agrippa ma main avec véhémence, son souffle chargé de désespoir :
— Nadézhda, souviens-toi… Léonid Pavlovich… il n’est pas celui qu’il prétend être. Trouve la véritable maîtresse de la propriété. Elle doit tout recevoir. Promets !
— Quelle maîtresse ? Grand-père, je ne comprends pas !
— Promets !
— Je promets…
Ils l’emportèrent en réanimation. Les médecins dirent que la crise était passée, mais son état restait critique. Je rentrai chez moi avec un esprit assourdissant de chaos. Léonid Pavlovich ? Qui était-il ? Pourquoi « pas celui » ? Et qui était cette mystérieuse maîtresse ?
Le lendemain, comme hypnotisée, je racontai tout à Stepan. Nous étions dans le bureau médical vide, et je parlais, parlant, essayant de déverser ma confusion accumulée.
— Stepan, je ne sais pas quoi faire. C’est une énigme sans solution.
— Nadia, c’est un vrai roman policier ! — ses yeux s’illuminèrent d’un feu de passion. — J’ai attendu ça toute ma vie ! Agissons logiquement. Interroge les voisins. Peut-être en savent-ils davantage.
Ce fut une bonne idée. Lors de mon prochain jour de congé, je retournai dans le village. Mon objectif — la grand-mère Klavdia, gardienne locale des ragots et des histoires.
— Grand-mère Klava, vous ne connaissez pas Léonid Pavlovich ? Un ami de mon grand-père ?
La vieille dame fronça les sourcils, plongée dans ses souvenirs.
— Léonid ? Oh oui, je m’en souviens. Ils avaient été amis avec Gennady, puis ils se sont disputés. Léna est partie, il y a une vingtaine d’années, je crois.
— Et pourquoi se sont-ils querellés ?
— Qui peut comprendre ces hommes… Ils avaient tous quelque chose à prouver l’un à l’autre. Puis — hop, il n’était plus là.
Je marquai une pause, rassemblant mes pensées.
— Grand-mère Klava, ma mère… avant de mourir, elle était ici ? Elle n’a pas rencontré quelqu’un ?
Le visage de Klavdia se fit sérieux.
— Elle était là, ma petite. Le jour avant. Elle s’était disputée avec Artem. Il est venu, ils ont parlé dans la rue, en haussant la voix. Olya est revenue, toute blanche comme un drap. Je lui ai demandé : « Olesya, tu vas bien ? » Et elle a juste fait un signe de la main et est partie. Et le lendemain… cela s’est produit. Comment a-t-elle pu conduire dans un tel état — je ne sais pas.
Le monde autour de moi s’est brouillé. Artem ? Il a vu ma mère avant sa mort ? Il n’a jamais mentionné cela ! Je rentrai en ville, chaque pensée dans ma tête était empoisonnée de soupçons. Ses paroles, leur dispute, étaient-elles la dernière goutte qui a fait chavirer la voiture de maman ?
J’avais besoin de réponses. Pendant que Valentina était absente, je me glissai dans le bureau de grand-père et commençai une recherche frénétique. Vieilles photos, dossiers, lettres… Et au fond d’un tiroir dans un vieux meuble, je le trouvai. Un dessin d’enfant, coloré, maladroit. Un homme en costume bleu tient par la main une petite fille en robe jaune. Et en bas — une signature tremblotante : « Je suis avec papa Lëna. » J’ai reconnu l’écriture de ma mère. Léonid Pavlovich… était-il son père ? Mais comment ? Puisque son père était Gennady Vasilyevich !
Juste là, au fond du tiroir, se trouvait le vieux carnet de ma mère. À la dernière page, avec une main tremblante, elle avait griffonné : « Rencontre avec le fiancé de Nadia. Il sait tout. Je ne peux pas laisser faire. » Date — la veille de la catastrophe.
Qu’est-ce qu’il savait ? Qu’est-ce qu’il ne fallait pas permettre ?
Je me rendis chez Artem sans prévenir. Il ouvrit la porte, son étonnement me parut feint.
— Nadège ? Que fais-tu ici ?
— Nous devons parler.
Une petite fille sortit de la pièce.
— Papa !
Une femme élégante apparut derrière elle.
— Téma, qui est-ce ?
— Une connaissance, bafouilla Artem.
— Une connaissance ? — la femme me scruta froidement. — Je suis sa femme. Et vous, qui êtes-vous ?
— J’étais sa fiancée, — ma voix était étonnamment calme. — Mais cela n’a pas d’importance. Artem, de quoi avez-vous parlé avec ma mère la veille de sa mort ?
Il devint aussi pâle qu’un drap.
— Je ne sais pas de quoi tu parles. Je ne l’ai pas vue.
— Grand-mère Klava vous a vus. Vous vous êtes disputés. Après cela, ma mère est rentrée en mauvaise condition. Qu’est-ce que tu lui as dit ?
— Rien ! C’est des bêtises ! Tu me poursuis, ou quoi ? Dégage !
La porte se ferma devant mon nez. Je me tenais dans le couloir froid, tremblant de rage et d’impuissance. Il mentait. Je le savais jusqu’au plus profond de moi.
De retour chez moi, j’appellai Stepan. Ma voix se brisait alors que je racontais le dessin, la note, la visite chez le traître.
— Stepan, je suis dans une impasse. Je ne comprends rien.
— Nadia, accroche-toi. Je vais venir. Ensemble, nous allons tout clarifier.
Il arriva chez moi avec une montagne de cahiers, de stylos colorés et des guides imprimés « pour détectives débutants ».
— J’ai une solide formation théorique ! — annonça-t-il avec un sérieux impeccable. — Organisons les informations.
Nous étalâmes toutes nos découvertes sur la table. Stepan, avec le zèle d’un élève modèle, commença à tracer des schémas et des tableaux.
— Regarde. Ma mère a dessiné « Papa Léna ». Léonid Pavlovich = L.P. Donc, il est son père biologique. Mais alors qui est Gennady Vasilyevich ? Un père adoptif ? Pourquoi grand-père a-t-il dit que Léonid était « pas celui-là » ?
Nous repartîmes chez mon grand-père. Après de longues recherches, dans un compartiment secret du vieux coffre-fort, nous trouvâmes l’acte de naissance de ma mère. Dans la ligne « père » s’affichait : « Léonid Pavlovich Orlov ». Pas Gennady Vasilyevich ! Cela voulait dire que mon grand-père l’avait élevée comme sa propre fille. Mais le mystère devenait de plus en plus profond.
— Je vois, — dit Stepan en se grattant le menton. — Ton grand-père n’a probablement pas pu avoir d’enfants. Il a adopté la fille de Léonid. Et le vrai père — c’est ce Léonid Orlov. Mais pourquoi « pas celui-là » ?
Le lendemain, un appel de la notaire me parvint.
— Nadège Gennadyevna, votre grand-père m’a laissé une lettre scellée pour clarifier d’éventuelles questions. L’enveloppe a été ouverte. Venez.
Au bureau de la notaire, je reçus un feuillet. En le lisant, je sentis comme si le sol se dérobait sous mes pieds.
— Léonid Pavlovich n’est pas un homme. C’est Lidia Petrovna. Votre sœur de sang, sœur de Gennady Vasilyevich.
Je perdis mon souffle.
— Une sœur ? Mon grand-père avait une sœur ?
— Oui. Voici ses informations. Lidia Petrovna Orlova. Dans sa jeunesse, elle a eu une fille, elle craignait la colère de ses parents stricts. Elle a laissé l’enfant dans un orphelinat et a disparu. Votre grand-père pensait que la maison familiale devait lui revenir de droit, étant l’aînée de la famille.
— Est-elle en vie ? Où est-elle ?
— Je ne sais pas. Les dernières informations disponibles sont très anciennes.
Je retournai voir Stepan avec une nouvelle série de nouvelles choquantes. Il m’écouta et son regard brillait à nouveau.
— Nadia, c’est une vraie classique du genre ! Une tante disparue, un mystère d’adoption ! Donne-moi les informations. Je vais fouiller dans les archives, j’ai quelques contacts.
Il se mit au travail avec un enthousiasme de Sherlock Holmes. Trois jours plus tard, il me téléphona et je perçus dans sa voix une tremblante excitation — il avait trouvé.
— Nadia, elle est vivante ! Lidia Petrovna ! Elle… elle est dans un couvent. Elle a pris le voile. Sœur Maria.
Nous y sommes allés le même week-end. Le chemin semblait infini. Le couvent, ancien et en pierre grise, se tenait dans une vallée isolée, et son silence pesait sur nos oreilles. Nous fûmes accueillis par la mère supérieure, puis conduits jusqu’à elle.
Dans sa cellule, une femme grande et mince en noir, au visage marqué de rides, mais avec des yeux incroyablement paisibles et clairs, entra.
— Bonjour, mon enfant, dit-elle doucement. — J’attendais ce jour.
— Bonjour. Je suis Nadège, la petite-fille de Gennady Vasilyevich. Votre frère.
— Comment va-t-il ?
— Il est malade. Il a écrit un testament. Tout vous revient.
Elle sourit doucement.
— Je lui en suis reconnaissante. Mais je ne veux rien. Je me suis détachée de ce monde. Les choses terrestres ne me préoccupent plus.
— Mais il voulait vous restituer votre place légitime ! Votre propriété !
— Légitime ? — une note amère se fit entendre dans sa voix. — J’ai abandonné mon sang, ma fille, à son sort. Quels droits puis-je revendiquer ?
— Vous… aviez une fille ?
— Oui. Elle est probablement vivante. Mais je n’ai pas le droit de la rechercher. Dis-lui, si tu la trouves, que je prie pour elle chaque jour, toutes ces années. C’est tout ce que je peux faire.
Nous rentrâmes dans un silence lourd. Tout semblait se briser. Elle avait refusé. Elle ne voulait rien.
— Nadia, — brisa le silence Stepan, — et si nous cherchions sa fille ? Nous avons sa date de naissance, un endroit approximatif. Peut-être qu’elle cherche ses racines ?
— Stepan, tu as déjà fait tant de choses…
— J’aime ça ! Je te le jure. C’est mieux que n’importe quel roman.
Et il se remit à fouiller. Quelques jours plus tard, le destin me lança une nouvelle carte. La police m’appela. Artem avait été arrêté pour fraude. Il semblerait qu’il s’était spécialisé dans les femmes seules et riches. Il s’infiltrait consciemment dans leur vie, contractait des emprunts à leur nom. Avec moi, c’était le même plan — mariage et accès à l’héritage de mon grand-père. Ma mère avait quelque chose soupçonné, s’était rencontrée avec lui, et avait essayé de le raisonner. Il l’avait insultée, l’amenant à une rupture… Indirectement, il était responsable de sa mort.
L’enquête mit également à jour les affaires de Valentina. Elle payait un médecin pour des prescriptions de sédatifs puissants et les ajoutait dans la nourriture de mon grand-père afin de le rendre faible et manipulable, espérant influer sur le testament.
Il semblait que la justice avait prévalu, mais mon âme demeurait vide et amère.
Une semaine plus tard, Stepan entra chez moi rayonnant.
— Je l’ai trouvée ! Je l’ai trouvée ! Elena, 48 ans, travaille dans une pâtisserie. Voici l’adresse !
Je partis seule la voir. Une petite caféterie, parfumée à la cannelle et aux pâtisseries fraîches. Elena était une femme agréable avec des yeux fatigués mais bienveillants. Je m’approchai d’elle alors qu’elle avait un moment de libre.
— Bonjour. Je cherche Elena, la fille de Lidia Petrovna Orlova.
Elle laissa tomber un plateau. Le bruit de la vaisselle fit retourner tout le monde vers nous.
— C’est moi… murmura-t-elle. — Vous… vous connaissez ma mère ?
Je lui expliquai tout. Au sujet de mon grand-père, du testament, du couvent. Je lui montrai une photo de Lidia Petrovna. Elena regarda et pleura, silencieusement, des larmes de longs désirs inassouvis.
— J’ai toujours voulu retrouver ma famille… À l’orphelinat, j’étais totalement seule.
L’analyse ADN confirma notre parenté. Elena était la fille de la religieuse, ma… cousine éloignée ? Nous l’emmenâmes à l’hôpital de mon grand-père. Son état, fort heureusement, s’était stabilisé.
En la voyant, Gennady Vasilyevich pleura.
— Ma nièce… Un portrait de Lida… Notre sang.
Il était heureux d’apprendre que sa nièce avait été retrouvée, tout en étant peiné par le refus de sa sœur. Mais la flamme de la vie se ralluma dans ses yeux, ce qui étonna même les médecins.
Quelques jours plus tard, je me retrouvais avec Stepan dans le parc, le remerciant pour tout.
— Stepan, sans toi, je ne serai jamais… Tu es un génie.
Il détourna le regard, un peu mal à l’aise.
— Nadia, n’as-tu pas remarqué que j’ai un peu… changé ?
Je le scrutai. Oui, ses joues étaient moins rondes et sa silhouette plus fine.
— Tu as perdu du poids ! C’est super !
— J’ai… je me suis inscrit à la salle de sport. J’y vais tous les jours.
— Pourquoi ?
— Parce que je suis tombé amoureux de toi. Même quand tu ressemblais à une ombre perdue. J’ai voulu devenir… meilleur. Plus digne. Pour toi.
Mon cœur s’emballa dans ma poitrine, comme un fou.
— Stepan…
— Je sais, je ne suis pas Apollon. Et je ne suis pas un oligarque. Juste un soignant ordinaire. Mais je t’aime, Nadia. Épouse-moi.
Je regardai cet homme incroyable — bon, fidèle, intelligent, qui m’avait traversé l’enfer et avait retrouvé la lumière. Celui qui avait changé pour moi.
— Oui, Stepan. Je t’épouse.
Nous nous embrassâmes, et à cet instant, je ressentis comme si quelque chose de gelé et de mortel à l’intérieur fondait, cédant la place à la chaleur et à l’espoir. Je me sentais vivante à nouveau.
Une semaine plus tard, je croisai Artem dans la rue. Il avait l’air abattu.
— Nadia… Bonjour. Comment ça va ?
— Très bien.
— Écoute… Peut-être devrions-nous parler ? Nous nous sommes peut-être précipités…
Je le regardai, cet homme étranger, et ne ressentis que de la légère pitié.
— Non, Artem. J’ai quelqu’un que j’aime. Tout le meilleur.
Je passai à côté sans me retourner. La porte du passé se ferma à jamais.
Nous planifiions un mariage d’automne, mais il n’était pas destiné à avoir lieu à temps. Gennady Vasilyevich s’éteignit tranquillement dans son sommeil, paisiblement et sans souffrance. Les médecins dirent qu’il avait simplement épuisé ses ressources, mais je savais qu’il avait tenu bon jusqu’à être sûr que notre arbre généalogique avait repoussé.
Elena prit l’héritage. La maison, la propriété, les modestes économies de mon grand-père – tout cela lui revint.
— J’ai toujours rêvé d’une petite pâtisserie, avoua-t-elle, rayonnante. — Un endroit où l’on pourra sentir le bonheur ! Maintenant, mon rêve se réalise.
Et elle l’ouvrit. « Histoire Sucrée » — un café douillet avec des vitrines pleines de choux dorés et de délicats macarons. Les affaires allaient bien. Et six mois plus tard, c’est Elena qui organisa notre mariage avec Stepan, décorant la salle avec des desserts raffinés et des fleurs.
— Vous êtes ma famille ! — disait-elle, éblouie de larmes de joie. — Mon sang et ma chair !
Le mariage fut chaleureux et empreint d’émotion. En dansant notre première danse, je me blottis contre l’épaule de Stepan et réfléchissais aux caprices du destin. Il y a un an, j’avais tout perdu. Maintenant, j’avais un mari aimant, une nouvelle famille et avait résolu le mystère qui m’avait donné une nouvelle vie.
Un mois plus tard, nous étions assises avec Elena dans sa cuisine, savourant du thé avec sa fameuse tarte aux pommes.
— Lena, notre famille va bientôt grandir.
— ?
— Nous aurons un bébé.
Elle poussa un cri de joie et m’enlaça si fort que je perdis le souffle.
— Un enfant ! Il y aura un enfant dans notre famille ! Je serai… la cousine éloignée !
Nous riions et pleurions, et la cuisine se remplissait de ce bonheur qu’elle avait tant désiré. La vie que je croyais détruite ne s’était pas simplement rétablie. Elle avait ressuscité. Devenue plus riche, plus forte et plus authentique.
Et parfois, le soir, lorsque Stepan me lit un autre roman policier à voix haute, je ferme les yeux et souris. Aucun auteur n’inventera d’histoire plus étonnante que la nôtre. L’histoire de comment les mystérieuses initiales « L.P. » dans un ancien testament ont marqué le début d’un chemin qui m’a menée à l’amour, à la famille et à un véritable foyer.