Il était presque l’heure de fermer quand elle a débarqué, telle une tempête emmitouflée dans un manteau chic, tenant une boîte à pizza comme si elle portait une urgence entre les mains.
La porte a claqué avec force, faisant vibrer les vitres de notre petite pizzeria familiale. En un instant, l’atmosphère chaleureuse a été remplacée par une tension glaciale.
« Je veux parler au responsable ! » a-t-elle lancé en fixant le comptoir, où ma grand-mère, sereine comme toujours, encaissait un client avec son calme légendaire.
Je venais à peine de commencer à retirer mon tablier. Nos regards se sont croisés. Elle n’était pas inquiète. Pas le moins du monde.
« Que puis-je faire pour vous, ma chère ? » demanda ma grand-mère d’une voix douce, imperturbable.
« Ce n’est pas la pizza que j’ai commandée ! Qu’allez-vous faire ? » cria la cliente en posant la boîte avec fracas. Des morceaux de garniture se déplacèrent sous le choc.
Je reculai par réflexe. Pas par peur. Mais parce que j’avais vu mille fois ce genre de scènes. Et ma grand-mère les gérait toujours avec une classe désarmante.
Elle regarda calmement la boîte, puis releva les yeux vers la femme.
« Je ne vais rien faire du tout, ma jolie, » répondit-elle avec un sourire tranquille.
La cliente écarquilla les yeux, outrée. « Rien ?! Vous êtes sérieuse ? C’est un service inacceptable ! Je vais faire en sorte que plus personne ne commande ici ! »
Le silence se fit dans la salle. Nos quelques clients restaient figés, curieux de voir ce qui allait suivre.
Mon cœur battait fort. Je voulais intervenir, mais quelque chose me disait de laisser faire. Ma grand-mère savait exactement ce qu’elle faisait.
« Madame, » commençai-je timidement. Mais elle ne m’écoutait pas. Elle se tourna vers moi, furieuse.
« Et toi ? Tu restes planté là ? Tu ne sais même pas faire ton travail ! Ce restaurant est une honte ! »
Je tentai de parler à nouveau, mais c’est la voix posée de ma grand-mère qui coupa court à l’agitation.
« Vous semblez contrariée, » dit-elle calmement. « Mais je pense qu’il y a une confusion. »
« Une confusion ? » répondit la cliente, le rire sec. « La seule erreur, c’est d’être venue ici ! »
Ma grand-mère inclina doucement la tête, puis posa la main sur la boîte. Elle la referma avec délicatesse et pointa du doigt le logo imprimé dessus.
« En fait, cette pizza ne vient pas de chez nous, » dit-elle.
La femme se figea. Son regard glissa vers la boîte, puis vers le mur derrière le comptoir. Elle cligna des yeux. Puis elle vit. Le logo ne correspondait pas.
« Quoi ? Mais… » bredouilla-t-elle.
La confusion prit le dessus sur la colère. Elle ouvrit la bouche sans parvenir à formuler un mot.
Autour, les clients retenaient leur souffle. Certains échangeaient déjà des sourires complices.
L’ambiance lourde se dissipa peu à peu. Un murmure de soulagement parcourut la salle, suivi de petits rires étouffés.
La cliente, elle, était figée, livide. Toute l’assurance qu’elle avait en entrant s’était évaporée.
Ma grand-mère resta égale à elle-même, sans moquerie, sans agressivité. Elle avait désamorcé la situation avec grâce, comme toujours.
La femme reprit enfin ses esprits. Elle attrapa la boîte en tremblant, fit volte-face, et quitta la pizzeria d’un pas rapide, la tête baissée.
La clochette de la porte tinta violemment lorsqu’elle la referma derrière elle.
Un instant de silence suivit. Puis, comme une vague, les rires éclatèrent dans toute la salle.
« Son visage valait de l’or ! » lança un client.
« Elle est tombée sur la patronne, quelle erreur ! » ajouta un autre en riant.
Ma grand-mère riait doucement, essuyant le comptoir comme si de rien n’était.
« C’est une façon originale de terminer une journée, » dit-elle avec légèreté.
Je m’approchai de la vitre. De l’autre côté de la rue, la cliente hésitait devant l’autre pizzeria. Elle semblait vouloir y retourner, mais quelque chose la retint.
Puis je compris.
Les employés de l’autre établissement avaient tout vu. Certains étaient postés à la fenêtre, riant à leur tour. L’un d’eux, probablement le gérant, sortit pour l’inviter à entrer.
Mais elle recula si vite qu’elle faillit trébucher. Elle regarda autour d’elle, paniquée, et s’éloigna en vitesse, toujours avec la boîte à pizza dans les bras.
« On dirait qu’elle ne sait plus où aller, » soufflai-je.
Ma grand-mère ne leva même pas les yeux. « La vie nous sert parfois une belle leçon, » murmura-t-elle. « Et parfois, c’est une part d’humilité. »
Je laissai échapper un soupir rieur en la regardant traverser la rue presque en courant.
De l’autre côté, le responsable de la pizzeria lui lança :
« Madame, vous avez emporté la mauvaise commande tout à l’heure ! La vôtre est toujours au chaud ! »
Les éclats de rire reprirent de plus belle dans les deux établissements.
Rouge comme une tomate, la femme accéléra encore, fuyant la scène comme si sa réputation y était restée.
Je retirai enfin mon tablier, le cœur léger.
Ma grand-mère vint se placer à mes côtés, sa main posée sur mon bras. « Chaque jour nous apprend quelque chose, » dit-elle avec douceur. « Ce n’est pas ce qui nous arrive qui compte, mais la manière dont on y répond. »
Et une fois de plus, elle avait raison.