Il la méprisait à cause de sa pauvreté et la rabaissait à la moindre occasion, jusqu’à ce qu’il découvre la vérité sur ses origines et sur l’identité de son père. Désormais, il ne vit que dans l’espoir d’obtenir son pardon.
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« Qu’est-ce que tu sais faire, Maria ? » s’écria André d’une voix tonitruante dans notre petite cuisine. « Tu es toujours vêtue de tes vieilles fringues, incapable même d’acheter une tasse décente ! J’ai l’impression de vivre avec une mendiande ! »
Je remuais les pommes de terre sur le feu, sentant mes joues s’enflammer. André s’était affalé à table, gesticulant, alors que la fameuse tasse usée et ébréchée trônait devant lui. Certes, elle était ancienne, mais je m’y étais habituée. Tout comme à ce mini appartement d’une pièce, avec ses papiers peints défraîchis, que j’avais acquis de haute lutte, dépensant mes derniers sous après notre arrivée à Moscou. Maintenant, il osait me reprocher ma pauvreté ?
« André, » répondis-je en cherchant à garder mon calme, « si cette tasse ne te plaît pas, achète-en une nouvelle. Tu n’es pas obligé de rester ici. »
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Il poussa un ricanement et s’appuya sur le dossier de sa chaise, les bras croisés.
« Acheter ? » répéta-t-il. « Tu me donnes des ordres ? Je bosse douze heures par jour au bureau, pendant que tu chips des sous dans ta petite boutique ! Regarde-toi, Maria, c’est moi qui devrais être content que tu sois avec moi, et tu ne me dis même pas merci ! »
J’éteignis la cuisinière, comprenant que le dîner était compromis ce soir. Cela faisait six mois que nous étions ensemble, et les derniers temps, André se permettait de plus en plus de me dénigrer, me reprochant sans cesse mes moyens modestes. Au début, je tenais bon, pensant que c’était passager. Après tout, il était manager dans une grande entreprise, bien payé, toujours élégant. Moi, je travaillais dans une boutique, vivant modestement. Mais cela ne signifiait pas que j’étais inférieure !
« Tu crois que j’ai de la chance ? » rétorquai-je en le regardant. « André, ce n’est pas moi qui t’ai demandé de venir vivre ici. C’est toi qui as emménagé chez moi. Si ça ne te plaît pas, la porte est là. »
Il me lança un sourire moqueur, comme si j’étais une enfant disant des bêtises.
« Oh, Maria, ne commence pas, » dit-il. « Sans moi, tu serais perdue. Qui paierait tes factures d’électricité, ton internet ? Avec ton maigre salaire, tu ne pourrais même pas acheter du pain et de l’eau. »
Je serrai les poings mais gardai le silence. Il se leva, attrapa son manteau et lança :
« Je vais retrouver les gars, boire une bière. Réfléchis à comment me remonter le moral quand je rentre. Peut-être que tu feras un borscht correct. »
La porte claqua et je restai là, plantée, observant les pommes de terre refroidir. Je compris alors que c’était la goutte d’eau.
Les débuts d’une relation imparfaite
C’est par hasard que nous nous sommes rencontrés. Travaillant derrière un comptoir, André était venu acheter un cadeau pour sa sœur, choisissant un parfum. La conversation s’était enchaînée naturellement, il m’avait raccompagnée après ma journée, puis invité au café. Il avait su se montrer galant : fleurs, compliments, récits sur ses exploits dans son entreprise face à la concurrence.
Je pensais avoir trouvé un gars ambitieux, bien plus que les hommes du village d’où je venais. Trois mois plus tard, il avait emménagé chez moi, prétextant que son appartement en location était trop cher et que mon logement serait suffisant. J’avais accepté, et c’était une erreur.
Au début, tout semblait aller. Mais progressivement, il commença à critiquer tout et rien : mes jeans trop vieux, mes chaussures démodées, mon salaire trop faible. « Tu réalises avec qui tu vis ? » me lançait-il. Je gardais le silence pour éviter les conflits. Après ce soir-là, j’ai décidé que c’était terminé.
Confidences entre amies
Le lendemain, j’appelai ma meilleure amie Liza, complice depuis l’université, connue pour sa franchise sans filtre.
« Liza, bonjour, » dis-je dès qu’elle décrocha. « J’ai des problèmes avec André. Hier, il m’a encore rabaissée à cause de l’argent. »
« Encore ? » s’étonna-t-elle. « Maria, pourquoi tu supportes ça ? Il se prend pour le roi du monde ? »
« Oui, c’est exactement ça, » soupirai-je. « Il dit que sans lui, je suis perdue, que je ne peux m’acheter que du pain avec mes sous. Il ne me donne plus d’argent, veut tout contrôler. »
Liza se tut un instant puis demanda :
« Tu lui as déjà parlé de ton père ? »
Je restai figée. Personne ne savait, pas même André. Mon père, Viktor Ivanovitch, était un homme d’affaires, à la tête d’une société de construction dans notre région. Dans mon enfance, nous vivions confortablement, avec une grande maison, une voiture, des vacances à l’étranger. Puis, mes parents ont divorcé, ma mère m’a emmenée loin, et le contact avec mon père s’est presque interrompu. Il est décédé trois ans auparavant, me laissant en héritage un appartement à Moscou et un compte en banque conséquent. Je n’avais jamais touché cet argent, préférant réussir seule. André ignorait tout cela.
« Non, » dis-je. « Je ne veux pas qu’il me voie comme la fille d’un homme riche. Je me débrouille moi-même, Liza. »
« Dommage, » répondit-elle. « Peut-être serait-il temps de lui clouer le bec ? Qu’il réalise que tu n’es pas une pauvre fille, et qu’il n’est pas ce roi arrogant. »
« Comment ? » demandai-je. « Lui dire simplement : “Hé, mon père était millionnaire” ? »
« Pas si simple, » ricana Liza. « Fais en sorte qu’il le découvre par lui-même, et qu’il ait honte. Tu es assez intelligente pour ça. »
Je réfléchis, trouvant l’idée à la fois audacieuse et risquée. Et s’il me réclamait de l’argent ? Peut-être que ce serait une bonne leçon pour lui.
Le dévoilement
Quelques jours plus tard, André recommença ses reproches. J’avais acheté un café au restaurant avec mon propre argent, et sa réaction fut explosive :
« Tu dépenses encore ton argent comme ça ? » hurla-t-il. « Je t’ai dit de me demander avant ! »
« André, » répondis-je calmement, « cet argent est à moi. Je l’ai gagné. Pas toi. »
« Gagné ? » ricana-t-il. « Tu comptes les sous dans ta boutique ! Comment as-tu ces sous pour un café à deux cents roubles ? Les as-tu quémandés à ta mère ? »
Je le regardai et pris une décision : il était temps de révéler la vérité, pas en mots, mais en actes.
« Très bien, » dis-je. « Tu veux savoir d’où viennent mes sous ? Demain, viens avec moi. Tu verras. »
Il fronça les sourcils mais acquiesça d’un signe de tête.
« Très bien, mais sans bêtises, Maria. Je te lis comme un livre ouvert. »
Je souris discrètement. Un livre ouvert, vraiment ? On allait voir ça.
À la banque
Le lendemain, je prétextai un rendez-vous à la banque et André m’accompagna, rouspétant sur la perte de temps. Arrivés sur place, je lui demandai d’attendre en bas pendant que je montais voir le gestionnaire.
Sur mon compte, près de deux millions de roubles dormaient, fruit de l’héritage paternel que je n’avais jamais dépensé. Cette fois, j’en retirais cent mille.
La responsable, une femme d’environ quarante ans, vérifia rapidement mes documents et demanda :
« Maria Viktorovna, êtes-vous sûre ? C’est la première fois que vous demandez un retrait. »
« Oui, » répondis-je. « J’ai besoin d’espèces. »
Elle traita la demande et me remit une liasse de billets. Revenant auprès d’André, qui était absorbé par son téléphone, je posai l’enveloppe sur ses genoux.
Il fixa l’amas de billets comme s’il avait vu un fantôme.
« Qu’est-ce que c’est ? » murmura-t-il en relevant les yeux.
« De l’argent, » répondis-je en haussant les épaules. « Le mien. Sur mon compte. Tu veux un café à deux cents roubles ? Je peux te l’offrir, ça ne me dérange pas. »
Il prit les billets, en compta quelques-uns en chuchotant :
« D’où tu sors cet argent, Maria ? Tu as cambriolé une banque ? »
« Non, » répondis-je posément. « C’est un héritage. Mon père était un homme d’affaires. Il possédait une entreprise de construction. Il est mort il y a trois ans, et m’a laissé un compte et un appartement. Je ne suis pas une pauvre fille, André, et je ne l’ai jamais été. »
Il restait bouche bée, puis lança :
« Pourquoi tu ne m’as jamais dit ça ? »
« À quoi bon ? » répliquai-je. « Pour que tu me voies comme un porte-monnaie ? Je voulais réussir par moi-même, sans l’argent de papa. Mais tu adores me rabaisser à cause de ma prétendue pauvreté. Regarde donc. »
Il se tut en serrant les billets, tandis que je me levai pour partir.
« Je rentre chez moi. Réfléchis à la manière dont tu vas me parler maintenant. »
Une tentative de réconciliation
André revint une heure plus tard. Assise à la cuisine, je buvais mon thé dans la même vieille tasse, cette fois pour le provoquer. Il s’installa en face de moi, posa l’enveloppe sur la table et déclara :
« Maria, je… je me suis emporté. Je ne savais pas pour ton père. »
« Tu ne savais pas, » confirmai-je. « Et pourquoi aurais-tu dû ? Tu avais déjà tout décidé : je suis une pauvre, je compte tout. Peut-être que tu vas changer d’avis maintenant ? »
Il se frotta le visage, soupira.
« D’accord, » admit-il. « J’ai eu tort. Pardon. J’ai juste cru que tu serais perdue sans moi. »
« Je ne suis pas perdue, » répondis-je. « Et je peux me débrouiller sans ton argent. Alors choisis : soit tu me respectes, soit je vis seule. »
Il me regarda comme s’il me découvrait pour la première fois et murmura :
« Je ne voulais pas te blesser. Vraiment. Oublions ça ? »
« Oublier ? » repris-je. « André, tu m’as rabaissée pendant six mois en me traitant de pauvre. On oublie pas ça comme ça. Comment pourrais-je te faire confiance après ça ? »
Je me levai et regagnai ma chambre pour lui laisser le temps de digérer.
« La confiance est difficile à regagner une fois brisée. »
Le changement durable ?
Une semaine plus tard, il tenta de s’amender. Il apporta des fleurs, acheta une tasse neuve, chère, ornée d’un liseré doré, puis proposa :
« Maria, on va prendre un café ensemble ? C’est moi qui invite. »
J’acceptai, non par pardon, mais pour évaluer ses intentions. Au café, il fut courtois, plaisanta, parla de son travail. Lorsque la note arriva, il demanda soudain :
« Dis-moi, combien il te reste de cet argent de ton père ? »
Je le regardai droit dans les yeux et compris :
« Pourquoi ça t’intéresse ? Tu veux que je t’aide financièrement ? »
Il rougit et balbutia :
« Non, c’est juste que… c’est curieux. Maintenant tu es riche. »
« Riche, » confirmai-je. « Mais c’est mon argent, André. Pas le tien. »
Il resta muet. Je savais que l’heure était venue de clore cette histoire.
Mettre fin à une histoire toxique
Quelques jours plus tard, je fis ses valises. À son retour, il aperçut le sac près de la porte et s’arrêta net.
« Qu’est-ce que c’est ? » demanda-t-il.
« C’est ce qui est à toi, » répondis-je. « Pars, André. Je n’en peux plus de tes humiliations et de tes fausses excuses. »
« Maria, pourquoi ? » avança-t-il. « Je me suis excusé ! Je ne voulais pas te faire du mal. Recommençons, je vais changer. »
« Changer ? » répliquai-je. « Tu ne penses plus qu’à mon argent maintenant. Où étais-tu avant ? Va-t’en. »
Il bafouilla quelques mots, mais j’ouvris la porte et dis fermement :
« C’est fini. Au revoir. »
Il partit avec sa valise, et je restai seule, sentant enfin le poids se lever.
Nouveau départ
Un mois passa. J’utilisai alors l’héritage : retirant de l’argent, renouvelant ma garde-robe, passant un week-end chez Liza. André appela quelques fois, demandant à me voir, se disant nostalgique. Lors de son dernier appel, il avoua :
« Maria, j’ai été idiot. Pardon. Je t’aime vraiment. Essayons encore ? »
Je l’écoutai puis répondis :
« André, tu n’aimes pas la vraie moi. Tu as aimé mon argent quand tu l’as découvert. Je t’ai pardonné, mais je ne reviendrai pas. Vis ta vie comme tu l’entends. »
Le silence suivit, puis je raccrochais en me sentant libérée.
Conclusion : Cette histoire montre que la vérité, même longtemps cachée, finit par éclater et changer le cours des relations humaines. La dignité personnelle et l’autonomie financière ouvrent le chemin vers le respect de soi et la possibilité de tourner la page sur des liens toxiques.