Lors de notre soirée d’anniversaire de mariage, alors que mon époux levait son verre pour porter un toast, j’aperçus un geste furtif : il glissait discrètement une substance dans mon verre. Un frisson glacé parcourut mon échine. Je ne pris aucun risque.
Quand l’attention de tous fut détournée, je profitai de l’occasion pour échanger subtilement mon verre avec celui de sa sœur, assise à mes côtés.
Quelques minutes plus tard, nous trinquâmes. Presque immédiatement, la jeune femme se sentit mal. Des cris retentirent, la panique gagna la pièce. Mon mari pâlit soudainement, comme pris d’un malaise.
Je le fixai intensément, une question brûlait en moi : quel était son véritable dessein ?
Sa sœur fut transportée en urgence à l’hôpital, laissant tout le monde abasourdi. Moi, je tentais de dissimuler mon trouble, mais à l’intérieur, mon cœur battait à tout rompre. Lorsque mon mari sortit pour passer un appel, je le suivis silencieusement, telle une ombre.
— Comment cela a-t-il pu arriver ? murmurait-il avec inquiétude. — Non, elle n’aurait jamais dû boire ça… Je suis certain d’avoir échangé les verres !
Mon souffle se coupa. Il avait vraiment voulu m’empoisonner. Tout était prémédité.
Je regagnai tranquillement ma place à table, maîtrisant mon souffle et mon regard. Une seule interrogation me hantait : pourquoi ? Pourquoi lui, alors que nous avions partagé tant d’années ? Je lui faisais confiance. Je croyais l’aimer.
Plus tard, il s’approcha, feignant la douceur.
— Comment te sens-tu ? demanda-t-il avec un sourire forcé.
— Bien, répondis-je en le regardant droit dans les yeux. Et toi ?
Un éclair traversa son regard avant qu’il baisse les yeux, conscient qu’il avait été démasqué.
Je compris alors qu’il n’y aurait plus jamais de retour en arrière. Mais le plus important, c’est que j’étais en vie. La vérité finirait par éclater.
Le lendemain, je me rendis à l’hôpital. Sa sœur, bien que pâle et affaiblie, était consciente. Les médecins expliquèrent que l’empoisonnement avait été grave et que sa survie tenait du miracle.
Je remerciai silencieusement ma bonne étoile et ma propre vigilance.
De retour chez moi, une décision s’imposa : dorénavant, je jouerais selon mes propres règles.
Chez nous, il fit comme si de rien n’était.
— Elle va mieux ? demanda-t-il en servant du thé.
Je souris froidement.
— Elle est en vie, et elle a bien noté que les verres avaient été échangés, dis-je sans détourner le regard.
Il resta figé, les mains tremblantes.
— Que veux-tu dire par là ?
— Rien pour l’instant. Juste une observation.
Je me levai.
— Réfléchis à ce que tu vas dire si jamais je décide de parler à la police.
Cette nuit-là, ni lui ni moi ne fermâmes l’œil. Une guerre silencieuse et glaciale s’installa, chaque regard devenant une arme, chaque parole un piège.
Je me mis à rassembler des preuves : messages, reçus, enregistrements. J’avais du temps devant moi, et il ne se doutait pas que je n’étais plus la victime fragile, mais une adversaire déterminée.
Une semaine plus tard, mon mari devint nerveux. À ma surprise, il retrouva « l’épouse idéale » : douce, compréhensive, prête à tout. Surtout lorsqu’il proposa un séjour à la campagne pour « se retrouver ». J’acquiesçai et préparai discrètement une valise, ayant déjà contacté un détective privé.
Je lui remis tout ce que j’avais collecté : tickets, enregistrements, et même un message anonyme de mon mari disant :
« Après la fête, tout sera terminé. »
Je jouais mon rôle à la perfection : je préparais ses repas, l’écoutais, souriais. Jusqu’au jour fatidique.
Assis près du feu, il leva son verre.
— À nous, dit-il.
— À nous, répondis-je sans effleurer mon verre.
Au même instant, on frappa à la porte. Il sursauta. J’ouvris.
Deux hommes en uniforme se tenaient là : un policier et un détective.
— Monsieur Dubois, vous êtes placé en garde à vue pour tentative d’empoisonnement.
Il se retourna vers moi, effaré.
— Tu… tu m’as piégé ?
— Non, répondis-je en le fixant. C’est toi qui as tendu le piège. Moi, je suis juste celle qui a survécu.
On l’emmena, et je restai debout, plus forte que jamais.
Deux mois plus tard, le procès battait son plein. Les preuves s’accumulaient contre lui, désormais en détention provisoire. Tout semblait limpide, presque trop simple.
Un soir, j’eus un appel depuis la prison.
— Il souhaite vous voir. Il promet de tout vous dire, mais uniquement à vous.
Après de longues minutes d’hésitation, je cédai à la curiosité.
Face à la vitre blindée, il paraissait amaigri, mais ses yeux brillaient toujours.
— Tu sais, confia-t-il en penchant la tête, tu t’es trompée de cible.
Je frissonnai.
— Comment ça ?
— C’était pour elle, gloussa-t-il. — Ma sœur savait trop de choses et demandait trop.
— Mensonge, murmurai-je.
— Vérifie son téléphone. Regarde ses conversations. On en reparlera ensuite.
À l’aube, je fouillai l’ancienne tablette professionnelle de sa sœur. Ce que je découvris bouleversa tout : elle jouait un double jeu, espionnant et correspondant avec une mystérieuse entité nommée « L.V. ». Un de ses derniers messages me glaça le sang :
« Si elle ne disparaît pas d’elle-même, un accident devra être organisé. Mon frère doit avoir une bonne raison. »
Je réalisai brutalement que le piège n’était pas celui de mon mari, mais une machination commune contre moi.
Sa sœur, désormais sortie de l’hôpital, reprenait une vie normale, souriante, préparant des pâtisseries, proposant son aide. Moi, je reprenais mon jeu, mais cette fois pour de bon.
Je me mis à traquer « L.V. » : contacts, numéros, pistes dans les messages. Il ne s’agissait pas d’une personne, mais d’un réseau secret qui vendait des « disparitions » pour de fortes sommes.
Le scénario était clair : mon mari voulait éliminer sa sœur, elle voulait me faire taire. Et derrière, un troisième acteur tirait les ficelles. Un jeu beaucoup plus vaste que je ne l’avais imaginé.
Je décidai d’affronter « L.V. » sous une fausse identité, avec une histoire fabriquée. Dans un café discret en périphérie, un homme d’âge mûr, costume sombre et regard dur, m’attendait.
— Vous souhaitez organiser une « disparition » ? demanda-t-il.
— Non, répondis-je. Je propose une alliance.
Il me jaugea.
— Quel genre d’alliance ?
Je souris.
— Des informations. L’accès à ceux qui veulent ma mort, en échange de mon aide.
Il but son café.
— Vous cherchez à vous venger ?
— Non. À reprendre le contrôle. Le jeu est fini. Maintenant, c’est moi qui commande.
Je pénétrai ce milieu avec prudence, d’abord observatrice puis active, apprenant rapidement et sans faire de bruit. Je n’étais plus la pièce faible mais une inconnue à ne pas sous-estimer.
« L.V. » comprit qu’il valait mieux coopérer que s’affronter. Il me confia une mission d’essai, que j’exécutai avec sang-froid. J’étais surprise de ma propre efficacité.
Je poursuivais ma comédie de femme blessée. Mon mari préparait sa défense, sa sœur devenait nerveuse, ignorant que je savais tout.
Un soir, sans prévenir, je me rendis chez elle.
— Je connais « L.V. », dis-je calmement. Je sais qu’ils ont commandé ma disparition.
Elle pâlit.
— Ce n’est pas possible !
— Trop tard. Je ne suis pas venue chercher des excuses, mais t’offrir une alternative.
Elle me fixa, terrifiée.
— Premier choix : tu t’effaces. Pour toujours.
— Deuxième : tu restes, mais à mon service jusqu’à la fin.
— Et si je refuse ?
Je me levai vers la porte.
— Tu découvriras ce que ça fait quand un verre n’est pas le tien.
Je partis.
Le lendemain, elle avait disparu. Quelques jours plus tard, on annonça qu’elle avait probablement quitté le pays. Plus personne ne la revit.
En me regardant dans le miroir, je compris que l’ancienne moi n’existait plus.
J’étais devenue une force, une ombre parmi les ombres, une prédatrice qu’on avait échoué à anéantir.
Je sentais en moi un pouvoir puissant. Personne ne pouvait me freiner. La même organisation qui m’avait acceptée me respectait – et me craignait.
Je manipulais les destins comme on déplace des pièces d’échecs. Un coup de téléphone pouvait tout détruire ou tout sauver. On parlait de moi sous d’autres noms. Mon passé n’était plus qu’une légende.
Puis, un matin, je reçus une enveloppe sans expéditeur. À l’intérieur, une photo : moi dormant sur le canapé, quelqu’un à mes côtés. Et une simple note :
« Tu n’es pas la première. »
Tout s’effondra. Je compris alors que derrière cette organisation, cette manipulation, même derrière « L.V. », se cachait un joueur plus puissant, qui croyait tout contrôler.
J’essayai de joindre « L.V. », mais il avait disparu. Le réseau s’effritait, emportant ses membres. Seule, j’étais protégée – parce que j’étais devenue indispensable.
Chaque nuit, je sens un regard. Des appels muets. Des ombres qui ne me quittent jamais. Ce n’est pas de la peur : c’est un avertissement.
J’ai gagné cette partie… pour tomber dans un autre jeu, plus ancien, plus dangereux.
Aujourd’hui, je vis sans nom, sans passé.
Et j’attends.
Parce qu’ils finiront par venir.
Ou peut-être sont-ils déjà là.