Toute ma vie, j’ai cherché à être la mère parfaite. Je faisais des gâteaux pour les fêtes scolaires, j’aidais aux devoirs, j’emmenais ma fille aux cours de danse, je veillais la nuit à son chevet lorsqu’elle avait de la fièvre. Puis, j’ai aidé à élever ses enfants quand elle est partie en congé maternité. J’aimais et j’aime toujours ma fille, mais récemment, j’ai compris : l’amour, ce n’est pas un sacrifice constant jusqu’à la dernière goutte.
Quand elle a eu 32 ans, elle a divorcé et est revenue vivre chez moi avec ses deux enfants. « Maman, ce n’est que temporaire », m’a-t-elle dit. Et pourtant, cela fait presque quatre ans.
Elle a recommencé à sortir, à avoir des rendez-vous, à ramener des hommes à la maison. Et moi, pendant ce temps, je récupérais mes petits-enfants à la crèche, je cuisinais, je nettoyais et j’entendais les pleurs des enfants la nuit. Je ne me plaignais pas. Jusqu’à récemment.
J’ai pris conscience que je ne me souvenais plus de la dernière fois où j’avais dormi toute une nuit, lu un livre ou simplement été seule dans le calme. Et pourtant, j’ai seulement 54 ans, je ne suis pas une vieille femme. Je veux aussi sortir, voir mes amies, prendre soin de moi.
Quand elle m’a annoncé que son nouveau compagnon allait emménager chez nous, je me suis assise en face d’elle et, pour la première fois, je lui ai dit :
— Non. Je ne peux plus continuer comme ça. C’est ma maison, et je veux y vivre en paix.
Elle s’est fâchée, a claqué la porte, a pris les enfants et est partie chez une amie. Et moi… J’ai ouvert la fenêtre, pris une grande bouffée d’air et, pour la première fois depuis longtemps, j’ai ressenti… je respire.
Aujourd’hui, certains me disent que je suis une mère cruelle. Mais je suis simplement fatiguée d’être un meuble dans la vie des autres. Je veux être la maîtresse de ma propre vie.
Alors, vous pensez que j’ai exagéré ?