— Puisque tu décides de tout ici, débrouille-toi tout seul. Je ne cuisinerai plus. Je ne ferai plus le ménage. Je ne ferai plus rien pour vous. Je suis épuisée ! Épuisée d’être une domestique dans mon propre foyer !
— Mais enfin, pourquoi tu fais tout un drame ?
— Un drame ? — Véronika éclata d’un rire sans joie. — Ta sœur vit chez nous depuis plus d’un mois. Elle peut vivre ici, elle peut planifier des travaux… mais faire à manger ? Ça non ! Elle est en porcelaine, ta sœur ?
Tout avait commencé par une simple demande.
— Dis, Véronika, ça te dérange si Inga reste quelques jours à la maison ? — avait lancé Alexeï, en s’asseyant sur le coin de la table, observant sa femme préparer une salade.
— Il s’est passé quelque chose ? — avait-elle demandé, relevant les yeux de sa planche à découper.
— Elle s’est violemment disputée avec Nikita. Elle a tout quitté et n’a nulle part où aller.
— Et chez votre mère ?
— Tu sais bien… — il avait fait un geste las. — Maman va l’accabler de reproches. Inga n’a pas besoin de ça maintenant.
Véronika avait hoché la tête. Elle savait ce que c’était de se sentir seule. Elle n’avait ni frère, ni sœur, et une mère qui s’était tuée à la tâche pour l’élever. Quand elle était décédée, emportée par un cancer, Véronika n’avait plus eu que ses souvenirs et un petit appartement dans une ville perdue.
Alors elle avait dit oui.
— Bien sûr. Qu’elle vienne. Il y a de la place pour tous.
— Merci, ma chérie, je savais que tu comprendrais — avait murmuré Alexeï en l’embrassant.
— Et… elle compte rester combien de temps ?
— Une ou deux semaines, le temps de se retourner. Pas plus.
Véronika avait souri. Elle voulait croire à ce qu’elle disait. Elle voulait être celle qui tend la main.
Elle se souvenait, encore émerveillée, du jour où Alexeï l’avait présentée à sa famille. Elle, l’étudiante venue d’ailleurs, sans attaches, sans racines. Chez les Kartsev, tout était amour, chaleur et unité. La mère, Raïssa, ne jurait que par ses enfants. Inga, la benjamine, pétillante, rêvait grand et voyait la vie en rose.
Quand Véronika avait vendu l’appartement hérité de sa mère pour acheter, avec Alexeï, leur premier logement à Moscou, elle n’avait pas hésité. Un chez-soi, même modeste, même grevé d’un prêt, c’était leur nid.
Elle avait tout donné. Parce que, pour elle, la famille, ça comptait.
Mais un mois plus tard, Inga était toujours là. Et rien ne se passait comme prévu.
— Inga, tu pourrais ranger un peu la salle de bain après toi ? — osa-t-elle demander en découvrant les serviettes détrempées jonchant le sol, au milieu d’une montagne de flacons ouverts.
— Oh, désolée Nika ! J’étais épuisée après le travail… Demain, promis !
Mais demain n’arrivait jamais. Les jours passaient, les excuses aussi. Et Véronika ramassait. Encore. En silence.
Dans la cuisine, c’était pire. Vaisselle sale, miettes partout, paquets vides abandonnés dans l’évier. Véronika cuisinait pour trois — sans jamais un merci, sans jamais une aide.
— Inga, s’il te plaît, au moins ta vaisselle…
— Mais enfin, je suis une invitée ! Tu fais faire la vaisselle à tes invités, toi ?
Ce soir-là, elle en eut assez.
— Liocha, il faut qu’on parle.
— Mmmh ? — Alexeï leva à peine les yeux de son écran.
— Ta sœur… Elle compte rester combien de temps, exactement ?
— Pourquoi ? Elle dérange ?
— Tu rigoles ? Elle squatte, elle ne cherche pas de logement, elle ne participe à rien. Et moi, je travaille, je cuisine, je nettoie, je fais les lessives. Pour trois. Tu trouves ça normal ?
— Tu sais qu’elle est fragile en ce moment. Elle a besoin de soutien.
— Et moi ? Tu crois que je suis faite en béton ? Je suis crevée. Et en plus, elle me traite comme si j’étais sa femme de ménage !
— Mon Dieu, tu vas pas en faire un plat pour une assiette…
— Ce n’est pas l’assiette ! C’est le principe ! Elle agit comme si c’était chez elle !
La porte d’entrée claqua. Inga venait de rentrer.
Véronika se tut, mais son regard brûlait. Elle observait son mari. Où était passé cet homme doux qui lui promettait un “nous” ? Celui qui disait que rien ne serait décidé sans elle ?
Une semaine plus tard, elle trouva un catalogue de décoration sur la table. Annoté. Les pages marquées. Une estimation était même agrafée.
— Inga, c’est quoi, ça ?
— Oh, ça ? Je me suis dit que je pourrais rénover un peu ma chambre. Elle est si triste… Et puis, vous allez m’aider, pas vrai ? Après tout, on est une famille !
Famille.
Le mot sonna comme un crachat.
Véronika ne dit rien. Mais ce soir-là, elle n’arriva pas à fermer l’œil.
— Liocha, il faut vraiment qu’on parle, sérieusement cette fois.
— Qu’est-ce qu’il y a encore ? — grogna-t-il, défaisant son nœud de cravate.
Elle lui tendit la feuille.
— C’est ta sœur qui veut faire un chantier… chez nous. Avec notre argent.
— Bah… c’est vrai que la chambre est pas super accueillante…
Elle sentit un vide se creuser en elle.
— Quelle chambre, Liocha ? C’est une chambre d’amis ! Pas son appart ! On paye un crédit pour cet endroit ! Moi, j’ai vendu mon héritage pour ça !
— Écoute, arrête d’en faire une affaire d’État. Elle a besoin d’un endroit qui lui ressemble.
— Mais ce n’est pas chez elle !
— Bon, écoute, je suis le chef de famille, j’ai pris la décision.
Cette phrase l’acheva. Un froid glacial envahit la cuisine.
— Ah oui ? Très bien. Puisque tu décides tout seul, tu vas aussi tout gérer tout seul. Plus de repas. Plus de lessive. Plus de ménage. Je me retire.
— Tu dramatises encore !
— Je dramatise ? Ta sœur vit ici comme une reine. Et toi… toi, tu la laisses faire !
Inga entra dans la cuisine, l’air encore endormi.
— Nika, qu’est-ce qu’on mange ce soir ?
— Rien. Plus de repas. Je ne suis pas votre servante !
— C’est quoi ton problème ? — Alexeï se leva, énervé. — Tu vas où comme ça ?
— Voir un avocat. Et ensuite ? Où je veux. Loin d’ici.
— Tu veux divorcer ? Tu es folle ?
— Non. Je suis juste fatiguée de me sentir invisible dans ma propre maison.
— Tu n’y arriveras pas seule…
— Tu crois ? Le premier apport de cette maison, c’était moi. Grâce à la vente de mon appartement. Tu veux qu’on reparle de gratitude ?
Deux semaines plus tard, elle déposa la demande de divorce.
Raïssa, la belle-mère, accourut en hurlant qu’elle brisait la famille. Inga la traita d’ingrate. Alexeï se perdit dans ses contradictions.
Mais Véronika, elle, resta droite. Calme. Chaque papier, chaque reçu, chaque preuve de son investissement — elle les avait. Et devant le juge, cela fit toute la différence.
Quand elle signa enfin la vente de l’appartement, que sa part lui fut versée, elle ne ressentit ni colère, ni revanche.
Seulement… la liberté.
Avec cet argent, elle acheta un deux-pièces modeste, un peu plus loin du centre, mais qui lui appartenait entièrement. Pas un centime de crédit. Pas de comptes à rendre. Pas de zélée belle-sœur avec un nuancier de peinture à la main.
On lui avait dit qu’elle finirait seule. Mais elle avait appris une vérité essentielle :
Il vaut mieux être seule que mal entourée.
Et cette fois, c’était sa vie. À elle seule. Et elle comptait bien la vivre pleinement.