Olya fut réveillée par un appel téléphonique. En jetant un œil à l’heure, elle remarqua qu’il était à peine six heures du matin. À l’autre bout du fil, la voix de son père tremblait, différente de son ton habituel, comme s’il retenait ses larmes.
— Olya, ma chérie… Maman a été emmenée à l’hôpital. Il y a quelque chose avec son cœur…
Olya ne se souvint pas de comment elle s’était habillée ni comment elle avait quitté la maison. Elle roula en voiture à toute vitesse vers l’hôpital, son esprit envahi par une multitude de pensées anxieuses.
Son père l’attendait à l’entrée des urgences, affaissé, les yeux vides. Il était assis sur un banc, la tête baissée.
— Que s’est-il passé ? Comment va-t-elle ? demanda Olya en courant vers lui.
Il secoua la tête et détourna le regard, ne répondant que par des murmures confus. Les heures d’attente furent longues et accablantes.
Quand ils furent enfin autorisés à monter, Olya repéra immédiatement sa mère dans la salle. Elle était pâle, repliée sous la couverture, comme si elle voulait disparaître.
Dès qu’Irina Pavlovna aperçut son mari, elle tourna la tête vers le mur, fuyant son regard.
— Maman… murmura Olya en s’approchant. Nous sommes là…
Mais sa mère chuchota :
— Je ne veux pas lui parler !
— Irina… balbutia son père, avançant maladroitement vers elle.
— Qu’il parte ! cria presque Irina en pleurant. Je te le demande, fais qu’il parte !
Olya, déconcertée, prit silencieusement son père par le bras et le conduisit à l’extérieur. Puis, elle retourna près de sa mère et, s’asseyant au bord du lit, elle prit sa main froide.
— Maman, que se passe-t-il ? demanda-t-elle doucement.
Irina Pavlovna mit un moment à répondre, ses lèvres tremblaient, les larmes coulaient. Puis, elle murmura :
— Il m’a trahie, Olya… Avec sa collègue… Il m’a menti pendant des années… Et maintenant, elle est enceinte… À 54 ans… Tu comprends ?
Olya, choquée, écoutait, mais n’arrivait pas à y croire. Elle pensait toujours que sa famille était solide. Ses parents avaient des petits-enfants, une maison à la campagne, des vacances en famille, des repas partagés avec des amis. Elle n’aurait jamais imaginé que son père puisse avoir une liaison.
Elle tenta de réconforter sa mère du mieux qu’elle put, en chuchotant des mots doux, tout en luttant pour garder son calme. À l’intérieur, elle se sentait dévastée : colère envers son père, tristesse pour sa mère, confusion et doute.
Olya sortit de la chambre. Son père l’attendait dans le couloir. D’un simple geste de la main, elle lui fit signe qu’il ne fallait pas qu’il la suive, mais il la suivit tout de même, incapable de se taire.
— Olya, écoute… Je n’ai pas voulu ça… J’aime ta mère… soufflait-il, attrapant son cœur. C’est arrivé comme ça… Pardonne-moi… Je lui ai tout dit, moi-même !
Olya s’arrêta net :
— Et son cœur n’a pas supporté ta “vérité”! cria-t-elle avec une telle force que l’écho parcourut le couloir.
Grigory Mikhailovich se recroquevilla, un air de chien battu. Mais Olya, se retenant de pleurer, tourna les talons et s’éloigna.
Après l’hôpital, Olya ramena sa mère chez elle. Irina Pavlovna parlait à peine, se couchant dans son lit, l’âme enfermée dans son chagrin. La vie de la famille semblait figée, incertaine, personne ne savait comment avancer.
Puis, un jour, le téléphone sonna insistant à la porte. Olya ouvrit et se retrouva face à son père, épuisé, avec des cernes sous les yeux.
— Irina… Reviens à la maison… Je t’en supplie… commença-t-il, espérant que sa voix atteindrait la femme qu’il avait perdue.
Olya allait refermer la porte, mais Irina Pavlovna s’approcha, son visage aussi froid que la glace.
— Pourquoi devrais-je revenir vers toi ? demanda-t-elle, distante.
Et là, Grigory Mikhailovich murmura, presque désespéré :
— Maman arrive…
Ces mots flottèrent dans l’air, lourds de sens. Vitalina Arkadyevna, la belle-mère d’Irina, était une femme d’un autre temps, stricte et intransigeante. Tout le monde tremblait devant elle, petits et grands. Elle avait un tempérament de fer et n’épargnait personne, surtout pas son fils unique.
Grigory Mikhailovich, comprenant qu’il n’avait plus le choix, s’agenouilla dans l’entrée, attrapant les mains de sa femme et les embrassant.
— Pardonne-moi… Je t’en prie… Reviens… Elle ne doit pas tout savoir !
Irina Pavlovna le regarda, amère, ne pouvant plus supporter l’homme qu’elle avait aimé. Après un long silence, elle soupira et acquiesça.
— D’accord… Je reviendrai. Mais seulement jusqu’à son départ, compris ?
Olya, se tenant à l’écart, sentit un étrange sentiment de révolte grandir en elle, une nouvelle aversion pour son père.
Au début, les choses semblaient étonnamment normales. Mais lorsque Vitalina Arkadyevna arriva, elle s’imposa immédiatement, comme une reine. Elle critiqua chaque détail de la maison, observant tout avec un œil acéré.
— Il y a de la poussière ici, Irina… Et qui fait le ménage ?
Irina resta silencieuse.
— Grisha, pourquoi cette barbe ? Tu as l’air d’un alcoolique ! Coupe-la tout de suite !
Grigory se contenta de soupirer.
— Olya, chérie, pourquoi tes soupes sont-elles aussi légères ? Où est le bouillon ?
Pendant que Vitalina Arkadyevna continuait à critiquer, elle allait au théâtre, aux musées, visitait la famille. À 80 ans, elle était pleine d’énergie et personne n’arrivait à suivre son rythme.
Un soir, elle revint d’une visite au musée et entra dans la maison. Elle s’arrêta net en voyant une table magnifiquement dressée. Une nappe blanche, un service en porcelaine brillant, des couverts en argent, des mets variés, des desserts et même une bouteille de vin.
— Irina ! s’écria-t-elle, perplexe. Est-ce un événement spécial ?
Irina Pavlovna, ajustant la nappe, acquiesça calmement.
— Oui. Ça va bientôt commencer.
Grigory Mikhailovich, voyant la table, pâlit. Il passait son regard de sa femme au décor, se sentant nerveux.
— Irina, qu’est-ce que c’est ? balbutia-t-il.
Irina sourit mystérieusement, juste au moment où la sonnette retentit.
— Oh, des invités ! s’exclama Vitalina Arkadyevna.
Olya courut à la porte. Sur le seuil se tenait une femme d’environ 35 ans, en tenue étrange et un chignon serré. Elle tenait une boîte de gâteau.
Irina Pavlovna s’avança vers elle, se tourna vers sa belle-mère et annonça fièrement :
— Voici votre nouvelle belle-fille.
— Quoi ? s’écria Vitalina, choquée.
— Oui, vous avez bien entendu. Voici l’amante de Grigory. Et bientôt, vous aurez un autre petit-fils.
Le visage de Vitalina devint rouge, puis violet. Grigory Mikhailovich, paniqué, courut autour d’elle, balbutiant.
— Maman, Irina rigole ! C’est une blague ! Irina, dis que c’est une blague !
Irina, imperturbable, attira la femme et la fit asseoir à la table.
— Tu rigoles, Elena ? demanda-t-elle.
Elenna resta muette, éberluée. Mais au même instant, Vitalina Arkadyevna attrapa une assiette et la lança avec force à son fils.
Le reste, un vrai chaos. Éclats de voix, vaisselle brisée, la scène se transforma en une comédie absurde, avec Irina Pavlovna au centre, sereine et souriante.