Tu es sûr ? » demanda encore une fois l’agent immobilier en scrutant minutieusement les documents. « Un acte de donation, c’est sérieux. Ce sera difficile de revenir en arrière. »
« Je suis certaine, » répondit Yana en signant les papiers. Sa main ne tremblait pas — elle avait pris sa décision.
Le bureau du notaire baignait dans la lumière éclatante d’un matin de mai. Le climatiseur ronronnait paisiblement sur le rebord de la fenêtre, tandis que l’odeur du café fraîchement préparé s’échappait de la réception. Une journée ordinaire, au cours de laquelle des décisions hors du commun se prenaient.
« Maman sait ce qu’il faut faire, » murmura Yana en glissant une copie des documents dans son sac. « Au cas où… »
C’était il y a un an. Bien avant que Dima ne commence à rentrer tard du travail, bien avant que des parfums féminins inconnus ne se mêlent à ses chemises, bien avant ces appels étranges en soirée.
Yana n’était pas naïve. Elle avait grandi dans une famille d’avocats, où dès son plus jeune âge, on lui avait appris à anticiper chaque étape. L’appartement avait été acheté avec son argent — un héritage transmis par sa grand-mère. Dima venait à peine de lancer sa carrière et avait contracté un prêt automobile.
« Chérie, transfère la propriété à mon nom, » avait insisté sa mère. « Pas pour divorcer — juste par précaution. On ne sait jamais ce que la vie peut réserver. »
Yana avait accepté. Sans confrontation, sans explication à son mari. Elle avait simplement fait don de l’appartement à sa mère. Sur le papier, tout était limpide. Dans les faits, c’était un plan de secours.
Le téléphone vibra — un message de Dima : « Je vais rentrer tard ce soir. Réunion importante. »
Yana esquissa un sourire triste. Une réunion importante. Comme hier. Et avant-hier.
Elle ouvrit la photo envoyée par le détective privé : Dima et une blonde franchissant les portes d’un restaurant, sa main posée autour de sa taille, des sourires complices et joyeux.
« Un café ? » proposa la secrétaire en tendant une tasse.
« Non merci, ça ira, » répondit Yana en se levant. « Tout est prêt ? »
« Oui, dans une heure, le dossier complet sera finalisé. »
Yana sortit. Le temps était doux pour un mois de mai — les lilas avaient déjà fleuri, mais leur parfum flottait encore dans l’air. Elle et Dima s’étaient rencontrés en mai, six ans auparavant. Il lui semblait alors si fiable, si fidèle. Elle lui avait fait confiance…
Le téléphone vibra de nouveau : « Chérie, désolé, je rentrerai très tard ce soir. Ne m’attends pas. »
« D’accord, » répondit-elle. « Moi aussi je serai en retard. J’ai quelques affaires à régler. »
Le café était calme — l’heure creuse après le déjeuner. Yana s’installa à une table près de la fenêtre et sortit un dossier rempli de documents. Leur endroit préféré — chaleureux, avec des pâtisseries qui lui rappelaient son enfance.
« Tu as tout apporté ? » demanda sa mère en s’asseyant en face d’elle, retirant sa veste légère. « Voyons ça. »
Elena Sergueïevna, à cinquante-cinq ans et en paraissant quarante, était une avocate réputée en droit de la famille. Elle avait vu des centaines de divorces et connaissait tous les pièges.
« Voici le relevé bancaire, » dit Yana en étalant les papiers. « Il a retiré presque tout l’argent du compte commun. Hier. »
« Il se prépare, » acquiesça sa mère. « Et ceci ? »
« Le détective me l’a envoyé. Trois derniers mois — restaurants, hôtels, bijouterie… »
« Une bijouterie ? » Elena Sergueïevna haussa un sourcil. « Il t’a offert quelque chose récemment ? »
« Non, » répondit Yana avec un sourire amer. « Mais sa nouvelle compagne porte un bracelet Cartier. Le même que j’ai vu sur le relevé bancaire. »
La serveuse apporta leur thé à la lavande préféré. Yana y ajouta machinalement deux morceaux de sucre, comme toujours.
« Voilà le plan, » déclara sa mère en sortant un agenda. « L’appartement est à mon nom depuis un an. Tout est propre et légal. Pas de dettes communes. La voiture est à lui — qu’il la garde. Mais les comptes, il faudra qu’on travaille dessus. »
« Maman, je n’ai pas besoin d’argent. »
« Si, » répondit Elena Sergueïevna en regardant sa fille avec sérieux. « Ce n’est pas qu’une question d’argent — c’est ton investissement, tes années de travail, tes économies. Et lui… »
« Je sais, » répondit Yana en serrant sa tasse. « Hier, je l’ai entendu parler à un avocat. J’ai surpris la conversation. Sur le partage des biens, sur l’appartement… »
« Qu’il parle, » sourit sa mère. « Est-il au courant de l’acte de donation ? »
« Non. Il croit pouvoir réclamer la moitié. Ou au moins une part. »
« Tu es certaine ? Pour le divorce ? »
Yana regarda par la fenêtre. Un jeune couple passait, main dans la main. Comme elle et Dima autrefois.
« Tu te souviens quand tu m’as appris à conduire ? » changea-t-elle brusquement de sujet. « Tu disais de ne pas regarder seulement devant, mais aussi dans les rétroviseurs. Parce qu’il peut y avoir du danger. »
« Je me souviens, » répondit Elena Sergueïevna en posant sa main sur celle de sa fille. « Et qu’est-ce que tu vois dans ces rétroviseurs maintenant ? »
« Des mensonges. Une trahison. Une double vie, » dit Yana en sortant son téléphone et en ouvrant la galerie. « Regarde. C’est il y a une semaine — restaurant ‘Sky’. Et là, il y a trois jours — cinéma. Et ceci… »
« Ça suffit, » coupa sa mère en prenant doucement le téléphone. « Je comprends. Quand ? »
« Ce soir. Il rentrera tard, après sa rencontre avec elle. J’ai tout préparé. »
« Les documents ? »
« Dans le coffre-fort de ton bureau. J’ai pris l’essentiel. Le reste, je le récupérerai plus tard. »
Le téléphone vibra — un nouveau message de Dima : « Tu veux que j’achète quelque chose pour le dîner ? »
« Pas besoin, » répondit Yana. « Il faut qu’on parle sérieusement. »
Elle rentra chez elle à sept heures. L’appartement sentait la fraîcheur — elle avait ouvert les fenêtres ce matin, changé les rideaux, réarrangé les vases. C’était le dernier nettoyage dans cette maison.
Sur la table, leur photo de mariage. Elle portait une robe blanche simple, lui un costume gris. Pas de cérémonie grandiose, juste la famille proche. « Ce n’est pas la cérémonie qui compte, c’est la vie après, » avait dit Dima. Il l’avait dit avec tant de douceur.
Yana prit la photo et fit glisser son doigt sur le verre. Six ans. Six ans à croire que leur vie était vraie.
Le téléphone vibra — un message du détective : « Ils quittent le restaurant. J’envoie une photo. »
Sur la photo, Dima embrassait la blonde. En plein milieu de la rue, sans honte. Dans la chemise que Yana lui avait offerte pour son dernier anniversaire.
« Merci, » répondit-elle. « Je n’ai plus besoin d’autres preuves. »
Des clés tintaient dans le couloir. Plus tôt que d’habitude. Yana reposa la photo sur la table et s’assit dans le fauteuil.
« Chérie, je suis rentré ! » Dima semblait inhabituellement joyeux. Il sentait le vin et un parfum étranger. « Et j’ai une surprise ! »
« Ah oui ? » elle l’observa sortir une bouteille de champagne de son sac. Il tanguait un peu.
« Oui ! Devine quoi ? J’ai été promu ! Maintenant, je suis Directeur du Développement. Mon salaire a doublé, et… »
« Et plus de temps pour tes réunions ? » demanda Yana doucement.
« Quoi ? » il se figea, la bouteille à la main.
« Tes réunions. Au restaurant ‘Sky’. Au cinéma. À l’hôtel ‘Riviera’… »
Dima baissa lentement la bouteille. Son sourire disparut.
« Tu m’as espionné ? »
« Pas moi. Un détective, » dit Yana en sortant son téléphone. « Tu veux voir les photos ? Elles sont assez explicites. Surtout celle où tu l’embrasses devant le restaurant. Et dans la voiture. Et… »
« Attends, » leva-t-il les mains. « Parlons. Ce n’est pas ce que tu crois. »
« Qu’est-ce que je crois, Dima ? » elle se leva. « Que mon mari couche avec une autre ? Qu’il lui achète un bracelet à trois cent mille ? Qu’il vide notre compte commun ? »
« Comment… »
« Peu importe, » Yana se dirigea vers la fenêtre. « Ce qui compte, c’est que je sais tout. Et que je le sais depuis un moment. »
« Chérie, » s’approcha-t-il. « C’est une erreur. Je vais tout expliquer. Lena n’est qu’une collègue… »
« Lena ? » Yana esquissa un sourire. « Ah, Lena… Je pensais que c’était Sveta. C’est comme ça qu’elle est enregistrée dans ton téléphone. »
« Yana… »
« Ne me touche pas, » elle recula. « Et ne t’explique pas. J’ai déjà pris ma décision. »
« Quelle décision ? »
« Le divorce. »
« Le divorce ? » Dima rit nerveusement. « Pour quelques rendez-vous ? Tu es sérieuse ? »
« Quelques rendez-vous ? » Yana ouvrit la galerie sur son téléphone. « Regarde — 15 mars, restaurant. 20 mars — théâtre. 25 mars — autre restaurant. Avril — quatre rendez-vous à l’hôtel. Mai — déjà huit… »
« Tu as compté ? »
« Le détective a compté. Rapport très détaillé — dates, heures, lieux. Et photos. Beaucoup de photos.