Depuis l’aube, Émma Nikolaïevna s’activait dans la cuisine. Les côtelettes crépitaient dans la poêle, tandis qu’un doux parfum de tarte aux pommes s’échappait du four. Olga entra dans l’appartement après son mari et fut immédiatement enveloppée par ces arômes familiers, poussant un soupir.
« Vihtia, il se passe forcément quelque chose. Émma ne fait des tartes que pour des occasions spéciales. »
« Oh, maman, arrête, » répondit Viktor en retirant sa veste, puis embrassa sa mère sur la joue. « Et toi, comment vas-tu ? La tension ne fait pas des siennes ? »
« Tout va bien, » répliqua Émma Nikolaïevna en balayant la question d’un geste. « Est-ce qu’Astia est avec vous ? »
« Elle a dû prolonger au travail, elle sera là dans une vingtaine de minutes, » expliqua Olga en sortant une boîte de chocolats de son sac.
« Très bien, nous attendrons tout le monde alors. »
« Tout le monde ? » Viktor se figea, une pantoufle à la main. « Qui d’autre vient ? »
« Pacha, Léna et leurs enfants. Je les ai invités. »
Les sourcils d’Olga se levèrent. Le frère cadet de son mari, accompagné de sa famille, ne venait à la maison de leur belle-mère que rarement – la dernière fois remontait au Nouvel An, et encore, brièvement.
« Maman, quelque chose se passe ? » Viktor fronça les sourcils.
« J’ai besoin qu’on parle. Tous ensemble, » répondit Émma Nikolaïevna en se tournant vers la cuisinière. « Les côtelettes vont refroidir si on tarde. Il faudra les réchauffer. »
« Je vais mettre la table, » s’empressa Olga, saisissant une nappe de fête dans l’armoire.
Une inquiétude soudaine traversa Olga : « Mon Dieu, est-ce que grand-mère est malade ? » Avec ses 79 ans passés, l’âge devenait un facteur sérieux. Était-ce un diagnostic sévère ? Cette pensée lui sécha la bouche.
Quelques instants après, la sonnette retentit : Astia arriva, suivie presque immédiatement par Pavel, sa femme et leurs deux adolescents.
« Oh, toute la famille est réunie ! » s’exclama Pavel en prenant sa mère dans ses bras. « Alors, quelle est la raison de ce rassemblement ? »
« Asseyez-vous, je vous expliquerai tout, » répondit Émma Nikolaïevna.
Viktor échangea un regard avec Olga. Après trente ans de mariage, ils étaient capables de se comprendre sans parler. Son regard disait sans ambiguïté : « C’est grave. »
Ils s’installèrent étroitement, épaule contre épaule. Émma Nikolaïevna, placée en chef de table, dégageait une dignité inhabituelle.
La décision qui change tout
« Allez, maman, dis-nous, » pressa Viktor, impatient. « Que se passe-t-il ? »
« J’ai pris ma décision, » déclara Émma Nikolaïevna en redressant les épaules. « Je vais transférer notre maison et la maison de campagne à Pacha. »
Un silence pesant s’abattit sur la table, les doigts d’Olga engourdisse.
« Que veux-tu dire ? » demanda Viktor en posant sa fourchette.
« Dans le sens le plus littéral. Pacha est plus impliqué, il nous aide avec les petits-enfants. Vous, Vihtia, vous menez votre vie sans trop vous en occuper. »
« Maman, mais nous… » tenta Viktor.
« J’ai décidé, » coupa net Émma Nikolaïevna. « J’ai déjà appelé le notaire, les papiers seront prêts la semaine prochaine. »
Olga resta immobile, une question absurde tournant en boucle dans son esprit : « Et les rénovations de la maison de campagne ? Nous avons changé le toit il y a deux ans… »
« Vous êtes d’accord, n’est-ce pas ? » Émma Nikolaïevna balaya du regard les convives mais fixait surtout Viktor.
« Si c’est ta décision, » murmura-t-il.
Pavel racla la gorge : « Maman, peut-être devrions-nous y réfléchir encore un peu ? »
« Pourquoi attendre ? J’ai bientôt 80 ans, » fit-elle signe de la main. « C’est réglé. »
Astia se tortilla sur sa chaise, mal à l’aise.
« Ça suffit, » frappa Émma Nikolaïevna sur la table. « Cette décision est prise. Maintenant, mangez avant que les côtelettes refroidissent. »
En seulement trois minutes, trente ans étaient balayés d’un trait. Olga mâchait mécaniquement ses côtelettes, éprouvant leur goût fade. À côté, Viktor discutait tranquillement d’un match de foot avec son frère. Comment pouvait-il ignorer tout cela ? Était-ce vraiment indifférent pour lui ?
« Olga, pourquoi tu ne manges pas ? » sa belle-mère lui poussa un saladier. « Ce sont tes concombres marinés, comme tu les aimes. »
« Merci, Émma Nikolaïevna, » répondit Olga avec un sourire forcé. « Je n’ai pas vraiment d’appétit. »
«Comme si rien ne s’était passé», martelait son esprit. «Trente ans de vie commune, et pourtant je suis devenue étrangère. »
« Tu vas bien, Olga ? » Viktor la secoua légèrement en la ramenant à la maison.
« Parfaitement, » repoussa-t-elle sa main. « Et toi, tu te sens bien ? »
« Qu’est-ce qu’il y a ? » haussa-t-il les épaules. « La maison, c’est celle de maman, c’est son droit. »
« Sérieusement ? » s’arrêta Olga au milieu du trottoir. « Nous avons passé trente ans ensemble, et toi… »
« Quoi ? Aurais-je dû faire un scandale ? »
« Tu aurais au moins pu dire un mot ! » Serrait ses poings, elle ajouta : « Dire au moins quelque chose ! »
Il leva les yeux au ciel : « Mon Dieu, quelle tragédie. Allons à la maison, il fait froid. »
Chez eux, Olga se changea en silence et se rendit à la cuisine, les mains tremblantes en préparant le thé.
« Trente ans d’efforts passés pour rien. Qui suis-je pour eux ? Un simple accessoire pour Viktor ? »
Son téléphone vibra avec un message d’Astia : « Comment vas-tu ? Je suis en choc après aujourd’hui. »
« Ça va, » elle répondit brièvement.
« Maman, pourquoi es-tu si maussade ? » demanda sa fille, venue passer le week-end depuis son internat.
« Oh, rien, » Olga balaya la question. « Grand-mère a décidé de donner la maison et la datcha à oncle Pacha. »
« Et alors ? » haussa la fille les épaules, imitant son père.
« Rien, » Olga pincait les lèvres. « C’est juste désagréable de ne pas être prise en compte. »
« Oh, arrête, » ouvrit la porte du réfrigérateur la fille. « C’est la maison de grand-mère, pourquoi s’inquiéter ? »
«Elle pense la même chose», se dit Olga en buvant son thé.
Une semaine plus tard, Émma Nikolaïevna téléphona avec une nouvelle « joyeuse » : les documents étaient signés. Viktor hocha simplement la tête et dit « Très bien, maman. » Olga sortit discrètement.
Un mois est passé. Olga parlait peu à sa belle-mère, répondant à peine. La tension persistait aussi avec Viktor, qui ne comprenait pas son ressentiment.
« Tu es malade ? » demanda-t-il un matin, alors qu’elle refusait pour la troisième fois cette semaine de venir à un dîner familial.
« Non. »
« Alors, qu’est-ce qui ne va pas ? »
« Tu ne comprends vraiment pas ? » Olga le regarda, lasse. « On m’a exclue de la famille en une seule décision, et toi, tu ne t’en es même pas rendu compte. »
« Quelle absurdité ! » s’exclama-t-il en levant les mains. « Qu’est-ce que ça a à voir avec toi ? »
« Tout ! » haussa-t-elle la voix. « Trente ans à cuisiner pour ta mère, à tondre le jardin, à préparer les conserves, et au final, qui suis-je ? Personne ! »
« Tu dramatises. »
Le téléphone de Viktor sonna. C’était Pavel.
« Oui, Pacha ? Quoi ? » Son visage se transforma. « Comment vendre ? Mais c’est… D’accord, compris. »
Il reposa lentement son téléphone.
« Qu’est-ce qui se passe ? » demanda Olga.
« Pavel veut vendre la maison. Il dit que c’est compliqué pour eux de venir là-bas avec sa famille. »
« Et alors ? »
« Qu’est-ce que tu veux dire par « et alors » ? C’était notre maison ! Enfin… elle l’était. »
Olga lui adressa un sourire amer.
« Maintenant tu comprends, » murmura-t-elle.
« Je pensais… »
« Voilà le problème : tu pensais que tout s’arrangerait tout seul, que ce n’était qu’une formalité. »
Viktor s’assit. Pour la première fois depuis longtemps, Olga vit une certaine confusion dans ses yeux.
« Et maintenant ? » Il se frotta les tempes.
« Maintenant… » Elle haussa les épaules. « On a découvert notre place dans ta famille. Celle des étrangers. »
Deux mois plus tard, Olga regardait la pluie frapper la fenêtre. Son téléphone vibra : c’était Astia.
« Salut. Comment vas-tu ? »
« Bien, » répondit Olga en essuyant la vitre embuée. « Et pourquoi ? »
« J’ai entendu que Pavel a déjà trouvé un acheteur pour la maison. »
Olga serra les lèvres.
« Et alors ? Ce n’est plus notre affaire. »
« Je crois qu’Émma Nikolaïevna ne sait pas. Hier, elle parlait de planter des concombres à la datcha cet été. »
« Astia, je ne veux pas m’en mêler, » Olga se frotta la tête. « J’ai déjà assez mal à la tête. »
« La tension ? » s’inquiéta sa bru.
« Oui, ça monte souvent. Le médecin dit que c’est le stress. »
Après cet appel, Olga essaya de dormir mais en vain. Des pensées décousues tournaient dans sa tête : « Trente ans perdus, la retraite qui approche, et aucune maison… Émma ne m’a même pas demandé pardon… »
La porte s’ouvrit brusquement : Viktor rentra. Dernièrement il devenait taciturne et rentrait souvent tard.
« Salut, » il jeta un coup d’œil dans la chambre. « Tu es encore allongée ? »
« J’ai mal à la tête. »
« Veux-tu qu’on aille chez le médecin ? »
« J’y suis déjà allée, » répondit-elle en tournant le dos.
Il resta dans l’encadrement de la porte, referma doucement cette dernière, puis la vaisselle se fit entendre dans la cuisine.
Olga ferma les yeux. Quand tout avait-il dérapé ? Avant, ils discutaient et prenaient des décisions ensemble. Maintenant, ils vivaient comme des voisins dans le même appartement.
La porte s’ouvrit à nouveau.
« Olga, il faut qu’on parle, » Viktor s’assit au bord du lit.
« De quoi ? » Elle ne se retourna même pas.
« Je réfléchissais à cette situation. On est quand même mariés depuis trente ans. »
« Et alors ? »
« Pacha vend la maison. Il dit qu’il va nous partager l’argent. »
Elle se redressa brusquement.
« Quoi ? »
« Il m’a appelé. Il promet de nous donner une part. »
« Une aumône, donc, » répondit-elle avec amertume. « Merci, mais non merci. »
« Olga, ne sois pas idiote. Il faut économiser pour notre vieillesse. »
« Où étais-tu quand cette décision a été prise ? » Serrait la couverture. « Pourquoi es-tu resté silencieux ? »
« Je ne pensais pas que cela se passerait ainsi, » baissa la tête. « Maman disait toujours que la maison serait pour tous les enfants. »
« Et qu’en est-il vraiment ? On a été simplement rayés ! »
« Olga… »
« Non, Vihtia. Ce n’est pas une question d’argent. C’est une question de respect. On ne nous considère pas comme des êtres humains, moi en particulier. »
Il garda le silence, regardant le sol.
« Tu sais que ma tension peut monter jusqu’à 160 ? » demanda-t-elle doucement. « Que je prends des pilules par poignées ? »
« Je ne savais pas, » leva les yeux vers elle. « Tu ne m’en as jamais parlé. »
« Et toi ne t’es jamais inquiété. »
La bouilloire siffla dans la cuisine. Viktor se leva.
« Veux-tu du thé ? »
« Oui, » répondit-elle, surprise d’elle-même.
Ils restèrent silencieux en buvant. Puis Viktor dit :
« Je ne sais pas ce qu’il faut faire maintenant. »
« Moi non plus, » répondit-elle en serrant la tasse entre ses mains. « Mais ça ne peut pas continuer ainsi. »
« Peut-être devrions-nous consulter un psychologue ? »
« Tu penses que ça aidera ? »
« Je ne sais pas, » haussa les épaules. « Mais ça ne peut pas être pire. »
Un picotement la saisit aux yeux.
« Vihtia, je veux juste qu’on m’écoute. Tu comprends ? »
« Je comprends, » posa doucement sa main sur la sienne. « Je suis juste habitué à ce que tu sois toujours là. Je pensais que ça durerait toujours. »
« Moi aussi, » elle sourit tristement. « Puis j’ai compris que rien n’est garanti. »
« Et maintenant ? Que fait-on ? »
« Je ne sais pas, mais commençons par parler vraiment, sincèrement. »
Ils discutèrent jusqu’à tard dans la nuit. Une première depuis des mois.
Le lendemain, Viktor se leva plus tôt que d’habitude.
« Tu vas où ? » demanda Olga, encore ensommeillée.
« Chez maman, » s’habillait-il. « Il faut qu’on parle. »
« Bonne chance, » répondit-elle en se tournant de l’autre côté.
Le soir, il revint sombre.
« Alors ? » demanda Olga.
« Rien de changé, » s’affaissa-t-il dans un fauteuil. « Elle pense qu’elle a fait ce qu’il fallait. »
« Et maintenant ? » Olga posa son assiette.
« Pacha a vendu la maison, » Viktor se frotta le nez. « La vente a été finalisée hier. »
« Et Émma Nikolaïevna ? »
« Elle vit chez eux pour l’instant, ils lui ont dit qu’ils feraient les réparations. »
Olga secoua la tête.
« Et combien de temps ça va durer ? »
« Je ne sais pas, » soupira Viktor. « Pacha dit qu’il achètera un appartement pour elle, plus près de chez eux. »
« J’ai du mal à le croire. »
« Moi aussi, » admit-il en repoussant son assiette. « Olga, peut-être faudrait-il qu’on change aussi quelque chose nous-mêmes ? »
« Changer quoi ? »
« J’ai parlé avec mes collègues. Tu te souviens d’Igor ? Il a acheté une maison en banlieue. Petite, mais à lui. Il dit que les prêts sont raisonnables. »
« Vihtia, on a presque soixante ans, quelle hypothèque ? »
« C’est justement ça ! La retraite approche, on n’a rien à nous. L’appartement est loué, la maison de campagne était commune, et maintenant on n’a plus rien. »
Olga réfléchit, mélangeant son thé.
- Viktor proposa d’aller visiter cette maison dans la banlieue.
- Le petit jardin, des pommiers, un porche avec une peinture écaillée.
- Une propriété modeste, mais leur propre domaine.
« Elle est vieille, » dit Olga en marchant sur les planches grinçantes. « Des travaux sont nécessaires. »
« Mais elle sera à nous. Complètement. Personne ne pourra nous la prendre. »
Ce simple argument la fit taire.
« Toujours pensé à ne pas blesser les autres — ta mère, toi, les enfants, » confia-t-elle en sortant sur le porche. « J’ai toujours pensé aux autres. »
« Et alors ? »
« Je me suis oubliée. Maintenant, achetons-la et faisons-en notre chez-nous. »
Un mois plus tard, les papiers étaient signés. La maison était en besoin de rénovation et l’argent comptait, mais Olga ressentait un étrange soulagement.
« Maintenant, c’est uniquement à nous, » lança Viktor en transportant les premiers cartons.
Ce soir-là, Astia appela :
« Comment allez-vous ? Vous vous installez ? »
« Doucement, » Olga, assise sur le porche avec une tasse de thé, répondit : « Nous allons refaire la toiture bientôt. »
« Grand-mère demandait de vos nouvelles. »
« Et que lui as-tu dit ? »
« Que vous avez acheté une maison. Elle a été surprise. »
Olga sourit à peine :
« Je m’en doute. »
« Olga, elle vieillit. Parfois, elle se perd. Peut-être devriez-vous vous réconcilier. »
« Ce n’est pas une querelle, Astia. C’est juste que le temps a replacé tout le monde à sa place. »
Une semaine plus tard, Pavel appela :
« Salut, comment ça va ? » Son ton était tendu.
« Bien, » répondit Olga sèchement.
« Maman aimerait vous voir. Puis-je venir la déposer ? »
Olga hésita, puis soupira :
« Amène-la. »
Émma Nikolaïevna paraissait amaigrie. Elle entra en silence, regarda autour d’elle.
« Vous avez un bel endroit, » dit-elle enfin. « C’est chaleureux ici. »
« Merci, » Olga posa la bouilloire.
« Je voulais juste dire… Pavel a vendu la maison. »
« Nous le savons. »
« Il ne m’a même pas demandé. Maintenant, je vis dans un petit appartement en ville. Toute ma vie était ici, avec le jardin… »
Olga servit le thé en silence.
« Pardonne-moi, Olga, » murmura sa belle-mère. « Je suis vieille et bête. Je croyais faire ce qui était le mieux. »
« Émma Nikolaïevna, » regardant ses yeux, « je ne vous en veux pas. La vie continue. »
Après son départ, Viktor serra Olga dans ses bras :
« Tu es forte. »
« Tu sais, » elle se blottit contre son épaule, « j’ai compris une chose. Il faut dire ce que l’on ressent. Tout de suite. Pas garder pour soi des années durant. »
« C’est vrai, » il embrassa le sommet de sa tête. « Et surtout, il faut compter sur soi-même. »
« Et sur ceux qui sont vraiment là pour nous, » ajouta-t-elle.
Cette nuit-là, ils s’assirent ensemble sur le porche de leur maison. Petite, nécessitant des travaux, mais à eux. Une nouvelle étape débutait dans leur vie, sans rancunes ni non-dits, sans crainte d’exprimer leurs pensées.
« Tu sais, Vihtia, » Olga regardait le coucher de soleil, « ça fait presque une semaine que je n’ai pas pris ma tension. »
« C’est un bon signe, » sourit-il en serrant sa main. « Un très bon signe. »
Cette histoire rappelle l’importance de la communication transparente et du respect au sein de la famille. Malgré les blessures du passé, le dialogue sincère peut ouvrir la voie à un nouveau départ, rempli de compréhension et d’espoir.