À 58 ans, je croyais l’amour derrière moi… jusqu’à ce qu’Oliver me prouve le contraire — et que son passé vienne tout bouleverser.
Je savourais une matinée calme, comme tant d’autres, en contemplant les vagues douces de l’océan. Le vent marin caressait les vitres, et la solitude qui m’avait si longtemps tenue compagnie semblait douce, presque rassurante. Depuis mon divorce, j’avais appris à m’apprécier seule, à vivre sans attendre personne.
L’écriture était devenue mon refuge. Mes romans commençaient à trouver leur public, et ma petite maison côtière, bercée par les cris de mouettes, m’offrait la paix dont j’avais besoin.
Et pourtant… parfois, en regardant l’horizon, une question surgissait : Est-ce vraiment suffisant ?
Un matin, en sirotant mon café sur le porche, j’ai croisé pour la première fois son regard. Un homme au sourire chaleureux, promenant son golden retriever. Il m’a saluée d’un simple « Bonjour », et j’ai répondu, un peu troublée.
Jour après jour, je l’observais passer. Mon cœur, d’habitude si calme, s’emballait à chaque apparition. Je me répétais que ce n’était rien, juste un voisin… mais je savais que je mentais.
Puis, un après-midi, son chien s’est faufilé dans mon jardin. Oliver est arrivé en courant, essoufflé et confus. Nous avons ri, parlé… et découvert une passion commune : l’écriture. Il était auteur lui aussi. Cette conversation en a appelé d’autres, et bientôt, je l’ai invité à dîner.
Le soir venu, tout était parfait. Jusqu’à ce qu’elle apparaisse.
Une femme, froide, aux yeux durs. Elle s’est approchée de notre table sans un mot pour moi, exigeant de parler à Oliver. Il s’est levé, confus, m’a murmuré un pardon… et est parti avec elle.
J’ai été laissée là, seule, humiliée. Deux jours passèrent sans nouvelles. Je tentais d’écrire, mais mes pensées revenaient sans cesse à ce départ silencieux. Puis, un soir, on frappa à ma porte. C’était lui. Des fleurs à la main, le regard sincère.
— Cette femme… c’est mon ex-femme, Rebecca, m’a-t-il avoué. Elle revient toujours au moment où je commence à aller mieux. Elle me manipule, me fait culpabiliser. Ce soir-là, je n’ai pas su comment réagir. Je suis désolé.
Il m’a proposé de l’accompagner à une soirée littéraire pour se faire pardonner. J’ai accepté, avec prudence.
Mais Rebecca était là aussi. Et cette fois, elle a éclaté en plein milieu de la salle, m’humiliant devant tout le monde. Elle m’a même lancé un verre de vin au visage. Je suis partie, blessée, convaincue que je ne voulais pas ce genre de chaos dans ma vie.
Mais l’histoire ne s’est pas arrêtée là.
Quelques jours plus tard, je l’ai vu : Oliver, debout devant Rebecca, la voix ferme.
— C’est fini. Prends ce que tu veux. Mais tu ne contrôles plus ma vie.
C’était un homme transformé. Un homme qui avait choisi de se libérer.
À cet instant, j’ai compris : il n’avait pas seulement choisi de rompre avec le passé — il avait choisi de se tenir droit, pour lui… et peut-être, un peu, pour nous.