Nathan : Le garçon oublié de sa propre maison
Depuis le remariage de mon père, ma vie a basculé. C’est comme si, du jour au lendemain, je n’existais plus. J’ai perdu ma chambre, mon intimité, et surtout, le peu qu’il me restait de maman.
Tout a commencé il y a deux mois, lorsque mon père a épousé Charlotte. Avec elle sont arrivés trois enfants : Penny, 16 ans, Peter, 11 ans, et William, 10 ans. Des tornades. Ils ont débarqué dans notre maison sans aucun respect pour mes affaires, mon espace ou mes émotions. Mon ancienne chambre, que j’adorais, a été donnée à Penny. Moi, j’ai été relégué dans ce qui servait autrefois de bureau, avec Peter et William pour colocataires. Tous mes biens – mes livres, mon télescope, mes souvenirs – ont fini au sous-sol, entassés, oubliés.
Et comme si cela ne suffisait pas, un jour, j’ai remarqué que ma montre avait disparu. Pas n’importe quelle montre. C’était le dernier cadeau que ma mère m’avait offert avant de mourir. Mon trésor le plus précieux. J’ai cherché partout, dans notre minuscule chambre, sous les lits, dans les tiroirs… Rien.
Des semaines plus tard, poussé par le désespoir, je suis allé fouiller au sous-sol. Et là, au milieu des boîtes et des jouets éparpillés, je l’ai trouvée. Cassée. Abandonnée. Le verre était fendu, les aiguilles figées. Une douleur brutale m’a traversé la poitrine. Comment pouvaient-ils être aussi négligents ?
Je suis remonté, furieux, la montre en main, et je suis allé trouver Penny.
« Il faut qu’on parle », lui ai-je dit.
Elle m’a à peine jeté un regard, visiblement irritée que je l’interrompe.
« Qu’est-ce que tu veux encore ? Te plaindre ? »
Je lui ai montré la montre. « Tes frères l’ont prise. Et ils l’ont cassée. »
« Ce sont mes frères, pas les tiens. Et puis, c’est juste une montre », a-t-elle répliqué sans même détourner les yeux de son téléphone.
Cette phrase m’a transpercé. Elle ne pouvait pas comprendre. Ce n’était pas “juste une montre”, c’était un lien avec ma mère. Un souvenir vivant.
Je suis retourné dans ma chambre en silence. J’ai pleuré, la montre brisée serrée contre moi. Et pour la première fois, j’ai compris à quel point je me sentais seul. Écrasé par cette nouvelle famille où je n’avais pas ma place.
Et le pire ? Même mon argent de poche avait été réduit. Avant, j’avais 100 dollars. Aujourd’hui, Penny en reçoit 75, moi 35, et les deux petits 30 chacun. Comme si, en plus de tout perdre, je valais moins qu’eux.
J’ai décidé d’en parler à mon père et à Charlotte. Ce n’était plus supportable. Je leur ai montré la montre, leur ai expliqué le manque de respect, le sentiment d’injustice. Papa a soupiré. Charlotte a levé les sourcils, mais n’a rien dit.
« Nathan, la vie de famille, c’est faire des compromis », a dit mon père.
« Ce n’est pas un compromis, c’est un abandon », ai-je répondu, la gorge nouée. « Tu ne m’écoutes plus. Tu ne me vois plus. »
Mais ils restaient impassibles, comme s’ils ne comprenaient pas l’ampleur de ce que je vivais. Alors je me suis tourné vers internet. J’ai raconté mon histoire sur un forum, sans trop y croire.
Le lendemain, des dizaines de réponses m’attendaient. Des inconnus, mais qui, eux, comprenaient. Des mots de soutien, de compassion, de colère même.
Et là, j’ai eu une idée. Je leur ai montré les messages. À mon père. À Charlotte.
Ils ont tout lu. Leur visage a changé. Charlotte a fondu en larmes. Papa, blême, m’a regardé comme s’il me voyait pour la première fois.
« C’est comme ça que tu te sens ? »
« Oui, et depuis longtemps. »
Charlotte a baissé la tête. « On n’a pas su te voir, Nathan. Je suis désolée. »
Papa m’a pris la main. « On va arranger ça. Je te le promets. »
Les jours suivants, ils ont tenu parole. Le sous-sol est devenu ma chambre. Ma vraie chambre. Papa m’a aidé à la repeindre, à installer mes affaires, mon télescope. J’avais enfin un endroit à moi.
Un soir, Penny est venue me voir. Elle semblait nerveuse.
« Nathan… Je suis désolée. Je me suis mal comportée. J’ai cru que tu voulais me voler ma place. »
Je l’ai regardée, surpris. Elle avait des larmes dans les yeux.
« Je ne voulais pas de conflit. Je voulais juste retrouver un peu de paix », lui ai-je répondu.
Elle m’a serré dans ses bras. C’était sincère.
Même Peter et William ont commencé à faire attention. Mon père a réajusté l’argent de poche : Penny aurait 60 dollars, moi 50, et les petits, toujours 30.
Ce n’était pas parfait. Mais c’était un début. Pour la première fois depuis des mois, je me sentais écouté. Respecté. Aimé.
Et surtout, je n’étais plus invisible.