— Sans un test ADN, je ne viendrai pas te chercher à la maternité.
Le monde de Yulia s’effondra.
Le nourrisson, emmitouflé dans une couverture bleue toute douce, dormait paisiblement dans ses bras, son petit nez se plissant par moments. Une infirmière s’approcha et lui proposa de l’accompagner jusqu’à la sortie, mais Yulia refusa. Elle se sentait encore faible, mais son orgueil et sa douleur la forçaient à tenir bon.
— Tout ira bien, je peux me débrouiller, murmura-t-elle en serrant son fils contre elle et en cherchant son téléphone dans sa poche.
Pendant cinq jours, elle avait attendu ce moment, imaginant avec impatience l’instant où Artyom viendrait chercher leur enfant. Elle rêvait de l’étreinte de son mari, de la chaleur de leur famille enfin complète.
Elle sortit son téléphone, veillant à ne pas réveiller Nikita, et ouvrit un message de son mari :
« Je suis en route. Ne sors pas sans moi. »
Un sourire illumina son visage fatigué. Artyom adorait les surprises. Peut-être avait-il préparé quelque chose de spécial pour leur retour ?
Le petit corps chaud contre elle remua doucement, émettant un petit bruit adorable. Yulia écarta légèrement la couverture pour admirer son visage minuscule.
— Papa arrive, mon amour, chuchota-t-elle en réajustant le tissu.
Le téléphone vibra à nouveau.
« Il y a un changement de plan. J’attends que tu fasses un test ADN, sinon, inutile de nous voir. »
Les lettres se brouillèrent sous ses yeux. Elle relut le message encore et encore, incapable de comprendre. Une sensation de vide s’empara d’elle.
— Artyom ? Tu plaisantes ? murmura-t-elle dans le couloir désert.
Le téléphone sonna. Son cœur tambourina lorsqu’elle vit son nom s’afficher. Les doigts tremblants, elle décrocha.
— Qu’est-ce que cela signifie ? Sa voix se fit plus sèche, plus tranchante qu’elle ne l’aurait voulu.
— Yulia, pas de drame, répondit-il d’un ton étonnamment calme. Tu comprends bien que j’ai besoin d’être sûr.
— Sûr de quoi ?
Son bébé perçut son agitation et se mit à pleurer.
— Que cet enfant est bien le mien, expliqua-t-il, feignant la patience. Nous avons essayé si longtemps… et là, soudainement…
— Tu es sérieux ? La colère monta en elle. Viens nous chercher, Artyom. C’est ton fils !
— Yulia, réfléchis bien avant de t’énerver, répondit-il froidement.
Elle raccrocha d’un geste brusque. Nikita pleurait de plus belle, son petit visage rougi par l’angoisse.
— Chut, mon amour, tout va bien, tenta-t-elle de le rassurer, mais ses propres larmes coulaient déjà sur ses joues.
Elle appela sa mère d’une main tremblante.
— Maman, viens nous chercher, s’il te plaît. Artyom… il ne viendra pas.
Comment expliquer cela ? Comment comprendre elle-même pourquoi son mari doutait ainsi ?
Vingt minutes plus tard, une voiture se gara devant la maternité. Yelena Sergueïevna en descendit précipitamment, tenant une brassée de ballons bleus.
— Où est Artyom ? demanda-t-elle en scrutant les alentours.
Yulia secoua la tête et serra Nikita plus fort contre elle.
— Je t’expliquerai plus tard, maman. Rentrons.
Sans un regard en arrière, elle monta dans la voiture.
Son téléphone vibra encore. Elle baissa les yeux machinalement.
« Réfléchis bien, Yulia. C’est important pour nous tous. Désolé si je t’ai blessée. »
Elle éteignit son téléphone.
Tard dans la nuit, Nikita s’était endormi dans un berceau ancien retrouvé au grenier. Yulia, les mains autour d’une tasse de thé, fixait le mur d’un air absent.
— Sept ans, maman… souffla-t-elle. Sept ans de traitements, d’espoirs… Les médecins disaient que le problème venait de lui. Et maintenant, il ose me demander un test ADN ?
Sa mère soupira profondément.
— Peut-être qu’il a paniqué. La paternité peut effrayer les hommes.
— Un test ADN, maman ! C’est un doute, pas une panique ! Il pense que je l’ai trompé.
Yulia enfouit son visage dans ses mains et éclata en sanglots.
Les souvenirs remontèrent. La consultation chez le spécialiste, l’expression grave du médecin derrière ses lunettes épaisses.
— Théoriquement, c’est possible, mais votre mari devra suivre un traitement. Sans cela, la probabilité d’une conception naturelle est extrêmement faible.
Ce jour-là, Yulia avait pleuré dans sa voiture, terrifiée à l’idée d’annoncer la nouvelle à Artyom. Mais il l’avait surprise.
— On trouvera une solution, lui avait-il dit. Si besoin, on fera une FIV. Et sinon, on adoptera.
Ce jour-là, elle l’avait aimé encore plus.
Et maintenant, il doutait d’elle. De leur enfant.
Sa mère hésita avant de demander :
— Vous… n’avez pas envisagé une insémination ?
Yulia releva la tête, blessée.
— Maman ! C’est notre fils. Nous avons juste… essayé, et ça a marché. C’était un miracle. Mais lui…
Elle s’interrompit, incapable de terminer sa phrase.
Sa mère posa une main réconfortante sur son dos.
— Peut-être qu’il faut lui laisser le temps de comprendre…
Yulia secoua la tête. Pendant sa grossesse, elle avait senti qu’Artyom était distant. Présent physiquement, mais ailleurs. Maintenant, tout faisait sens.
Son téléphone vibra encore.
« Yulia, où es-tu ? Tout va bien ? »
Elle reposa l’appareil sans répondre.
Il y aurait une conversation. Elle savait qu’elle ne pourrait pas l’éviter.
Mais une chose était certaine : même si le test confirmait que Nikita était son fils, quelque chose s’était irrémédiablement brisé entre eux.
Le doute qu’il avait semé ne disparaîtrait jamais.