Victoria s’éveilla naturellement à sept heures trente, fidèle à sa routine, sans alarme ni retards. Une mince lueur grise annonçait timidement l’aube, tandis que la maison exigeait déjà son attention. La cafetière s’anima aussitôt, inondant la cuisine de l’arôme envoûtant du café fraîchement préparé. Sans réfléchir, elle attrapa trois tasses : une destinée pour elle, une pour son mari et une pour sa belle-mère.
Artyom, lui, ne se levait jamais avant onze heures. Valentina Petrova arriva à table avec un air manifestement insatisfait.
« Encore de la bouillie ? » maugréa-t-elle en s’asseyant. « Autrefois, les hôtesses savaient concocter de vrais festins : crêpes, beignets au fromage blanc, gâteaux… »
En silence, Victoria touilla son porridge, tentant d’ignorer les critiques incessantes. Depuis six mois, sa belle-mère avait emménagé chez eux — d’abord censée rester brièvement. Elle avait vendu son appartement, voyagé avec des amies, puis s’était installée durablement dans le salon du jeune couple. Bien que l’appartement appartînt à Artyom, héritage de son grand-père, toutes les charges incombaient à Victoria.
« Bonjour, maman » dit Artyom en bâillant, arrivant dans la cuisine, la chemise froissée.
« Mon fils ! » s’exclama Valentina Petrova avec enthousiasme. « Viens, je te sers un peu de bouillie. Vika, prépare un café plus fort pour ton mari. »
Victoria remplit la tasse et la posa devant Artyom, qui ne leva même pas les yeux de son téléphone.
« Tu travailles aujourd’hui ? » demanda-t-elle prudemment.
« Pas aujourd’hui. Peut-être demain ou après-demain, » répondit-il en continuant à faire défiler son écran. « Il n’y a rien de valable. Que des bêtises. »
Il y a six mois, Artyom avait quitté son poste de manager, accusant son supérieur de tyrannie et son équipe de poison. Il avait promis de décrocher un emploi meilleur en un mois. Ce mois-là était devenu deux, puis trois… Désormais, il passait ses journées affalé sur le canapé, entre jeux vidéo et vidéos en ligne.
« L’argent commence à manquer, » murmura Victoria.
« Toi, tu travailles, » rétorqua-t-il en haussant les épaules. « Tu as un salaire. »
« Ce n’est que pour une demi-journée. À peine assez pour le nécessaire. »
« On tiendra le coup. Je trouverai vite quelque chose de bien. »
Valentina Petrova acquiesça avec approbation :
- « Exact, mon fils. Il ne faut pas accepter le premier boulot venu. Tu es instruit et intelligent. Il faut que quelque chose de convenable arrive. »
Victoria termina son café, ramassa les tasses. Les assiettes sales de la veille trônaient encore dans l’évier ; personne n’avait pris la peine de les laver après le dîner. Elle ouvrit le robinet et commença à les nettoyer.
« Au fait, » ajouta la belle-mère, « Le bortsch d’hier était trop acide. Peut-être que la crème aigre était périmée. »
« Elle était fraîche, » répondit Victoria à voix basse.
« Moi, j’ai eu des maux d’estomac toute la nuit. La prochaine fois, sois attentive aux produits. »
Le travail à la bibliothèque offrait à Victoria quatre heures de sérénité quotidienne. Le silence, les livres, des lecteurs aimables. Son salaire était modeste, mais au moins stable. Sur le chemin du retour, elle faisait halte en magasin pour acheter les ingrédients nécessaires au dîner.
À la maison, rien ne changeait : Artyom courbé sur son jeu, Valentina Petrova commentant les nouvelles depuis le canapé.
« Mon fils doit avoir faim, » constata la belle-mère quand Victoria rentra avec les provisions. « Tu n’as pas préparé le déjeuner, tu étais au travail. »
Elle rangea la viande, les pommes de terre, les légumes pour la salade — le kit habituel du repas familial.
« Tu veux que je fasse des boulettes ? » proposa Valentina Petrova. « Artyom les adore. Change-moi cette salade, ça me lasse. »
« Quelle salade préfères-tu ? » demanda Victoria.
« Je ne sais pas… quelque chose de plus savoureux. Tu es la maîtresse de maison, décide. »
Elle se mit aux fourneaux, hachant la viande et l’oignon, pétrissant la farce et chauffant la poêle. De temps en temps, sa belle-mère jetait un œil pour donner des instructions :
- « Baisse le feu, sinon ça va brûler. Mets plus de sel, c’est fade. »
« Si ça ne plaît pas, saler vous-mêmes, » répondit sèchement Victoria.
« Il faut bien faire du premier coup, pas corriger après. »
Ils dînèrent dans le salon, comme d’habitude, devant la télévision. Artyom prit son assiette, s’installa sur le canapé en gardant les yeux fixés sur l’écran.
« C’est bon, » approuva Valentina Petrova, « La viande est un peu dure. La prochaine fois, laisse mijoter. »
Victoria termina son assiette en silence. Après le repas, elle débarrassa et lava la vaisselle. Son mari et sa belle-mère restaient à regarder la série.
« Vika, apporte le thé, » ordonna Artyom. « Et quelques biscuits. »
Elle prépara le thé, le plaça sur un plateau et le déposa près du canapé.
« Merci, » remercia Valentina Petrova. « Et la confiture, où est-elle ? Avec le thé, ce serait parfait. »
« Je n’en ai pas. »
« Comment ça, tu n’en as pas ? Pourquoi ne l’as-tu pas achetée ? Ou peut-être du miel ? »
« Je n’ai pas eu le temps. »
« La maîtresse de maison doit s’en occuper en avance. Comment nourrir la famille sinon ? »
Victoria s’installa dans son fauteuil et ouvrit un livre, mais la lecture était difficile : la télévision grondait constamment. Il n’y avait plus d’endroits calmes dans la maison. La belle-mère avait envahi le salon, la cuisine était étriquée, et dans leur chambre, ils partageaient le lit.
« À propos, demain il faut payer Internet, » se rappela Artyom. « Et aussi les factures. Elles sont arrivées. »
« D’accord. »
Les factures pesaient toujours sur Victoria : électricité, eau, gaz, téléphone. Pour Artyom, c’était logique puisqu’il prétendait être en quête d’emploi tandis qu’elle travaillait dur.
Il n’avait même pas fait de demande de chômage : parfois il oubliait les papiers, d’autres fois il y avait trop de monde, puis il cessa d’en parler. Six mois s’étaient écoulés sans un centime venu de l’État.
« Demain, j’ai un entretien, » annonça-t-il le soir même.
« Où ça ? » s’anima Victoria.
« Dans une entreprise commerciale, pour un poste de vente. »
« Bien. Quelles sont les conditions ? »
« Je n’ai pas regardé. Je verrai comment ça se passe, ensuite je vérifierai les conditions. »
La belle-mère appuya son fils :
- « Exact. D’abord, faites-vous évaluer, puis vous choisissez. Tu es un homme compétent, laisse-les se disputer pour toi. »
Le lendemain, Artyom se leva plus tôt que d’habitude et revêtit un costume. Victoria repassa sa chemise et prépara le petit-déjeuner. Il partit vers dix heures, de bonne humeur.
Il revint à quinze heures, le visage déçu.
« Comment ça s’est passé ? »
« Une folie. Salaire ridicule, horaires épuisants, exigences exagérées. »
« Combien offrent-ils ? »
« Peu importe. Ce n’est pas pour moi. »
Il retira son costume, remit un t-shirt et reprit immédiatement ses jeux sur le canapé. Le travail pouvait attendre, comme toujours.
Ce soir-là, une discussion eut lieu, qui marqua profondément Victoria.
Après le dîner, elle avait terminé de laver la vaisselle et s’était installée à l’ordinateur pour vérifier ses e-mails.
« Penses-y : un emploi temporaire, même petit, » suggéra-t-elle à son mari. « Juste en attendant que tu trouves quelque chose de stable. »
Artyom détourna le regard de l’écran :
« Pourquoi ? Ça te détournerait de la vraie recherche. »
« Mais il nous faut de l’argent. Je ne peux pas faire face seule. »
« N’exagère pas. On vit bien. »
« Je suis épuisée. Je travaille, nettoie, cuisine, paie tout. Et toi, tu joues. »
« Je ne glande pas, je cherche un emploi. »
« Une entrevue par semaine, c’est chercher ? »
La belle-mère, intriguée, leva les yeux de la télévision :
- « Victoria, tu exagères. Mon fils n’est pas un paresseux. Il y a une crise, ça ne se fait pas facilement. »
« Six mois de crise ? »
- « Et tu crois que c’est facile ? Tu t’es mariée, tu dois supporter. La famille, ce n’est pas que fleurs et roses. »
Victoria se tut, la conversation n’aboutissait pas : leurs points de vue divergeaient. Pour eux tout allait bien. Pour elle, sa vitalité s’érodait.
Quelques jours plus tard, un matin, elle se réveilla éreintée, incapable de continuer. Elle observa les fissures du plafond, se leva et se rendit à la bibliothèque. Là, le calme, l’accueil, personne ne lui demandait du thé ou ne critiquait la crème aigre. Ces quatre heures étaient l’unique moment où elle se sentait elle-même, non une servante.
Elle n’avait aucune envie de rentrer chez elle. Elle fit halte dans un café, prit un café et observa les passants, se remémorant son mariage. Artyom travaillait alors, s’occupait d’elle, rêvait. Sa belle-mère vivait ailleurs, ne venait qu’en visite.
Tout avait changé peu à peu : lui, de plus en plus distant, sorties entre amis, puis les visites fréquentes de sa mère et enfin sa présence permanente. Les critiques sur la nourriture, les vêtements, les habitudes. La vente de l’appartement et le déménagement avaient été un tournant. Valentina Petrova régnait sur le salon, Victoria sur la cuisine. Le licenciement d’Artyom fut la goutte d’eau : il avait cessé de fournir des efforts, laissant le fardeau à elle. Et la belle-mère l’encourageait.
Victoria termina son café et sortit. Il faisait déjà sombre. Il était temps de rentrer, mais ses jambes refusaient de bouger. Elle ne voulait pas retrouver les assiettes sales, les reproches et ce sentiment d’inadéquation.
À la maison, le tableau était le même : Artyom avec sa manette, la belle-mère tricotant.
« Où étais-tu ? » demanda Valentina Petrova, les bras croisés. « On t’attendait. Artyom a faim. »
« En retard au travail. »
« Toujours en retard, hein ? La bibliothèque ferme à dix-sept heures. »
Silence. Victoria entra dans la cuisine et commença à préparer des fusillis aux légumes.
« Encore des pâtes ? » souffla la belle-mère. « Toujours la même chose. Mon fils a besoin d’un repas complet. »
« Qu’est-ce que vous voulez manger ? » demanda Victoria.
« Je ne sais pas… Tu es la maîtresse de maison, décide. »
Elle continua à couper, ses gestes mécaniques, presque méditatifs. Ces quelques actions étaient les seules à la calmer.
Pendant le dîner, la belle-mère s’exprima abondamment :
« J’ai parlé avec Tamara Ivanovna, la voisine. Sa belle-fille est un trésor ! Elle cuisine à merveille, nettoie tous les jours, donne tout son salaire à sa famille. Elle n’achète même pas de vêtements. »
Artyom approuva en mâchant :
« Exact. La famille avant tout. »
« Tout à fait, » confirma sa mère. « Et certaines femmes ne pensent qu’à elles : vêtements neufs, rouge à lèvres… Mari et enfants doivent se débrouiller avec les restes. »
Victoria leva les yeux :
« Et moi ? Qu’achète-je avec mon salaire ? Des habits ou des cosmétiques ? »
« Je ne sais pas… Je parle juste de comment ça devrait être. »
« Et selon toi, que devrait faire le mari ? Travailler ou rester affalé ? »
La belle-mère fronça les sourcils :
« Mon fils cherche un emploi adapté. Il ne prendra pas le premier qui vient. »
« Depuis sept mois ? »
« Et tu crois que c’est facile ? Il y a une crise. »
« Alors prends un boulot temporaire. »
« Pourquoi ? Il y a déjà ton salaire. »
« C’est le mien, pas le vôtre. La famille est une responsabilité partagée. »
« Qu’est-ce que tu dis ? » haussa la voix Valentina Petrova. « La famille, c’est l’union : celui qui peut, soutient tout le monde. »
« Alors qu’Artyom aille travailler. »
« Il travaille » corrigea-t-il. « Il cherche. Quand il trouvera, il changera. »
« Et moi, je fais tout seule ? »
« Toi, tu travailles, on vit. Qu’est-ce qu’il te faut de plus ? »
Victoria posa sa fourchette :
« Donc, c’est moi qui vous soutiens ? »
« Tu es mariée à mon fils, tu as tes responsabilités. »
Artyom leva enfin les yeux :
« Maman a raison. Aujourd’hui, c’est dur de trouver un bon emploi. Les femmes s’imposent plus facilement. »
« Pour moi, quatre heures en bibliothèque suffiraient. »
« Et alors ? Le salaire est là. Ça suffit pour nous. »
« Pas pour moi. »
« Qu’est-ce qui manque ? On vit. »
« Oui, on vit. Mais avec mon argent. »
Elle se leva et commença à débarrasser, les mains tremblantes.
« Victoria, que se passe-t-il ? » intervint la belle-mère. « Tu sembles fâchée sans raison. »
« Je ne suis pas fâchée, » répondit-elle, « Je suis fatiguée de tout faire seule. »
« Seule ? Nous sommes une famille ! »
« Oui, mais je travaille seule. Je paie le loyer, cuisine, nettoie, règle les factures. Vous, vous profitez seulement. »
La belle-mère la fixa :
« Tu es mariée à mon fils, tu dois le soutenir. Il est inquiet pour le travail, tu le décourages. »
« Et qui me soutient moi ? »
« Nous. La maison, la famille, l’affection. »
« Je paie le toit. »
« Ne sois pas intéressée. Dans une famille, ça ne compte pas. »
« Si ça ne compte pas, pourquoi est-ce moi qui paie ? »
« Parce que toi tu travailles, Artyom non. »
« Alors, apprends à chercher davantage. »
La belle-mère s’adressa à son fils :
« Tu écoutes ta femme ? »
Artyom se leva et s’approcha :
« Vika, que se passe-t-il ? Tu étais compréhensive avant. »
« Avant, je travaillais. »
« Je travaillais et je travaillerai encore. Je choisis avec soin. »
« Ça fait sept mois. »
« Que, je dois accepter le premier boulot correct ? »
« Oui, même un manutentionnaire, » interrompit la belle-mère, « Mais laisse-nous manger. »
« Vous avez un travail ? » demanda-t-elle. « Moi, oui. Lui, non. »
Elle retourna dans la chambre, ferma la porte, s’assit sur le lit et regarda par la fenêtre : les lumières des voitures, les réverbères, les passants rentrant chez eux. Peut-être heureux.
Elle souhaitait disparaître.
Le lendemain, arriva la goutte d’eau ultime. Elle rentra, fit les courses, prépara le dîner, comme à son habitude.
« La salade manque de goût, » commenta la belle-mère en prenant la première bouchée. « Peu de sel, peut-être pas assez de poivre. »
« Salez vous-mêmes si vous voulez, » répondit Victoria.
« Non, la maîtresse de maison doit réussir du premier coup. »
« D’accord. »
« Et la viande est dure. Il faut la cuire au moins une heure, pas une demi-heure. »
« Je l’ai mijotée trente minutes. »
« Trop peu. Il faut plus de cuisson. »
Artyom mâchait en silence, jetant parfois un œil à son téléphone.
« Tu as aussi mal refait le lit, » ajouta la belle-mère. « Les draps sont tout froissés. »
« Désolée, je ne m’en suis pas aperçue. »
« Il faut soigner tout. »
« J’essaierai. »
Elle débarrassa et retourna en cuisine ranger la vaisselle. Sans énergie, elle commença à laver les plats.
« Et pense, » murmura la belle-mère, « Sans mon fils, que ferais-tu ? Toute seule, tu perdrais tout. »
« Comment ça ? »
« Tu as un mari, une famille. Sans ça, que te reste-t-il ? La solitude. »
« Qu’y a-t-il de mal à être seule ? »
La belle-mère rit :
« Être seule ? C’est de l’égoïsme. Une femme vit pour sa famille. »
« Et si la famille ne l’apprécie pas ? »
« Nous t’apprécions. Artyom t’aime, je te considère comme une fille. »
« Alors pourquoi critiquez-vous toujours ? »
« Nous ne critiquons pas, nous aidons à s’améliorer. Sans critique, on ne progresse pas. »
Artyom intervint :
« Maman a raison. Critiquer, c’est prendre soin. »
« Je comprends, » répondit Victoria, « Mais ce n’est pas suffisant. »
Elle retourna dans la chambre pour travailler sur l’ordinateur. Quelques minutes plus tard, un bruit retentit en cuisine : Victoria courut et découvrit une tasse cassée sur le sol. Embarrassée, la belle-mère expliqua :
« Elle a glissé. »
« Très bien, je ramasse. »
« C’était un service précieux. »
« J’en achèterai un nouveau. »
« Mieux vaut que ce soit moi qui lave la prochaine fois. »
« D’accord. »
« Change de détergent, celui-là ne dégraisse pas. »
« J’en prendrai un autre. »
« Fils, explique à ta femme comment laver, » dit-elle en regardant Artyom.
« Vika, fais attention, » souffla-t-il sans grande conviction. « Ce n’est pas en caoutchouc. »
« C’est ta mère qui l’a fait tomber, pourquoi devrais-je faire attention ? »
« Tu aurais pu prévenir que c’était glissant. »
« Comment ? Je ne savais pas que c’était elle qui lavait. »
« Tu aurais dû deviner. La maîtresse pense à tout. »
Victoria ramassa les débris et les jeta, puis se lava les mains. À cet instant, elle comprit que toute la faute lui était imputée. Une tasse cassée : sa faute. Pas de travail : sa faute. Femme ingrate : sa faute. Puis, en s’asseyant sur le lit, une lumière s’alluma en elle :
Et si je partais ?
Elle ouvrit l’armoire, prit la valise, la posa sur le lit et commença à la remplir : vêtements, linge, cosmétiques, passeport, documents, clés. Rien d’autre n’était nécessaire, le reste pouvait rester.
Elle changea de tenue, enfila des chaussures confortables, vérifia ses papiers et plaça la valise près de la porte. Il ne restait plus qu’à traverser le salon, où Artyom et sa belle-mère essaieraient de la retenir avec des questions et des supplications. Mais sa décision était prise.
Elle saisit la valise et ouvrit la porte de la chambre. Le couloir la menait vers la porte d’entrée.
« Vika, où vas-tu ? » demanda Artyom.
Elle s’arrêta, se retourna :
« Je pars. »
« Comment ça ? Où ça ? » avança-t-il, inquiet.
« Je quitte cette maison. »
Valentina Petrova surgit derrière elle :
« Que se passe-t-il ? Encore des inventions ? »
« Je sors. Je ne veux plus me perdre. »
« Attends, parlons-en ! » implora presque Artyom.
« Parler de quoi ? Depuis sept mois tu me dis “je cherche”, j’attends et tu joues. »
« Je t’en prie, attends, » supplia la belle-mère, « C’est ta famille ! »
« Oui, la vôtre. Moi, j’étais la cuisinière, la femme de ménage et la source de revenu gratuite. Assez. »
Artyom la retint par le bras :
« Demain, je chercherai sérieusement, je te promets ! »
« Demain, tu diras encore “ce n’est pas le bon moment”. »
« J’ai vécu avec toi trois ans ! »
« Trois ans où je me suis sentie étrangère. »
« Je t’aime ! » cria-t-il.
« L’amour, c’est de l’action, du soin, de la reconnaissance. Pas que des mots. »
Il ne répondit pas. La belle-mère, blessée, déclara :
« Tu me quittes ? Comme ça, soudainement ? »
« Je ne quitte pas, je me libère. Je ne peux plus être la seule à faire tourner cette maison. »
« Mais nous sommes une famille ! » s’emporta-t-elle.
« Oui, mais pas la mienne. Je ne suis pas d’accord. »
Victoria enfila sa veste, saisit la valise et sortit sur le palier. Derrière elle, Artyom et sa belle-mère la regardaient, stupéfaits.
« Vika, reviens ! » supplia-t-il.
« Non, » répondit-elle en descendant les escaliers. « Vous êtes leur famille. Moi, enfin, je suis moi-même. »
Dehors, l’air était frais, un réverbère vacillait. Victoria appela une amie :
« Lena, puis-je venir dormir chez toi quelques jours ? »
« Bien sûr ! Que s’est-il passé ? »
« Je t’expliquerai plus tard, j’arrive dans une demi-heure. »
Après avoir raccroché, elle se dirigea vers l’arrêt de bus. Son cœur battait fort, non pas de peur, mais du sentiment d’avoir vraiment tourné la page. Après trois ans de mariage, des mois de fatigue et d’humiliations, elle avait choisi elle-même.
Le bus arriva, elle monta et regarda en arrière : l’immeuble, la lumière d’une fenêtre allumée. Probablement, ils ne comprenaient pas pourquoi elle était partie. Mais leur consentement n’était pas nécessaire.
Demain marquerait le début d’une nouvelle existence. Incertaine, sans doute, mais à elle. Pour la première fois depuis longtemps, Victoria respira profondément, librement.
Conclusion : L’histoire de Victoria illustre les tensions profondes qui peuvent exister au sein d’une famille où les responsabilités ne sont pas équitablement partagées. Le poids des attentes, des critiques constantes et de l’absence de soutien ont amené cette femme à opérer un choix radical pour préserver son identité et sa dignité. Ce récit met en lumière combien il est crucial pour chaque membre d’une famille de participer activement et avec respect à la vie commune pour éviter blessures et frustrations irréversibles.