Félicitations, mon amour ! » murmura Artyom en me tendant un coffret velouté, délicatement enveloppé.
En l’ouvrant, un souffle m’échappa. Un ensemble raffiné en or était posé sur un coussinet noir : des boucles d’oreilles ornées de topazes, un pendentif et une bague. Sous les lumières du sapin, les bijoux scintillaient comme autant de petites étoiles brillantes.
« C’est… pour moi ? » fut tout ce que je pus articuler.
« Pour toi, Svetik ! » répondit mon mari avec un sourire. « Quinze années ensemble méritent un cadeau à la hauteur. »
Dans ce moment, notre cuisine baignée d’une lumière douce me sembla être l’endroit le plus chaleureux au monde. J’essayai les boucles et enfilai la bague. Le métal doré était agréablement frais sur ma peau.
« Alors, qu’en penses-tu ? » demanda Artyom.
« Parfait, » répondis-je en l’embrassant. « Merci infiniment ! »
Durant ces quinze années de mariage, j’avais reçu divers présents — parfums, appareils de cuisine, livres — mais jamais une telle générosité. Cela prouvait que la réussite professionnelle d’Artyom était bien réelle, comme il me l’avait souvent décrit.
Le son de la sonnette interrompit alors notre douceur.
« C’est maman », remarqua Artyom en jetant un œil à sa montre. « Toujours ponctuelle. »
Je soupirai doucement. Nina Petrovna, notre constante familiale, n’avait jamais l’habitude d’être en retard. Chaque premier jour de l’an, elle passait obligatoirement chez nous — une tradition que nous respections sans faute depuis quinze ans.
« Mon garçon ! » fit-elle en enveloppant mon mari dans ses bras, comme s’ils ne s’étaient pas vus depuis des semaines, alors qu’ils avaient célébré ensemble la veille. « Bonne année ! »
Artyom l’aida à ôter son manteau avant de l’escorter vers la cuisine. Je remarquai que ma belle-mère avait pris soin de se maquiller et de porter sa robe verte favorite, ornée de la broche qu’Artyom lui avait offerte l’an dernier.
« Svetochka, joyeuses fêtes », me dit-elle en souriant, mais son regard s’attarda sur mes nouvelles boucles d’oreilles.
« Merci, Nina Petrovna. Joyeux Noël à vous aussi. »
« Un thé, mon fils ? » suggéra Artyom.
« Avec plaisir, mon chéri. Et vite, déballons les cadeaux, j’ai déjà apporté les miens. »
Nous échangeâmes nos paquets. Je lui offris une crème pour les mains d’une marque réputée — ni trop chère ni bon marché. Quant à elle, elle reçut de la part d’Artyom un paquet soigneusement emballé.
« Oh, des serviettes », déclara-t-elle en déballant, « très pratiques. »
Enfin, un rictus saisit le coin de ses lèvres. Ces serviettes en coton de luxe étaient de bonne qualité, mais visiblement, ce n’était pas ce qu’elle attendait. Elle avait offert à Artyom une chemise, tandis que moi, on m’avait remis une boule musicale lumineuse.
« Ça te plaît ? » demanda Artyom.
« Certainement, fils, » répondit-elle avec un sourire forcé. « Mes anciennes boules sont toutes usées. »
Elle jeta un regard furtif à mes boucles, et ce fut là que je découvris une nouveauté dans son regard. D’habitude teintée d’un léger mépris ou d’une politesse hypocrite, désormais transparaissait une hostilité claire.
Toute la soirée, elle resta inhabituellement silencieuse. D’ordinaire, Nina Petrovna aimait discuter — des voisins, de ses amies, de sa santé. Ce soir, elle écoutait plus qu’elle ne parlait, ponctuant ses interventions de brèves remarques.
Quand Artyom sortit sur le balcon, elle marmonna :
« De belles boucles. Celles-ci doivent être chères, non ? »
« Je ne sais pas vraiment », fis-je honnêtement. « C’est Artyom qui les a choisies. »
« Oui, mon fils a toujours été généreux, surtout envers les femmes », dit-elle en buvant son thé.
Un ton teinté d’ambiguïté me mit la puce à l’oreille.
« La belle vie, ça ne se refuse pas », ajouta-t-elle en scrutant mes mains. « Certains ont des bijoux, d’autres des serviettes… Mais après tout, que suis-je ? Une mère ayant trimé trente ans en usine pour que son fils réussisse. »
Je restai silencieuse. Après quinze ans de mariage, j’étais habituée à ignorer ces piques. Pour ma belle-mère, son fils était sa propriété exclusive et aucune femme ne méritait la place principale dans sa vie. Même après tant d’années, j’étais toujours une étrangère temporaire à ses yeux.
Changement progressif d’attitude
Durant les semaines suivantes, Nina Petrovna modifia son comportement. Plutôt que d’appeler son fils quotidiennement, de l’inviter à déjeuner ou de solliciter de l’aide domestique, elle s’éloigna, devint plus distante. Quand Artyom l’appelait, elle répondait par des monosyllabes, se plaignant de sa santé sans demander assistance.
« Maman est étrange ces derniers temps », remarqua Artyom un soir. « Est-elle fâchée ? »
« Peut-être », répondis-je en haussant les épaules. « Tu la connais mieux que moi. »
« J’irai la voir demain pour m’assurer que tout va bien », déclara-t-il.
À son retour, Artyom paraissait troublé :
« Figure-toi que maman était seule chez elle, dans le noir. Elle économise l’électricité à cause de sa faible pension et manque d’argent pour les médicaments. »
« Mais elle a une bonne pension », m’étonnai-je. « Et tu lui en envoies tous les mois. »
« C’est précisément ce que je lui ai dit. Pourtant, elle m’a répondu : ‘Fiston, tu as ta propre famille, tes dépenses. Regarde, tu achètes des bijoux à ta femme et tu oublies ta mère.’ »
Une irritation monta en moi.
« Et que lui as-tu dit ? »
« Que je serai toujours là pour elle », soupira-t-il. « Je lui ai envoyé plus d’argent. Mais j’ignore où partaient les précédents versements. »
Je me tus. Nina Petrovna vivait seule dans notre appartement de deux pièces, dont nous assurions les charges. Elle mangeait peu, n’achetait ni fourrure ni voyages. La destination de cet argent restait un mystère. Une chose était sûre : ma belle-mère en usait comme d’un levier de pression.
- Elle utilisait la manipulation financière pour garder le contrôle.
- Ses remarques devenaient de plus en plus fréquentes et ciblées.
- Son attitude à mon égard s’aggravait, particulièrement en présence d’Artyom.
Lors de chaque rencontre, elle glissait des remarques sur mes bijoux. Par exemple, elle évoquait une amie ayant vendu tous ses ornements pour les études de son petit-fils. Ou bien, en regardant mes boucles, elle soupirait :
« J’avais des pareilles, un héritage de ma grand-mère, mais en 90, j’ai dû les vendre pour nourrir Artyom. »
Cela devenait gênant, d’autant plus que ces commentaires étaient souvent faits devant Artyom. Je le voyais froncer les sourcils, mais rester silencieux : pour lui, sa mère était sacrée, celle qui l’avait élevé seule après le départ de son père et travaillé deux emplois pour qu’il étudie dans une bonne université.
Moi aussi je gardais le silence. Après tout, c’était sa mère, pas la mienne, et ce n’était pas à moi de lui apprendre à communiquer.
L’annonce du jubilé et ses complications
En mars, la situation évolua brusquement.
« Maman a appelé », dit Artyom en rentrant un jour. « La grand-mère aura 90 ans en mai. »
« Vraiment ? » m’exclamai-je. « J’ignorais qu’elle soit encore en vie. »
« Elle est en maison de retraite près de Moscou. Maman la visite rarement à cause de sa santé, mais elle veut réunir toute la famille pour son anniversaire. »
« Où souhaite-t-elle organiser cela ? »
Artyom hésita :
« En fait… chez nous. »
Je cessai d’éplucher les légumes pour la soupe et me tournai vers lui :
« Chez nous ? Pourquoi pas chez elle ? »
« Elle trouve notre appartement plus grand et plus élégant », expliqua mon mari. « Elle veut que tous voient combien son fils est bien installé. »
Je posai le couteau, comprenant la manœuvre. C’était une autre manière de se vanter des succès de son fils.
« Combien de personnes prévoit-elle ? »
« Une quinzaine. Sa sœur avec sa famille viendra de Saratov, des cousins également… »
« Et il faudra les héberger et les nourrir ? »
« Pas obligatoirement loger tout le monde. Certains resteront chez elle. Mais il faudra organiser un banquet », admit Artyom en me prenant dans ses bras par derrière. « C’est un grand anniversaire, 90 ans. Peut-être le dernier. »
Je soupirai. Il était inutile de discuter. Si Artyom voulait aider sa mère à préparer la fête, je n’avais pas d’autre choix que d’accepter.
« D’accord, » répondis-je en hochant la tête. « Quand cela se passera-t-il ? »
« Le 19 mai. Elle prépare la liste des invités et le menu. »
Elle avait déjà tout décidé sans nous consulter.
« Ne pense-t-elle pas qu’elle devrait en discuter avec nous d’abord ? » osai-je demander prudemment.
« Tu connais ta mère », sourit-il coupable. « Elle veut toujours tout contrôler. »
Certainement, surtout lorsqu’il s’agit de notre vie.
Les semaines suivantes, Nina Petrovna s’investit à fond dans l’organisation. Elle concocta un menu digne d’un mariage plutôt que d’un anniversaire pour une femme âgée qui, selon ses dires, « ne distingue plus très bien où elle est ni ce qui se passe ». Plus de vingt plats figuraient sur la liste, entrées froides, roulades de viande, gâteaux, salades et autres.
« Maman, ne serait-il pas préférable de simplifier le menu ? » proposa Artyom lors d’une de ses visites. « C’est beaucoup à préparer. »
« Non, non », répondit fermement Nina Petrovna. « Je ne peux pas perdre la face. Ma sœur Zoia aime aussi se vanter. Son mari gère un marché, ils ont une maison de campagne à deux étages. Il faut montrer que nous ne sommes pas moins bien lotis. »
Je levai les yeux au ciel, mais restai silencieuse. Ma belle-mère vivait dans une compétition permanente avec sa sœur. Le fait que nous n’ayons pas d’enfants, selon elle, était ma faute et un motif supplémentaire de regret.
« Tu iras les accueillir toi-même ? » demanda-t-elle à son fils. « Tu conduis une voiture étrangère, ce n’est pas honteux. Parce que Zoia affirme que son gendre a acheté une Toyota neuve. »
« Oui, je les accueillerai », répondit Artyom.
« Et tu prendras un congé du travail ? Au moins deux jours. »
« Il prendra des jours de repos », répondis-je pour lui.
Nina Petrovna me lança un regard désapprobateur :
« Tu en sais plus que moi ? Ce n’est pas à toi de décider. »
Je me tus, ne souhaitant pas provoquer une querelle pour si peu.
Une semaine avant le jubilé, elle revint avec une nouvelle liste, celle des cadeaux.
« Je pense que nous devrions offrir quelque chose de spécial, » affirma-t-elle en versant le thé. « 90 ans, c’est un événement sérieux. »
« Que proposes-tu ? » demanda Artyom.
« Une bague en or avec une pierre. Ou une broche », regarda-t-elle fixement mes yeux. « Quelque chose de mémorable, à garder dans la famille. »
Artyom fronça les sourcils :
« Maman, ces cadeaux coûtent cher. Je ne traverse pas une bonne période au travail et j’ai déjà financé le banquet. »
« Donc, pas d’argent pour le cadeau ? » répondit-elle en pincant les lèvres.
« Il y en a. Mais pas pour une bague en or. Peut-être un plaid chaud, un joli service à thé ? »
Elle souffla avec mépris :
« Un plaid ? Après une vie passée à l’usine, un plaid ? Cela ne va pas du tout. Il faut quelque chose de digne. »
Un silence tendu s’installa. Artyom fixait sa tasse, incapable de répliquer.
Soudain, Nina Petrovna se tourna vers moi avec un sourire, mais ses yeux gardaient leur froideur :
« Écoute, Svetochka, j’ai une idée », lança-t-elle lentement. « Tu as ce bel ensemble que t’a offert Artyom. Boucles, bague, pendentif. Si délicat. »
Je restai figée, la tasse à la main :
« Et alors ? »
« Enlève tes bijoux, mamie a besoin d’un présent », ricana-t-elle. « Elle oubliera qui lui a offert, et nous les reprendrons après, ne t’inquiète pas. »
Je fus stupéfaite. Quinze ans j’avais supporté ses pique, ses insinuations, sa tentative de s’immiscer dans notre vie. Quinze ans j’avais joué le rôle de la belle-fille docile, prête à avaler toutes les offenses au nom de la paix familiale. Mais là, elle franchissait la limite.
Posant lentement la tasse sur la table, je pris la parole d’une voix calme mais ferme :
« Nina Petrovna, je ne retire mes bijoux que dans deux cas : sous la douche ou en me couchant. Ce cadeau vient de mon mari, il ne sera pas donné à des tiers, même si ces tiers sont votre mère. »
Elle haussa les sourcils, surprise :
« Comment oses-tu… »
« Non, c’est vous qui osez ! », répliquai-je en sentant que je ne pouvais plus me retenir. « Depuis quinze ans, vous tentez de diriger nos vies. Quinze ans vous feignez que je suis un accident passager dans celle de votre fils. Que je ne mérite ni respect ni reconnaissance. Ça suffit ! »
« Sveta… » Artyom tenta de me retenir en prenant ma main, mais je me dégageai.
« Non, écoutez ! » lançai-je à sa mère. « Vous avez toujours cru que tout vous était dû — votre fils, moi, le monde entier. Vous traitez l’anniversaire de votre mère comme une occasion de vous vanter devant la famille. De montrer combien votre fils est réussi, combien notre appartement est vaste et élégant, combien votre vie est splendide grâce à vous et à votre travail acharné. Vous voulez qu’Artyom soit votre porte-monnaie, chauffeur et source de fierté personnelle. Et moi, je ne serais qu’une vitrine pour vos ambitions. Mais savez-vous quoi ? Nous ne vous devons rien. »
Je retirai ma bague et la déposai sur la table :
« Prenez-la. Je ne garderai plus le silence face à vos manipulations. »
Nina Petrovna pâlit :
« Tu… tu… » Elle se tourna vers son fils. « Artyom ! Entends-tu ce qu’elle dit ? Quelle arrogance, quel ingratitude ! »
Son regard passait de moi à lui.
« Que fixes-tu comme ça ? » gronda Nina Petrovna. « Dis-lui ! Elle doit rendre ses bijoux pour ta grand-mère ! C’est ta grand-mère ! »
Je croisa les bras, fixant Artyom. « Allez-y », pensais-je. « Quinze ans que je pourrais dire tout cela pour toi ».
Enfin, Artyom s’exprima :
« Maman, sérieusement ? Ce cadeau est pour Sveta. Qu’a-t-elle à voir avec la grand-mère ? »
« Comment oses-tu ! » s’offusqua Nina Petrovna. « Je t’ai élevé, j’ai travaillé dur pour que tu sois un homme ! Et maintenant, tu ne me respectes plus à cause de cette… cette… »
« Maman, arrête ! » interrompit Artyom. « Assez de ton éternel ‘je t’ai élevé’ ! Bien sûr que tu l’as fait, tu es ma mère ! Mais cela veut-il dire que je dois te marcher sur les pieds toute ma vie ? Désolé, mais non ! »
J’étais sidérée. En quinze ans, je ne l’avais jamais entendu parler ainsi à sa mère.
« Tu… tu… » Nina Petrovna devint livide. « C’est elle ? Oui ? C’est tout elle ? »
« Que vient faire Sveta ici ? » hurla Artyom. « C’est toi qui es venue chez nous pour exiger nos affaires ! Les affaires de Sveta, bordel ! Tu t’entends parler ? »
« Ne me crie pas dessus ! » cria Nina Petrovna, moins assurée que d’habitude.
« Écoute, » dit Artyom en s’efforçant de rester calme, « soyons francs. Pas de banquet ici, pas du tout. Fais ce que tu veux chez toi. Je recevrai les invités, les emmènerai où tu voudras. Mais ça suffit, plus de ces histoires de famille et de jubilé. »
Elle renifla en partant :
« Tu regretteras, fiston. Oh oui, tu regretteras ! Personne ne t’aime autant que ta mère. »
« Seigneur », soupira Artyom en levant les yeux au ciel, « Pars, arrête ton cinéma. »
Je restai figée. Tout cela se réglait aussi simplement ? Quinze ans de silence, et il la poussait simplement dehors ?
Nina Petrovna pleurait en quittant la pièce. Artyom la suivit par devoir.
« Allez, maman, viens demain, on discutera calmement », entendis-je dans le couloir.
La porte claqua, et quelques instants plus tard, Artyom revint dans la cuisine, s’affaissant sur une chaise en soupirant :
« Voilà, c’est fini. Cette femme me fatigue. Toujours la même histoire. Des drames, des choix entre elle et quelqu’un d’autre. D’abord le père, puis des amis, et maintenant toi. »
Je m’approchai et le pris dans mes bras :
« Merci », murmurai-je, « de m’avoir défendue. »
« Merci de quoi ? » répondit-il avec un sourire triste. « C’est moi qui devrais m’excuser de l’avoir laissée me parler ainsi toutes ces années. »
« Que va-t-il se passer maintenant ? » demandai-je, inquiète. « Avec le jubilé, avec elle ? »
« Qui sait, » fit-il en balayant l’air de la main. « Elle appellera demain, elle ne partira pas. Elle finit toujours par comprendre qu’il n’y a pas d’autre moyen. Elle crie, puis rappelle. Pour le jubilé… qu’elle s’arrange. On ne se mêle pas de ça. »
Je me blottis contre lui en pensant que, pendant quinze ans, j’avais trop peur de m’exprimer pour ne pas détruire la famille. Finalement, parfois, il faut enlever le masque de la belle-fille patiente pour rendre une famille plus forte.
Nous n’avons plus eu de contact avec Nina Petrovna presque un mois. Artyom l’appelait parfois, mais elle « était malade » et ne pouvait parler. Puis elle nous contacta pour demander de l’aide avec un plombier. Artyom s’occupa de la réparation. À son retour, il se montra sombre, expliquant que sa mère faisait semblant que rien ne s’était passé. Elle ne parlait pas de moi, mais demandait comment « ça allait chez vous ».
Le jubilé de grand-mère s’est tenu dans la maison de retraite, dans la simplicité. Nous avons offert un plaid et un service à thé. Grand-mère était sincèrement heureuse — elle ne comprenait pas tout mais admirait les nouvelles tasses qu’elle tenait timidement entre ses doigts tremblants.
Nina Petrovna est venue nous voir seulement deux mois plus tard, lorsqu’Artyom est tombé malade, apportant un bouillon de poulet. Elle me lança un regard méfiant, mais s’exprima avec politesse, presque cordialement. J’ai fait de même. Il semble que la sagesse familiale réside dans l’art de recommencer, mais selon ses propres règles.
Quant à ce précieux ensemble en or, je le porte encore. Chaque fois que je souris en enfilant ces bijoux, je me remémore ce jour où j’ai cessé de me taire. Ce jour-là, j’ai compris que ma vie m’appartenait, et qu’aucune belle-mère ne commanderait dans mon existence.
En résumé
Cette histoire illustre l’importance de poser des limites dans les relations familiales, même lorsque la pression vient d’un proche aussi influent que la belle-mère. La sincérité et la fermeté peuvent parfois transformer un long silence en une nouvelle compréhension. Le respect mutuel, davantage que les cadeaux matériels, forge des liens durables et authentiques.