Alena se tenait devant le miroir dans sa chambre d’hôtel, ajustant les plis de sa robe de mariée et ressentant cette angoisse familière qui lui serrait la gorge. La robe était magnifique, en soie, ornée de délicates dentelles et de petits volants qui ornaient la jupe. Elle et Sasha avaient payé une somme considérable pour cela, mais elle était certaine d’avoir fait le bon choix. Jusqu’à ce qu’elle entende l’avis de sa future belle-mère.
« C’est vulgaire, » déclara Valentina Grigorievna, froide et inflexible, lors de leur visite il y a une semaine. Elle examina Alena de haut en bas, comme si elle l’évaluait dans un magasin. « Et de mauvais goût. Qu’attendre d’une fille de province ? »
Alena sentit ses joues rougir sous l’humiliation et la colère.
« Valentina Grigorievna, qu’est-ce qui ne vous plaît pas exactement ? » tenta-t-elle de répliquer.
« Tout, chère, tout ! » dit-elle en agitant sa main lourdement ornée de bagues. « Ces volants, ces froufrous… À mon époque, les mariées choisissaient des choses plus… comment dire… nobles. Là, c’est de la folie. »
Sasha, assis sur le canapé, feignait de ne rien entendre, absorbé par son téléphone.
« Sasha, tu aimes ma robe ? » demanda-t-elle directement.
Il leva les yeux, jeta un rapide coup d’œil à sa mère, puis à elle.
« Oui, elle est jolie… » répondit-il timidement. « L’essentiel est que tu l’aimes. »
« Alexander, » intervint sévèrement sa mère, « il ne faut pas céder à ses caprices. Il faut qu’elle comprenne que le mariage, ce n’est pas une fête. »
« Maman, arrête, » murmura Sasha, mais il manquait de conviction dans sa voix.
« Et vous, Valentina Grigorievna, n’avez-vous jamais pensé que les gens peuvent avoir des goûts différents ? » demanda doucement Alena.
La belle-mère la regarda de haut en bas, méprisante.
« Les goûts se forment par l’éducation, chère. Et l’éducation… eh bien, vous comprenez. D’où peut-elle venir chez une fille de la campagne qui n’a fait que ramasser des pommes de terre ? »
Ce fut trop pour Alena. Elle se leva.
« Je rentre chez moi. »
« Attends, Lén, » dit Sasha en posant son téléphone. « Maman, pourquoi tu fais ça ? »
« Qu’est-ce que j’ai fait ? » répondit Valentina Grigorievna, les bras écartés. « Je n’ai dit que la vérité. Mieux vaut qu’elle le comprenne maintenant plutôt que d’avoir honte plus tard. »
Alena n’ajouta rien, se dirigeant vers la porte. Elle ne pouvait pas se justifier. Que pouvait-elle dire ? Qu’elle avait étudié pendant quatre ans dans une école prestigieuse à Moscou ? Qu’elle travaillait comme directrice artistique dans une agence de publicité de renom ? Qu’elle avait été bien élevée, malgré ses parents vivant dans une petite ville ? Cela aurait sonné comme des excuses, et Alena ne souhaitait pas s’excuser devant cette femme.
Le soir même, Sasha arriva chez elle avec des fleurs.
« Pardonne-la, » dit-il en lui déposant un baiser sur le front. « Elle est juste inquiète, tu sais, je suis son unique fils… »
« Et moi, je comprends, Sasha, mais qu’est-ce qui est le plus important pour toi : mon respect ou les caprices de ta mère ? »
« Lén, ne dramatise pas. La semaine prochaine, c’est le mariage, tout s’arrangera. Elle finira par t’accepter. »
« Et si elle ne m’accepte jamais ? »
Sasha la serra dans ses bras, mais Alena comprit alors que, dans un conflit ouvert entre sa femme et sa mère, il choisirait la neutralité, espérant que tout se résolve de lui-même.
Le jour du mariage, debout devant le miroir, Alena se demandait : « Et si finalement il y avait quelque chose qui n’allait pas avec ma robe ? » Mais non, son reflet lui disait tout le contraire. La robe était parfaite, mettant en valeur sa silhouette, mais sans être trop provocante. Le maquillage était sobre, la coiffure élégante. Rien de vulgaire.
« Lénka, tu es prête ? » appela Sasha, interrompant ses pensées.
« Oui, j’arrive ! »
La cérémonie à la mairie se déroula rapidement et solennellement. Valentina Grigorievna, assise au premier rang, regardait la cérémonie avec l’air d’être obligée d’être là. Quand l’officier de l’état civil demanda un baiser entre les mariés, elle détourna le regard et se concentra sur ses ongles.
« Maman, pourquoi tu te comportes comme ça ? » murmura Sasha après la cérémonie.
« Je ne comprends pas ce que tu lui trouves, » répondit sa mère, toujours aussi distante. « Elle est trop simple. Tu aurais pu épouser Liza Soboleva, tu te souviens d’elle ? Son père est général, elle a fait ses études à Londres… »
« Maman, j’aime Alena. »
« L’amour passe, » répondit sèchement Valentina Grigorievna. « Mais les enfants restent. Et quel genre d’éducation auront-ils avec cette… provinciale ? »
Alena entendait tout, mais faire semblant de ne rien entendre était un art qu’on apprenait en côtoyant des personnes toxiques.
Le dîner de mariage était somptueux, comme Valentina Grigorievna l’avait exigé. Elle avait insisté pour le menu le plus cher, insinuant que « la famille devait paraître digne ». Alena savait que ses parents et les économies de Sasha finançaient tout cela, mais elle se tut.
La soirée continua. Tout le monde dansait et riait. Alena se sentait enfin libre de vivre ce moment, de s’amuser sans être constamment jugée.
À la fin de la soirée, Valentina Grigorievna quitta discrètement le restaurant, sans qu’Alena ne la remarque, absorbée par les festivités. Cela marquait un tournant, une réconciliation tacite, un début de transformation dans la relation entre elles.
Alena avait pris une décision. Elle savait désormais comment gérer sa belle-mère et préserver son propre bien-être. L’amour et le respect se méritent.