Le chien était petit, à peine plus grand qu’un chat adulte. Son pelage était en désordre, emmêlé et sale. Lorsqu’il s’étirait dans la fosse qu’il avait creusée lui-même, on aurait dit un petit castor.
Mais au lieu de construire un barrage, il creusait… sa tombe. Son refuge contre un monde qui lui avait refusé le droit de vivre.
Son ancien maître l’avait abandonné. Il n’avait rien mangé depuis des jours, ne bougeait plus, figé à moitié sous la terre.
Sur une décharge à la périphérie de la ville, là où personne ne se souciait d’un petit chien caché de la vie.
On dit que les chiens gardent toujours espoir. Mais parfois… même un chien finit par abandonner.
La jeune femme qui le découvrit s’appelait Twilight. Militante pour la protection des animaux, bénévole passionnée. Elle savait depuis longtemps que les refuges étaient saturés.
Les refuges gratuits débordaient, et ceux payants… étaient remplis d’animaux que personne ne voulait plus.
Ce matin-là, un ami l’appela :
— Tu as entendu parler de ce chien, Twilight ? Il erre sur la décharge. En fait… il ne bouge plus, il reste juste là, dans la saleté.
— Je sais, Laci… — répondit Twilight d’une voix faible. — Mais où pourrais-je l’emmener ? J’ai déjà quatre chiens sauvés à la maison. La clinique est pleine, la famille d’accueil aussi.
— Tu veux vraiment le laisser mourir là-bas ? — demanda le jeune homme, la tristesse dans la voix, sans reproche.
Une demi-heure plus tard, Twilight arrivait en voiture au bord de la décharge. Le vent soulevait la poussière autour de ses pieds, et l’odeur âcre de brûlé lui piquait les narines.
Autour d’elle, les oiseaux piaillaient, une fois un rat traversa entre les sacs.
Puis elle le vit.
Une petite tache brun-noir. Un corps immobile, à moitié enterré.
— C’est toi ? Mon petit… mon petit ?
Le chien ne bougea pas. Il ne leva pas la tête. Il ne s’enfuit pas, ne grogna pas. Il restait simplement là.
Il fallut plusieurs jours à Twilight pour gagner sa confiance. Chaque jour, elle revenait le voir, lui apportant de l’eau, des saucisses, des pâtées en conserve.
Au début, elle déposait la nourriture au bord de la fosse et l’observait de loin.
Le premier jour, le chien ne mangea pas. Pas plus le deuxième. Le troisième, il regarda la nourriture. Le quatrième, il la prit.
Le cinquième jour, il ne bougea pas quand Twilight s’approcha.
— Tu es un bon garçon, murmura-t-elle. Je sais que tu ne fais pas confiance aux humains. Mais je ne vais pas t’abandonner.
Lorsqu’elle le prit enfin dans ses bras, elle sursauta.
— Oh mon Dieu… — souffla-t-elle. — Tu es léger comme une plume…
Le chien était squelettique, peau sur os. Son pelage emmêlé, une odeur forte l’entourait.
Impossible de dire s’il était mâle ou femelle. Il ne bougeait pas, se laissait soulever par la jeune femme.
— Je vais t’appeler… Pötyi — pensa Twilight.
Le petit chien ne répondit pas.
— Juste à temps, n’est-ce pas ? Peu à peu, tu me feras à nouveau confiance.
Le vétérinaire secoua la tête.
— Twilight, ce chien n’a presque rien mangé depuis des semaines. Regarde son pelage. Sa peau est enflammée. Pas étonnant que chaque mouvement lui fasse mal.
— Peut-on l’endormir pour enlever son pelage ?
— Oui. Mais d’abord, il faut l’examiner. Il est peut-être déjà trop tard.
Twilight caressa doucement la tête de Pötyi tandis que le vétérinaire lui injectait l’anesthésiant.
— Tu viens de l’enfer, mais maintenant une nouvelle vie commence. Je te le promets.
Lorsque le pelage fut retiré, Pötyi apparut enfin clairement. Un petit chien d’environ cinq ans, maigre mais plein de vie. Le vétérinaire secoua de nouveau la tête.
— Il faut lui arracher douze dents.
— Combien lui en reste-t-il ?
— Onze, mais elles ne valent plus grand-chose non plus.
— Fais-le, approuva Twilight. Tant qu’il y a de l’espoir, on se bat.
Après l’extraction dentaire vinrent les injections. Sa peau était infectée, allergique. Antibiotiques, antidouleurs, vitamines. Sans oublier la stérilisation, comme pour tous les animaux sauvés.
Pötyi n’aboyait toujours pas. Il ne jouait pas. Il observait seulement.
Mais il ne voulait plus disparaître dans la terre. Il ne voulait plus mourir.
Il suivait les mouvements de Twilight du regard.
Et c’était déjà un immense progrès.