Clara observait attentivement les nouveaux rideaux. Bleu pâle, ornés d’un délicat motif floral — exactement ce qu’elle souhaitait pour le salon. Elle arrangea soigneusement les plis, recula de quelques pas et sourit.
— Quentin, tu en penses quoi ? — demanda-t-elle en se tournant vers son mari, installé dans son fauteuil, plongé dans son téléphone.
— Ça va, — répondit-il à voix basse, sans lever les yeux.
— Peut-être qu’on aurait dû choisir un motif plus large ? — hésita Clara.
Quentin leva brièvement les yeux, jeta un coup d’œil par la fenêtre puis haussa les épaules.
— Quelle différence ? Un rideau reste un rideau.
Clara soupira. Depuis quelque temps, Quentin semblait ailleurs, comme préoccupé par quelque chose. Elle s’assit au bord du canapé et posa une main sur la sienne.
— Il se passe quelque chose ? Tu n’es plus le même ces derniers jours.
Quentin posa son téléphone et se frotta le nez avant de prendre la parole, le ton inhabituellement grave.
— Clara, il faut qu’on parle. Maman prend sa retraite la semaine prochaine.
— Ah bon ? — leva-t-elle un sourcil.
— Elle aura du mal à rester seule. Elle est habituée à être entourée, à vivre avec du monde. Rester enfermée chez elle, ce n’est pas son truc.
Clara sentit une tension monter en elle, comprenant où voulait en venir la discussion.
— Je pensais que… elle pourrait venir vivre avec nous un moment, le temps de s’habituer à ce changement.
Clara serra les poings. Laure, la mère de Quentin, avait toujours été froide avec elle. Chaque rencontre était l’occasion pour elle de critiquer : trop mince, mal habillée, pas assez ordonnée.
— Pour combien de temps exactement ? — demanda-t-elle prudemment.
— Un mois ou deux, grand maximum, jusqu’à l’automne, — répondit Quentin avec un haussement d’épaules.
— D’accord, — finit-elle par accepter après un moment de silence. — Mais uniquement temporairement.
— Tu es formidable ! — Quentin la serra dans ses bras avec enthousiasme. — Maman va apprécier ton attention.
Une semaine plus tard, Laure entra dans l’appartement, traînant deux grosses valises.
— J’espère que tu as préparé une chambre pour moi, — annonça-t-elle d’un ton sec, scrutant le couloir d’un regard critique.
— Bien sûr, maman. La chambre d’amis est à toi, — répondit Quentin en prenant les valises pour les installer.
Clara esquissa un sourire forcé.
— Entre, Laure. Tu veux du thé ?
— Oui, mais sans sucre, — répliqua sa belle-mère en la dépassant sans un regard. — Et enlève ces horreurs de rideaux fleuris, ils me donnent mal aux yeux.
Clara serra les lèvres mais garda le silence, se répétant que ce ne serait que pour quelques mois.
Mais ces mois devinrent vite six. Laure s’installa confortablement, remplissant les étagères de la cuisine de ses confitures et bocaux, modifiant la disposition des tableaux dans le salon. Elle jeta les coussins décoratifs préférés de Clara, sous prétexte qu’ils ne servaient qu’à accumuler la poussière.
— Quentin, je n’en peux plus, — murmura Clara un soir à son mari dans leur chambre. — Ta mère agit comme si cet appartement lui appartenait.
— Elle a juste l’habitude de diriger, — soupira Quentin. — Tu sais que ce n’est pas facile pour elle. C’est un âge difficile, une période de transition.
— Quelle période à soixante ans ? — s’exclama Clara en levant les mains au ciel. — Hier, elle a jeté ma collection de petites porcelaines !
— Elle ne les a pas jetées, elle les a rangées dans une boîte. Elles prenaient trop de place.
— Dans MON appartement !
— Dans NOTRE appartement, — corrigea Quentin.
— Celui que j’ai acheté avant le mariage, avec l’argent de la vente de l’appartement de ma grand-mère, — lui rappela Clara.
Quentin fit une grimace.
— Ne recommençons pas cette discussion. Supporte encore un peu.
Clara détourna la tête et ferma les yeux. Ces conversations se répétaient de plus en plus.
Bientôt, les critiques directes de sa belle-mère commencèrent.
— Tu as encore trop salé, — grogna Laure en repoussant son assiette. — À mon époque, les filles apprenaient à cuisiner avec leurs mères.
— À ton époque, les femmes étaient aussi mariées sans jamais être consultées, — répliqua Clara, regrettant aussitôt.
— Quentin ! Tu entends comme elle me parle ? — s’indigna Laure. — Je suis une personne âgée, j’exige du respect !
— Clara, arrête, — intervint Quentin, las. — Ta mère a raison, il faut respecter les anciens.
Silencieusement, Clara quitta la table et rejoignit la chambre, un sentiment d’amertume grandissant. Non seulement sa belle-mère, mais aussi son mari la traitaient comme une invitée chez elle.
Le lendemain matin, en préparant ses affaires pour le travail, Clara constata que son chemisier préféré avait disparu.
— Laure, tu as vu mon chemisier blanc ? — demanda-t-elle en entrant dans la cuisine.
— Cette horreur ? Je l’ai lavé. Tu le laves mal, voilà pourquoi il est tout abîmé.
— Mais j’avais prévu de le porter aujourd’hui ! — s’énerva Clara.
— Achète-toi quelque chose de correct, — rétorqua sa belle-mère. — Et il serait temps que tu apprennes à t’habiller comme une femme, pas comme une adolescente.
Clara voulut répondre, mais Quentin entra alors dans la pièce.
— Que se passe-t-il ?
— Ta mère a pris mes vêtements sans demander ! — s’exclama Clara.
— Je l’aide juste à être présentable, — répondit Laure. — Quentin, dis-lui que ce n’est pas convenable pour une femme mariée de porter des tenues aussi légères.
— Un chemisier blanc, léger ? — Clara la regarda, incrédule.
Quentin leva les mains en signe d’apaisement.
— Arrêtons de nous disputer pour un chemisier. Clara, porte autre chose. Et toi, maman, la prochaine fois demande avant de prendre les affaires des autres.
Clara arriva en retard au travail, épuisée. Elle ne voulait plus rentrer chez elle. Ces dernières semaines, l’appartement était devenu un territoire hostile où chaque pas était suivi d’une critique.
Le soir, elle retrouva son amie Sophie dans un café proche.
— Je n’en peux plus, — confessa Clara en remuant son thé froid. — Elle me rend la vie impossible.
— Et Quentin ? — demanda Sophie.
— Toujours du côté de sa mère, — répondit Clara avec un sourire amer. — Tu sais ce qu’il m’a dit hier ? Que je devais respecter sa mère, parce que sans elle, il ne serait rien, et notre couple non plus.
— Peut-être devrais-tu prendre un peu de distance ? — suggéra Sophie. — J’ai une chambre d’amis.
Clara secoua la tête.
— C’est MON appartement, Sophie. Pourquoi devrais-je partir ?
— Alors, parle sérieusement avec Quentin. Sans cris, sans reproches. Explique-lui que tu ne te sens pas à ta place.
Clara réfléchit un instant. Peut-être valait-il la peine d’essayer, une dernière fois, calmement.
De retour chez elle, elle trouva Laure dans sa chambre.
— Que fais-tu là ? — demanda Clara, surprise.
— Je fais un peu de place dans le placard, — répondit sa belle-mère sans détour, fouillant dans ses affaires. — J’ai trop de vêtements pour la chambre d’amis. Quentin m’a dit que je pouvais prendre un peu de place dans ton dressing.
Ce fut la goutte d’eau.
Clara resta figée dans l’embrasure, regardant Laure déplacer ses affaires.
— Arrête, — dit-elle doucement mais fermement.
Sa belle-mère ne leva même pas les yeux.
— Ça te dérange que je fasse un peu de place pour ta belle-mère ? — lança-t-elle sans cesser de fouiller. — Quelle égoïste tu fais.
— C’est ma chambre, mon placard, — s’avança Clara. — S’il te plaît, sors d’ici.
— Ne me dis pas ce que je dois faire, gamine, — répliqua Laure en se redressant, le regard dur. — Tu es la femme de mon fils, mais tu ne mérites aucun respect.
— Quentin ! — intervint Clara, alors que son mari apparaissait dans l’encadrement, attiré par les voix.
— Ta mère fouille dans mes affaires ! — dit-elle en montrant les vêtements étalés.
— Je voulais juste ranger mes habits, mais ta femme a fait une scène, — grommela Laure. — J’ai toujours su qu’elle ne respectait pas les valeurs familiales.
Quentin soupira.
— Clara, pourquoi ce bruit ? Maman voulait juste un peu de place.
— Un peu de place ? — s’emporta Clara. — Elle a déjà envahi la chambre d’amis, la moitié de la cuisine, jeté mes affaires, réarrangé les meubles ! Et maintenant, elle occupe notre chambre !
— Tu exagères, — coupa Quentin. — Maman veut juste…
— Je me fiche de ce que veut ta mère ! — l’interrompit Clara. — C’est MON appartement ! Je l’ai acheté avec mon argent, avant notre mariage !
— Encore cette histoire ? — fit Quentin en fronçant les sourcils. — Tu vas nous faire ça combien de temps encore ?
— Je n’en parle pas ! — répondit Clara en haussant la voix. — Mais je ne laisserai personne me traiter comme une étrangère chez moi !
— Tu vois, Quentin ? — lança Laure. — Elle ne nous respecte ni toi ni moi. Une vraie femme ne crie jamais sur son mari.
Clara prit une grande inspiration, tentant de se calmer.
— Quentin, parlons en privé.
— Pour le retourner contre sa mère ? — ricana Laure. — Je ne bougerai pas. J’ai le droit de savoir ce qui se passe dans la famille de mon fils.
— Tu n’as aucun droit de me dicter ma conduite dans MA maison ! — s’emporta Clara. — Tu étais une invitée, temporaire. Maintenant, tu es devenue une envahisseuse !
— Comment oses-tu parler ainsi de ma mère ? — s’indigna Quentin. — Présente-lui des excuses immédiatement !
— Des excuses ? Pour défendre mon chez-moi ? Elle devait rester deux mois, et ça fait déjà six mois qu’elle est là !
— Et alors ? — fit Quentin, les bras croisés. — C’est ma mère, je ne vais pas la jeter dehors.
— La jeter dehors ? — sourit amèrement Clara. — Elle a son propre appartement, en plus un trois-pièces !
— Où elle ne veut pas vivre seule, — répliqua Quentin. — Tu n’as pas de cœur, Clara ?
— Pas de cœur ? — Clara regarda les vêtements étalés, le placard ouvert, l’expression dédaigneuse de sa belle-mère. — Ça fait six mois que je supporte ta mère me pourrir la vie ! Six mois d’insultes, d’humiliations, de reproches.
— Arrête de dramatiser, — grogna Quentin.
— Je ne dramatise pas ! Je ne peux plus et ne veux plus continuer comme ça. Soit ta mère retourne chez elle, soit…
— Ou quoi ? — lança Quentin, défiant.
Clara se tut, incapable de répondre. Jamais elle n’aurait imaginé que leur couple puisse voler en éclats à cause d’un conflit domestique.
— Tu vois, Quentin ? — ricana Laure. — Elle ne sait même pas menacer. Une petite chose faible et sans caractère. Elle ose s’affirmer dans NOTRE maison ? Il faut lui remettre les idées en place !
Alors quelque chose craqua en Clara. Toutes les humiliations subies, le silence complice, la peur du conflit, le désir de plaire… Tout s’effondra d’un coup.
Elle se redressa, planta son regard dans celui de sa belle-mère.
— Non, chère belle-mère, cet appartement, je l’ai acheté avant notre mariage. Alors, prépare tes affaires. Aujourd’hui. Je ne te laisserai plus me tyranniser chez moi.
— Quoi ? — sa belle-mère resta bouche bée.
— Tu as bien entendu. Fais tes valises et pars.
— Tu n’as pas le droit de jeter ma mère dehors ! — s’écria Quentin.
Clara se tourna vers lui.
— Si. Et c’est ce que je fais. L’appartement est à moi, et c’est moi qui décide qui y vit.
— Je suis ton mari !
— Un mari qui n’a jamais été à mes côtés, — répondit Clara amèrement. — Qui a laissé sa mère maltraiter sa femme sans jamais rien dire.
— Tu es méchante et mesquine, — intervint Laure. — Pauvre Quentin, il n’a pas eu de chance avec une épouse pareille.
— Effectivement, — acquiesça Clara. — Mais un vrai homme ne laisserait jamais sa mère traiter la femme qu’il aime ainsi.
Elle prit une profonde inspiration et se dirigea vers la porte.
— Vous avez deux heures pour faire vos valises. Tous les deux.
— Quoi ? — Quentin fut stupéfait. — Tu me mets aussi dehors ?
— Tu veux rester ? — haussa Clara un sourcil. — Après tout ça ?
Quentin resta silencieux, regardant tour à tour sa mère et sa femme.
— Ne t’inquiète pas, mon fils, — intervint Laure. — On ira chez moi. Tu trouveras une femme normale qui respectera sa belle-mère.
Clara secoua la tête et quitta la pièce. Étonnamment, elle ne ressentait aucune douleur. Juste un immense soulagement, comme si un poids énorme avait été ôté de son cœur.
Deux jours plus tard, on frappa à la porte. Quentin se tenait dans l’embrasure.
— Clara, parlons, — dit-il.
— De quoi ? — croisa-t-elle les bras. — De la façon dont tu laisses ta mère me rabaisser ? Ou du fait que tu ne m’as jamais défendue ?
— J’ai essayé de concilier tout le monde, — avoua Quentin. — Mais je n’ai pas réussi.
— Tu n’as même pas essayé, — répliqua Clara. — Tu as toujours choisi la facilité. Ta mère crie — alors on la laisse faire. Moi, je me tais — donc tout va bien pour moi.
— Je t’aime, Clara.
— L’amour, ce ne sont pas que des mots, — répondit-elle avec tristesse. — Ce sont aussi des actes. Et tu as choisi ta mère, pas ta femme. Je respecte ton choix, mais respecte le mien.
Elle ferma la porte derrière elle, des larmes coulant sur ses joues, mais une force nouvelle traversant ses veines. Clara avait repris sa vie, son appartement, sa dignité.
Une semaine plus tard, elle repeignit les murs de la chambre en lavande, remit les rideaux bleu clair à motif floral, et acheta de nouveaux coussins décoratifs. L’appartement était redevenu son refuge, son domaine.
Un mois plus tard, Sophie lui présenta Marc — un homme calme et sûr de lui, qui écoutait ses histoires de travail avec intérêt, respectait son opinion, et surtout, avait son propre appartement, sans belle-mère envahissante.
Parfois, une perte est le début d’un renouveau. Clara était reconnaissante pour cette leçon : jamais plus elle ne laisserait personne franchir ses limites. Même par amour.