Depuis mes années universitaires, j’étais éprise de lui, vivant dans une petite ville près de Łódź. C’était un amour fou, aveugle, qui bouleversait toutes les règles et me faisait oublier tout le reste. Quand il a enfin posé son regard sur moi, j’ai perdu toute raison. Cela s’est passé quelques années après la fin de nos études — le destin nous a réunis dans le même cabinet d’avocats. Même métier, mêmes passions — je voyais cela comme un signe du ciel, un conte de fées qui devenait réalité.
À mes yeux, il incarnait l’homme idéal, le prince charmant de mes rêves. Le fait qu’il soit marié ne m’a pas arrêtée — je ne comprenais pas encore la douleur que cause la rupture d’un mariage, ni la souffrance cachée derrière ces histoires. Je n’ai ressenti aucune honte quand Roman a quitté sa femme pour moi. Qui aurait cru que ce choix me plongerait dans tant de douleurs ? Le dicton populaire ne trompe pas : le malheur des autres ne fait pas notre bonheur.
Quand il m’a choisie, j’étais au septième ciel, prête à tout lui pardonner. Mais la réalité quotidienne était bien différente du prince charmant. Ses affaires traînaient partout, il refusait de faire la vaisselle, et toute la charge du ménage retombait sur mes épaules comme un lourd fardeau. J’ignorais tout cela, aveuglée par l’amour, douce, soumise, presque sans volonté.
Il avait rapidement effacé son mariage précédent comme si c’était un mauvais souvenir. Ils n’avaient pas d’enfants, et, comme il me l’a confié, ce mariage avait été imposé par la pression de ses beaux-parents. « Avec toi, c’est différent, tu es mon destin », murmurait-il, et je fondais. Mon bonheur était vif mais fugace, comme un éclair. Tout a changé quand je suis tombée enceinte.
Au début, Roman rayonnait de joie — notre enfant, son enfant ! Nous avons organisé une grande fête familiale, invité proches et amis. Les toasts, les vœux de bonheur et de santé pour le bébé — cette soirée reste pour moi une lumière dans la mer de ténèbres à venir. Je ne regrette rien, mais après cette nuit, mon amour aveugle s’est lentement éteint, comme une bougie soufflée par le vent.
Plus mon ventre grossissait, moins je voyais Roman à la maison. J’étais en congé maternité, et nos rendez-vous se réduisaient aux soirées tardives. Il restait tard au travail, disparaissait lors des soirées d’entreprise. J’ai d’abord supporté, mais bientôt cela est devenu insupportable. La vie à la maison était un enfer : enceinte, je peinais à bouger, et ses chaussettes et chemises traînaient partout, témoins muets de ma naïveté. Je me demandais si nous n’avions pas été trop pressés d’avoir un enfant. Je savais que l’amour refroidit avec le temps, mais pas si vite.
Il continuait à m’offrir des fleurs et des chocolats, mais ce n’était pas ce que je voulais — je désirais sa présence, son soutien, sa chaleur. Puis la vérité m’a frappée. Une conversation anodine avec des collègues autour d’un café m’a ouvert les yeux : une nouvelle collègue, jeune et dynamique, venait d’arriver dans le service. L’équipe était déjà débordée, et mon absence avait aggravé les choses. Était-ce une coïncidence ? Je ne savais pas, mais Roman semblait avoir une liaison. Sa vie se résumait à « travail », « réunions », et « urgences ». Un jour, j’ai trouvé dans la poche de sa veste un bout de papier avec des initiales inconnues. Mon cœur s’est serré, mais je l’ai discrètement remis en place, choisissant de faire semblant de ne rien voir. La peur d’être seule au septième mois de grossesse me paralysait.
Il se plaignait que j’étais « toujours stressée », et chaque dispute finissait par un soupir las, comme si j’étais un poids. J’avais peur d’aborder le sujet crucial — je savais que c’était la fin. Et ça arriva. Les mots les plus terribles que j’aie jamais entendus : « Je ne suis pas prêt pour un enfant. J’en ai une autre. » Je ne me souviens pas comment il me l’a dit — ma tête bourdonnait, le monde s’écroulait. J’ai cru devenir folle de douleur et d’humiliation.
Mais j’ai trouvé la force en moi. J’ai déposé la demande de divorce, chaque mot un coup au cœur. Il ne s’attendait pas à ce que j’aie ce courage, que je jette ses affaires dehors le lendemain. Heureusement, l’appartement était en location — nous n’avions pas à le partager.
— Et l’enfant ? Tu as pensé à lui ? Comment vas-tu l’élever ? — m’a-t-il lancé une dernière fois.
— Je m’en sortirai. Je travaillerai à distance. Et mes parents seront là pour m’aider. Ma mère m’a toujours dit que tu étais un coureur de jupons, j’aurais dû l’écouter — ai-je répondu en claquant la porte.
La responsabilité de mon fils m’a donné une force insoupçonnée. Je ne serais jamais partie sans lui, mais pour lui — j’ai réussi. Sa trahison était si ignoble que j’ai expulsé Roman de ma vie comme s’il n’avait jamais existé. Mes yeux se sont ouverts, j’ai découvert son vrai visage.
Les premiers mois après le divorce, y compris l’accouchement, ont été un enfer. Je suis retournée chez mes parents dans la ville voisine — ils m’ont accueillie à bras ouverts, heureux surtout d’avoir un petit-fils. Roman me manquait, mais je repoussais ces pensées. Au fond de moi, je savais que j’avais fait le bon choix et que je donnerais tout ce que je pouvais à mon fils.
Dès que j’ai retrouvé mes forces, je me suis mise au travail — je traduisais des documents juridiques depuis chez moi. Il y a eu des mois sans revenus, mais mes parents m’ont soutenue jusqu’à ce que je trouve des clients. Mon fils grandissait, les années passaient sans que je m’en rende compte. J’ai réalisé qu’il avait besoin de son propre espace. Mes parents ne voulaient pas nous laisser partir, mais je rêvais d’indépendance — mon propre bureau, sa chambre pour étudier. C’est alors que j’ai pu louer un appartement.
La vie s’est stabilisée. La crèche a laissé place à l’école, la première année à la cinquième, et pour la première fois depuis longtemps, j’ai ressenti la liberté et la paix. Mais c’est à ce moment-là qu’il est réapparu. Notre petite ville est un monde où tout le monde se connaît, surtout dans le milieu juridique. Roman a retrouvé mon bureau sans difficulté. Comme je regrettais de ne pas être partie plus loin ! Il a déclaré avoir fait ses erreurs, regretté son passé, assuré avoir été « jeune et insensé ». Il suppliait de rencontrer son fils, qu’il n’avait même jamais vu.
La loi lui donne ce droit, et s’il le souhaite, il atteindra son but. Mais rien que d’y penser, mon sang se glace. Plusieurs semaines ont passé depuis cette conversation. J’ai dit que je réfléchirais, mais dans ma tête règne le chaos — je ne lui fais pas confiance et je ne veux pas qu’il s’approche de mon fils. Peut-être est-ce ma punition ? Le prix à payer pour avoir pris cet homme à sa première femme ? J’envisage sérieusement de déménager dans une autre ville, pour nous protéger de ce passé qui frappe de nouveau à ma porte.