Veronica fit lentement tourner sa tasse entre ses doigts, le regard figé dans le vide. Le café, froid depuis longtemps, restait intact. Sur ses mains fines, quelques bagues brillaient encore – des souvenirs dorés d’anniversaires passés, de promesses faites un jour, dans une autre époque de son mariage. De l’autre côté de la salle, à travers la baie vitrée du Bellagio, la ville s’illuminait sous les feux du soir, mais Veronica ne voyait rien de tout cela.
Son regard était rivé à une table en contrebas. Là, Ivan – son mari depuis vingt ans – riait doucement, les doigts mêlés à ceux d’une jeune femme au sourire complice. Veronica sentit une vague glaciale lui traverser la poitrine.
« Combien de fois… » pensa-t-elle, amère. « Combien de fois ai-je rêvé de venir ici avec lui ? »
Les excuses, elle les connaissait par cœur. « Trop de travail », « Une réunion imprévue », « Une autre fois, mon cœur ». Mais ce soir, il n’y avait pas d’excuse. Ce soir, il était là – détendu, amoureux – avec une autre.
Lorsqu’un serveur s’approcha, elle leva les yeux et répondit calmement :
— Oui, apportez-moi l’addition de cette table-là, s’il vous plaît. Celle avec l’homme en veste bordeaux.
— Pardon ?
— C’est mon mari, dit-elle, glaciale. Je souhaite leur offrir le dîner. Mais ne dites pas que ça vient de moi.
Elle sortit une carte de crédit – ironiquement celle qu’Ivan lui avait offerte pour son dernier anniversaire avec les mots : « Fais-toi plaisir, ma belle. »
Ce soir, elle se faisait plaisir. À sa manière.
En quittant le restaurant, elle effleura la table d’Ivan. Il ne leva même pas les yeux. Ou alors, il avait choisi de ne pas les lever.
De retour chez elle, Veronica entra dans son bureau et alluma son ordinateur. Elle créa un nouveau dossier : “Renouveau”. Dans le placard, une boîte poussiéreuse attendait. Dedans : les documents de la maison qu’elle avait fait enregistrer à son nom, les relevés bancaires détaillés, les comptes oubliés. Elle, elle n’avait rien oublié.
Son téléphone vibra. Message d’Ivan : « Ne m’attends pas ce soir, réunion tardive. »
Elle sourit. « Bien sûr, une réunion. »
Le lendemain matin, elle se leva tôt. Dans la cuisine, elle croisa Ivan à moitié endormi.
— Bien dormi ? Comment s’est passée ta réunion d’hier ?
Ivan cligna des yeux. — Euh… Très bien. Un nouveau contrat.
— Vraiment ? Et ce… contrat, il s’appelle comment ?
Il haussa un sourcil, méfiant.
— Je dois y aller, lança-t-elle en attrapant son sac. J’ai aussi une réunion.
— Une réunion ? Avec qui ?
— Avec l’avenir.
Le café « Le Cygne » était calme, feutré. Maikahil Stepanovich, leur avocat de famille, était déjà là. Il leva les yeux, intrigué.
— Veronica Alexandrovna ? Je ne m’attendais pas à votre appel.
— Ces temps-ci, moi non plus, je ne m’attends plus à rien, répondit-elle en s’asseyant.
Puis, d’une voix posée :
— Dites-moi, combien de temps faut-il pour finaliser un divorce quand tous les biens sont à mon nom ?
Maikahil s’étrangla presque avec sa boisson. Mais très vite, il comprit qu’elle n’était pas là pour jouer.
Ils passèrent deux heures à tout passer en revue. Il n’avait jamais vu un dossier aussi bien préparé.
— Vous n’agissez pas sous le coup de l’émotion, dit-il, presque admiratif.
— Non, je veux juste lui offrir, à ma manière, le plus beau des cadeaux : la liberté.
Elle alla ensuite à la banque. Avec assurance, elle fit transférer les fonds, fermer les comptes communs et bloquer toutes les cartes. Sauf une. Celle d’Ivan. « Trente mille roubles par mois, » précisa-t-elle. « Pour ses ‘réunions’. »
En fin de journée, un appel du comptable de l’entreprise. « Une offre d’achat pour votre part vient d’arriver. Le prix est excellent. »
— Vendez, répondit-elle. Mais silence. Il ne doit rien savoir pour l’instant. C’est… une surprise.
Le soir, Ivan rentra.
— Veronica, sais-tu pourquoi nos cartes sont bloquées ?
— Aucune idée. Peut-être un bug ? On verra demain.
— J’avais besoin de payer…
— Le Bellagio ? Tu y as bien mangé ?
Le visage d’Ivan se figea.
— Tu étais là ?
— Et j’ai payé, dit-elle, presque douce. Joyeux anniversaire, mon amour. Considère cela comme… une avance.
Le lendemain, leur vingtième anniversaire de mariage.
Ivan l’attendait avec des roses.
— J’ai réservé une table…
— Pas besoin. J’ai déjà un cadeau pour toi.
Elle lui tendit un dossier.
Ivan ouvrit. Il blêmit. Divorce. Propriété. Virements. Relevés. Et… l’addition du Bellagio.
— Tu es folle ?!
— Non. Pour la première fois, je suis lucide.
Elle lui laissa le dossier, attrapa sa valise, et ajouta :
— Je pars en Toscane. Tu sais, ce voyage que tu m’as toujours promis. Cette fois, j’y vais seule.
Et tandis que le taxi l’éloignait de tout ce qu’elle avait cru être sa vie, elle ferma les yeux.
Un nouveau chapitre commençait. Et cette fois, c’était elle qui écrivait l’histoire.