— Lida, ce sont MES parents ! Comment as-tu osé les mettre à la porte ?! — s’emporta Artyom en claquant la porte.
— Ce n’est pas “mettre à la porte” quand ils vous parlent comme à une servante dans votre propre maison, — répliqua Lida, la voix tremblante.
— Tu as une drôle d’idée de l’hospitalité. Quand des invités demandent quelque chose, on les écoute. Encore plus quand ce sont mes parents ! Ils ont traversé toute la ville !
— Je ne les avais pas invités ! Et ils savaient que tu ne serais pas là. Pourquoi venir dans ce cas ?
— Tu n’es pas capable de les accueillir sans moi ?
— Je l’ai fait, figure-toi. Mais ta mère s’est vexée parce que je n’avais que du thé noir à leur offrir.
— Elle boit du thé vert. Le supermarché est à deux pas, tu pouvais y aller.
— Et j’y suis allée ! J’ai pris exactement ce qu’elle m’avait demandé. Et quand je suis rentrée, elle m’a dit que ce n’était pas le bon. J’ai fait de mon mieux, je ne suis pas experte en thé vert !
— Même si elle s’est trompée, tu pouvais redemander la marque et y retourner.
— Artyom, j’ai tout fait pour bien les recevoir. Mais après le thé, ton père m’a “ordonné” de préparer le dîner. Je leur ai proposé ce que j’avais déjà cuisiné, mais apparemment ce n’était pas assez “noble” pour eux.
— Et qu’est-ce qu’ils voulaient ?
— Tiens, regarde. — Lida tendit à son mari un papier couvert de la main ferme de son beau-père.
Artyom siffla doucement.
— Tu as vraiment essayé de faire tout ça ?
— Bien sûr que non ! Je ne suis pas un chef étoilé. Je cuisine maison, pas gastronomique.
Il se leva, fit les cent pas.
— Ensuite maman a dit que tu leur avais manqué de respect… et que tu les avais carrément mis dehors. C’était juste pour ça ?
— Ce n’est pas tout. Après le dîner, elle a parlé de leur rénovation d’appartement… et a insinué que comme j’étais “disponible”, je devais aider.
— Elle pensait sûrement que tu pouvais donner des idées de déco, vu que tu es designer.
— C’est ce que j’ai cru. J’étais même prête à faire un projet gratuitement. Je voulais me rapprocher d’eux.
— Et alors ?
Lida baissa les yeux, la voix brisée.
— Ta mère m’a regardée de haut et a dit : « Designer ? Quelle école ? » J’ai répondu que j’avais un diplôme de collège, reconnu, que j’étais major de promo…
— Et elle t’a rabaissée ?
— Elle a éclaté de rire. Ton père aussi. Puis elle a dit : « Chez nous, tout le monde a fait de vraies études. Un diplôme de collège, c’est pour ceux qui n’ont pas réussi. »
— Elle t’a vraiment dit ça ?
— Et pire encore. Elle m’a demandé de venir “aider” au chantier… pas comme décoratrice, mais pour balayer, laver, porter les gravats. « Ce genre de boulot, c’est dans tes cordes », a-t-elle dit.
— Elle t’a réduite à une femme de ménage ?!
— Oui. Ton père a même ajouté : « Si elle insiste, on peut la payer. »
— Et tu les as mis dehors ?
— Tu aurais fait quoi, toi ?
Le lendemain, Lida pleurait dans les bras d’Artyom.
— Ils m’ont humiliée, Artyom… Comme si je ne valais rien !
— Ne pleure pas. Je vais régler ça.
Il convia ses parents à venir dîner le soir-même. Quand ils arrivèrent, il était là, les attendant dans le salon.
— Alors, tu l’as remise à sa place ? — lança sa mère d’un ton narquois.
Lida se raidit.
Mais Artyom prit la parole :
— Papa, maman… j’ai un aveu à vous faire.
— Quoi encore ? Ne me dis pas qu’elle est enceinte ? — soupira sa mère.
— Non. Je vous ai menti toutes ces années. Je n’ai pas fini l’université. Je l’ai abandonnée en deuxième année. Je suis plombier. Et j’en suis fier.
Un silence glacial tomba dans la pièce.
— Et Lida, avec son “simple” diplôme de collège, gagne deux fois plus que moi grâce à son talent de designer.
Il se tourna vers Lida, lui prit la main.
— Je préfère une femme qui construit quelque chose avec passion plutôt qu’un diplôme accroché au mur sans humanité derrière. C’est elle, ma famille. Pas vous.
Les parents restèrent bouche bée. Et cette fois, ce fut Artyom qui leur montra la porte.