Le soleil de Madrid tombait sur les pavés du quartier de Salamanca comme du plomb fondu. J’étais Lucía, à peine dix ans, et je ressentais la brûlure de l’asphalte sous mes pieds nus. Dans mes bras, une petite corbeille en osier contenait des sucreries faites maison que ma mère, Elena, concoctait durant les rares moments où la fièvre lui offrait un répit. Chaque pas représentait un défi, un petit sacrifice en l’honneur d’elle et de ma grand-mère, dont les médicaments s’accumulaient dans une liste de dettes insurmontables.
Ma mère ne pouvait pas travailler, alitée la plupart du temps, tandis que ma grand-mère… ma grand-mère luttait dans un hôpital public manquant cruellement de ressources. Vendre des bonbons était mon unique arme dans cette guerre silencieuse. De porte en porte, de manoir en manoir, je faisais face à des regards indifférents, à des claquements de portes secs et à des refus polis mais résolus. Néanmoins, je ne lâchais pas prise. « Sois forte, ma lumière », me répétait toujours maman, et sa voix était le moteur qui me poussait à avancer malgré la fatigue.
Ensuite, je l’ai aperçue. Une porte qui ressemblait à l’entrée d’un château. En bois sombre, massive, avec un heurtoir en bronze en forme de lion. Derrière, se dressait une demeure imposante entourée d’un jardin si vert et parfait qu’il semblait irréel. Je restais figée, je me sentais minuscule, comme une fourmi face à un géant. Je respirai profondément, m’avançai vers la grille en fer forgé et sonnai.
Le silence s’étira si longuement que je crus qu’il n’y avait personne. Au moment où je m’apprêtais à quitter, j’entendis des pas fermes et le clic métallique de la serrure. La porte s’ouvrit avec un léger grincement, révélant un homme grand, aux cheveux noirs coiffés en arrière et vêtu d’un costume noir taillé sur mesure. Son visage était sérieux, avec une mâchoire bien dessinée et des yeux qui m’analysèrent brièvement. Il avait l’air important, quelqu’un venu d’un autre monde.
Me remémorant les bonnes manières que maman m’avait inculquées, je levai ma corbeille. « Monsieur, aimeriez-vous acheter un bonbon pour aider ma grand-mère malade ? », demandai-je, ma voix semblant plus petite que je ne l’espérais.
L’homme, plus tard connu sous le nom d’Alejandro Vargas, haussait un sourcil, son expression difficile à lire. Il ne répondit pas tout de suite. Son regard se posa sur mes bras frêles, sur mon visage sali par la sueur et la poussière, ainsi que sur mes pieds nus. Après un silence qui me sembla éternel, un léger sourire se dessina sur ses lèvres et il acquiesça. « Attends ici », dit-il d’une voix grave.
Il se retourna et entra dans la maison, laissant la porte entrebâillée. J’attendis, mais la curiosité me poussa à avancer d’un pas, puis d’un autre, jetant un coup d’œil à l’intérieur. L’intérieur ressemblait à un palais de conte de fées. Le sol en marbre brillait autant qu’il renvoyait la lumière des lustres suspendus au plafond élevé. L’air était frais et embaumait une étrange combinaison de cire d’abeille et de fleurs fraîches.
Mes yeux, habitués aux murs fissurés de notre petit appartement à Vallecas, s’émerveillèrent devant les immenses tableaux et le mobilier ancien, ressemblant à ceux d’un musée. J’avançai un peu plus, silencieuse, attirée par le scintillement des objets. Soudain, mon cœur s’arrêta. Sur un mur du couloir, dans un cadre opulent doré, était accrochée une photographie. Elle était ancienne, les couleurs légèrement ternies, mais l’image restait claire.
Mes jambes tremblaient. La femme présente sur la photo, jeune et souriante, était au bras de l’homme qui m’avait ouvert la porte. Cette femme, c’était ma mère. Il n’y avait aucun doute. J’avais assez vu de photos anciennes de ma maman pour reconnaître ce sourire, cette lumière dans ses yeux que la maladie lui avait progressivement volée. Sur cette photo, elle rayonnait, heureuse, comme je ne l’avais que rarement vu.
Je ne comprenais rien. Que faisait une photo de ma mère dans la maison de cet inconnu ? Pourquoi semblait-elle si heureuse en sa compagnie ? Je ressentis un nœud dans le ventre, un mélange de confusion et une peur que je ne parvenais pas à nommer.
Quelques secondes plus tard, l’homme revint, tenant plusieurs billets en mains. Mais en me voyant là, figée devant la photographie, son expression changea complètement. Il s’arrêta net. Son visage devint pâle et sa main tenant l’argent se laissa tomber à son côté. Je ne bougeai pas. Je parvins juste à lever mon bras tremblant et à pointer du doigt la photo. « Pourquoi… pourquoi la photo de ma maman est-elle chez vous ? », réussis-je à demander, la voix étouffée.
Alejandro ne répondit pas. Ses yeux restaient fixés sur la photo, comme s’il la voyait pour la première fois. Il ouvrit la bouche pour dire quelque chose, mais aucun son ne sortit. Le silence devint pesant et lourd. Enfin, il me regarda, et dans ses yeux, je vis une tempête d’émotions : confusion, surprise, douleur… et peut-être culpabilité.
Il me dévisagea avec une intensité qui me glaça le sang, attendant une réponse que je n’avais pas. Que signifiait tout cela ? Pourquoi maman n’avait-elle jamais parlé de cet endroit, ni de cet homme ? Alejandro s’approcha de moi, scrutant mon visage comme s’il cherchait quelque chose. « Comment t’appelles-tu ? », demanda-t-il, sa voix à peine un murmure. « Lucía », répondis-je. « Lucía Torres ».
À l’écoute de mon nom, quelque chose se brisa sur son visage. Sa mâchoire se tendit, ses yeux s’ouvrirent grand et ensuite se adoucirent avec une tristesse infinie. Il semblait que le nom « Torres » l’avait frappé comme une gifle. Je sentis la tension monter, mais je restai immobile. Je voulais des réponses, mais j’avais également une peur terrible. Je n’étais sortie que pour vendre des bonbons, et me voilà au cœur d’un mystère liant ma mère malade à un millionnaire solitaire.
Il s’accroupit lentement jusqu’à ce que ses yeux soient à la même hauteur que les miens. « Le nom de ta mère », dit-il, presque à bout de souffle, « c’est Elena Torres ».
Je hochai la tête en silence.
Il se releva, regardant à nouveau la photo comme s’il cherchait une explication. Ses mains tremblaient visiblement. « Elle ne me l’a jamais dit », murmura-t-il pour lui-même. Je ne comprenais pas. « Qu’est-ce qu’elle aurait dû dire ? », demandai-je.
Il me regarda de nouveau, cette fois avec un regard direct et perçant. « Qu’elle avait une fille ».
Je clignai des yeux, confuse. « Quoi ? », fut le seul mot que je pus articuler.
Son visage se durcit. « J’ai été avec ta mère il y a longtemps. Nous allions nous marier. Nous avons perdu contact… Je n’ai jamais su qu’elle avait eu une fille ». Sa voix était ferme, mais je pouvais entendre la douleur qui se cachait derrière chaque mot. Mon cœur battait la chamade. Ce homme était en train de dire que j’étais sa fille ? C’était impossible. Maman m’avait toujours dit que mon père était mort dans un accident avant ma naissance. Mais là, tout mon monde s’effondrait.
Alejandro s’assit sur un canapé proche, toujours avec les billets en main, mais sans me les offrir. Son regard était perdu dans le sol. Je restai debout, à côté de la photo, ne sachant que faire. Une partie de moi voulait s’enfuir en ne se retournant pas. L’autre partie, la plus forte, avait besoin de rester et de tout comprendre.
Finalement, il parla. « Comment va-t-elle ? », demanda-t-il, sans me regarder.
Je baissai les yeux. « Malade », dis-je à voix basse. « Et ma grand-mère aussi. Nous n’avons pas d’argent pour les médicaments ». Ma voix se brisa à la fin.
Il acquiesça lentement, perdu dans ses pensées, comme s’il essayait de combler les pièces d’un puzzle impossible. « Viens avec moi », dit-il doucement. J’hésitai. « Je ne vais pas te faire de mal », ajouta-t-il. « Je veux juste aider ».
Je le suivis jusqu’à un bureau, où il me donna une somme d’argent que je n’avais jamais vue de ma vie. Les billets étaient si nombreux que je ne pouvais à peine les tenir. « Apporte ça à ta mère », dit-il. « Et dis-lui qu’Alejandro veut lui parler ».
Je serrai l’argent avec force, mes mains tremblant. Tout avait changé en un instant. Ce même matin, j’étais sortie de mon petit et humble foyer pour vendre des bonbons. Maintenant, j’avais trouvé quelque chose de bien plus gros, une vérité qui avait été cachée toute ma vie.
Je me retournai pour partir, encore sous le choc, la tête remplie de questions sans réponses. En sortant, le soleil continuait de brûler et le monde semblait être le même, mais intérieurement, j’étais quelqu’un d’autre. Je’étais partie à la recherche de quelques pièces, et j’avais découvert un secret d’une puissance capable de transformer notre destin à jamais.
Je marchai loin de la maison, l’argent serré contre ma poitrine et une tempête dans mon esprit. Mes pieds me faisaient toujours mal, je m’étais toujours fatiguée et j’avais faim, mais maintenant, il y avait quelque chose de nouveau en moi : un mélange d’espoir et de peur. Je jetai un dernier regard vers la grande demeure. La porte s’était déjà fermée, mais je savais que celle-là n’avait pas seulement ouvert le chemin vers un manoir ; elle avait ouvert une brèche dans mon passé, une brèche que je ne pourrais plus refermer.
Alejandro demeura figé au milieu du salon, le regard fixé sur la photo que Lucía venait de désigner. L’argent qu’il avait sorti pour les bonbons était encore dans sa main, oublié. Il fixait la photo comme si c’était la première fois, bien qu’elle fût exposée dans ce couloir depuis plus d’une décennie. Il se tourna lentement vers Lucía et, d’une voix tremblante, dit : « Cette femme était ma fiancée. Elle est morte il y a plus de dix ans ».
Les sourcils de Lucía se froncèrent. « Elle est ma maman », répondit-elle d’une voix ferme.
Les mots frappèrent Alejandro comme un coup de massue. Ses jambes fléchirent et il s’effondra sur le canapé. Il cacha son visage entre ses mains, sans dire un mot. Le silence dans la pièce était total. Lucía se tenait debout, tenant sa corbeille, les yeux grands ouverts. Elle ne comprenait pas ce qui venait de se passer, mais elle sentait que quelque chose était terriblement mal.
Elle jeta un coup d’œil à la porte, tendue. Cet homme étrange, qui vivait dans un palais et disait que maman avait été sa fiancée, semblait maintenant sur le point de s’écrouler. Comment était-il possible que maman soit morte si elle était encore vivante, bien que malade, chez nous ? Et pourquoi cet homme le croyait-il ? La peur s’empara d’elle. Sans dire un mot de plus, elle se serra contre sa corbeille et recula.
« Attends, s’il te plaît », dit Alejandro, essayant de se redresser. Sa voix était plus forte mais restait tremblante. « Parle-moi davantage, où est-elle ? Où est Elena ? »
Mais Lucía courait déjà. Ses pieds nus frappèrent le marbre poli et elle ne se retourna pas. Elle courut aussi vite que ses petites jambes le lui permettaient, le cœur battant la chamade, confuse et effrayée.
Alejandro atteignit la porte, mais elle avait déjà disparu. Il scruta les alentours, désespéré, mais la rue était vide. Seulement la grille, se balançant légèrement. Ses mains tremblaient. Il ferma lentement la porte et s’y appuya. Son esprit était en désordre. La fillette avait dit qu’elle s’appelait Lucía. Elle avait dit qu’Elena était sa mère. Cela signifiait qu’Elena était vivante.
Mais comment était-ce possible ? Sa propre mère, Doña Isabel, lui avait parlé de l’accident. Elle lui avait montré les préparatifs des funérailles. Il se rappelait être resté assis au premier rang à l’église, pétrifié par la douleur, incapable de pleurer. Cela avait été un cercueil fermé. Personne n’avait vu le corps. Il avait accepté cela, même si une partie de lui ne s’était jamais sentie entière. Il avait vécu avec ce vide pendant plus de dix ans. Il ne s’était jamais marié. Il ne l’avait jamais oubliée. Et maintenant, cela.
Retournant au canapé, il s’assit. Son esprit tournait en rond. Il pensait à Lucía, à son nez, à ses yeux, à sa façon de parler. Elle ressemblait tant à Elena, c’était une copie miniature de la femme qu’il avait aimé plus que tout au monde. Cela pouvait-il être vrai ? Elena aurait-elle survécu et reconstruit sa vie loin de tout le monde ? Si c’était le cas, pourquoi ne l’avait-elle jamais contacté ? Pourquoi l’avait-elle laissé croire qu’elle était morte ?
Il avait besoin de réponses. Et la seule personne qui pouvait les lui donner venait de fuir sa maison.
Les jours qui suivirent furent un véritable calvaire pour Alejandro. Il annula des réunions, ignora des appels, et cessa de manger. Il engagea son équipe de sécurité privée pour chercher une fillette vendant des bonbons dans les quartiers pauvres. Il leur fournit tous les détails dont il se souvenait. Mais les jours passèrent sans nouvelles.
Pendant ce temps, la vie de Lucía continuait son cours de pauvreté et de lutte. Chaque matin, elle sortait avec sa corbeille. Sa mère était toujours très malade. Elle ne lui avait jamais parlé de la maison ni de l’homme. Elle ne savait pas comment. De plus, maman évitait toujours d’évoquer son passé. Toute question concernant son père ou sa jeunesse était accueillie par un « Il vaut mieux ne pas en parler, ma lumière » ou « Le passé est derrière nous ». Mais ces réponses n’étaient plus suffisantes pour Lucía.
Une nuit, alors qu’elles partageaient un morceau de pain, Lucía éprouva l’envie de lui en parler, mais en voyant le regard fatigué de sa mère, elle se tut. Neanmoins, les questions grandissaient dans son cœur comme des ronces.
Dans sa mansarde, Alejandro était dans le désespoir. Il monta dans le grenier, un endroit qu’il n’avait pas visité depuis des années. La poussière recouvrait tout. Il ouvrit de vieilles boîtes remplies de souvenirs d’Elena : photos, lettres, objets. Puis il la trouva. Une vieille lettre, écrite de la main d’Elena. Il la lut avec des mains tremblantes. Elle parlait de combien il lui manquait, de sa confusion, et ensuite, une phrase le fit suffoquer : « Si j’avais su pour la grossesse, peut-être les choses auraient été différentes ».
Il resta pétrifié. Grossesse. Elena était enceinte. Il relut la phrase encore et encore. Elle était là, claire comme de l’eau. Elle attendait un enfant quand elle avait disparu. Et personne, jamais, ne lui en avait parlé.
Il s’assit sur le sol poussiéreux du grenier. Si Elena était enceinte, cela voulait dire que Lucía était sa fille. Sa propre fille. Vivant dans la pauvreté pendant qu’il vivait dans le luxe. Il se souvint comment sa mère, Doña Isabel, avait géré l’affairé après la “mort” d’Elena. Elle avait été froide, manipulatrice. Elle lui avait dit qu’il valait mieux ne pas voir le corps, que cela ne ferait qu’accroître sa douleur. Il avait eu confiance en elle. Mais maintenant, des doutes l’assaillaient. Et si Elena n’était pas morte ? Et si on l’avait forcée à s’enfuir ?
Cette nuit-là, il ne trouva pas le sommeil. Il avait passé des années à bâtir un empire, mais maintenant, rien de tout cela n’avait d’importance. Il devait retrouver Lucía. Il devait parler à Elena. Il devait connaître la vérité, coûte que coûte.
Lucía se tenait de nouveau devant la grille du manoir. Son cœur battait fort, mais cette fois-ci, ce n’était pas par peur, mais par détermination. Elle ne pouvait pas continuer à vivre avec le doute. Elle devait retourner. Elle ouvrit la grille et entra.
Alejandro se tenait dans le jardin, en train de lire des documents. En la voyant, il se leva d’un bond. « Tu es revenue », dit-il, un mélange de soulagement et de nervosité dans sa voix.
Mais Lucía ne tourna pas autour du pot. Elle s’avança directement vers le portrait. « C’est ma maman, j’en suis sûre », déclara-t-elle avec une fermeté qui surprit les deux. Alejandro se plaça à ses côtés. « C’est Elena », répondait-il d’une voix basse. « Elle était tout pour moi ».
Il la conduisit jusqu’à son bureau et lui montra d’autres photos. Elena riant, Elena à la plage, Elena l’embrassant. Lucía les observa en silence, éprouvant le sentiment d’espionner une vie secrète de sa mère. Ensuite, quelque chose attira son attention. Sur l’une des photos, sa mère portait un collier, un petit cœur avec une pierre bleue. « Ce collier », dit Lucía. « Ma maman le porte encore. Tous les jours ».
Alejandro resta paralysé. C’était le collier qu’il lui avait offert la nuit où il lui avait demandé en mariage. « Je le lui ai donné », murmura-t-il. Il s’assit, accablé. « Ta maman est vivante ? », demanda-t-il, bien qu’il connaissait déjà la réponse.
« Oui, elle vit avec moi. Nous ne sommes que toutes les deux ».
La vérité le frappa de plein fouet. Lucía devait être sa fille. « Elle ne m’a jamais dit qu’elle était enceinte », dit-il avec une voix brisée. « Personne ne m’a rien dit ».
Lucía le regardait. Elle pouvait voir la douleur sur son visage. « Elle ne parle jamais du passé », expliqua-t-elle. « Elle dit toujours que mon papa est mort avant ma naissance ».
Ce mensonge fit plus de mal à Alejandro que tout le reste. Non pas parce qu’il était en colère contre Elena, mais parce qu’il comprenait à quel point sa peur était profonde. « Où habitez-vous ? », demanda-t-il. Lucía lui donna une idée approximative de son quartier. Il nota cela. Il devait la voir. Il devait entendre son récit.
« Je devrais partir », dit Lucía. Cette fois, Alejandro ne chercha pas à l’en empêcher. « Merci d’être venue », dit-il. « S’il te plaît, dis à ta mère… dis à Elena qu’Alejandro souhaite la voir ».
En rentrant chez elle, Lucía trouva sa mère au repos. « Maman, je dois te dire quelque chose », dit-elle. Et elle lui raconta tout. Le visage d’Elena devint pâle comme du papier au fur et à mesure que Lucía parlait. Lorsque Lucía eut terminé, un silence de mort s’installa dans la pièce.
« C’était l’amour de ma vie », chuchota Elena, comme si elle parlait avec elle-même. « Mais j’ai dû disparaître ».
« Pourquoi, maman ? Pourquoi ? ».
Les yeux d’Elena se remplirent de larmes. Et pour la première fois, elle dévoila la vérité. « Quand j’ai découvert que j’étais enceinte de toi, sa mère, Doña Isabel, l’apprit. C’était une femme puissante et froide. Elle ne m’a jamais aimée. Une nuit, elle me convoqua et me menaça. Elle me dit que si je ne laissais pas Alejandro, elle nous détruirait. Elle dit que si je parlais à Alejandro du bébé, elle viendrait à mi et à toi. Elle disait qu’elle nous tuerait si je restais. Je n’avais pas le choix, Lucía. J’ai dû fuir pour te protéger. Sa mère a dit à Alejandro que j’étais morte dans un accident. Elle a tout simulé. J’ai vécu dans la peur pendant des années ».
Lucía la fixait, incrédule. « Il n’a jamais su pour moi ? ».
« Non », dit Elena, son visage baigné de larmes. « Je suis partie avant de pouvoir le lui dire ».
Les larmes coulèrent sur les joues de Lucía. Elle se sentait triste, en colère, confuse. « Elle lui a menti », dit-elle. « Elle nous a tout pris ».
« Oui », acquiesça Elena. « Et moi, je lui ai permis, parce que je pensais que c’était le seul moyen de te garder en vie ».
Elles restèrent longtemps enlacées, pleurant ensemble la vérité qui avait enfin éclaté à la lumière. « Que allons-nous faire maintenant ? », demanda Lucía.
Elena prit une grande inspiration. « Je ne sais pas. Mais je pense qu’il est temps d’arrêter de fuir ».
Le lendemain matin, Alejandro conduisit jusqu’à l’ancienne maison de sa mère, vide depuis sa mort. Dans son bureau, il trouva une caisse en bois fermée à clé. À l’intérieur se trouvait une lettre écrite de la main d’Elena. « Si tu lis cela, peut-être que l’amour a enfin vaincu la peur. Protège notre fille ».
Les larmes naquirent dans ses yeux. Sa mère avait tout su. Il garda cette lettre, sachant qu’Elena était vivante, conscient du bébé. Et pourtant, elle lui avait menti. Une immense rage et un sentiment de trahison l’envahirent. Il rangea la lettre et se dirigea directement vers le quartier que Lucía lui avait décrit.
Les rues étaient étroites, remplies de vie. Les gens le regardaient avec suspicion. Un groupe d’hommes lui bloqua le passage. « T’es perdu, richard ? », interrogea l’un d’eux. Alors que la tension montait, une voix rompit le silence. « Monsieur Alejandro ! ».
C’était Lucía. Elle courut vers lui et sauta dans ses bras. Il l’étreignit d’une force désespérée, en pleurant. « Je suis tellement désolé », murmura-t-il. « Je suis désolé de ne pas avoir été là ».
« Vous ne le saviez pas », répondit-elle doucement. « Ce n’est pas votre faute ».
Ils restèrent ainsi, enlacés, tandis que le monde autour d’eux s’effaçait. Il avait enfin la vérité. Et maintenant, il avait enfin elle. « J’ai raconté à ma maman », déclara Lucía. « Je crois qu’elle veut vous voir ».
Alejandro hocha la tête. Il lui prit la main et elle le guida jusqu’à sa petite et modeste maison. En arrivant devant la porte, il ressentit plus de nervosité que jamais. Il était prêt à voir Elena, à confronter le passé et à recommencer à zéro.
Les jours qui suivirent furent un tourbillon d’émotions. Alejandro demanda un test ADN. Non pas parce qu’il ne les croyait pas, mais parce qu’il avait besoin d’une certitude absolue après tant de mensonges. Elena accepta. En attendant les résultats, Alejandro commença à passer chaque jour dans le quartier. Il apportait de la nourriture, des médicaments, payait les factures de l’hôpital. Peu à peu, il commença à connaître sa fille, à rediscuter avec Elena. Ils reconstruisirent, morceau par morceau, le lien qu’ils avaient perdu.
Une semaine plus tard, l’enveloppe arriva. 99.9% de correspondance. Alejandro pleura de soulagement et de joie. C’était sa fille. Définitivement.
Il invita Elena à la maison. Elle arriva, debout dans le jardin où ils avaient autrefois rêvé d’un avenir ensemble. Il sortit pour la rencontrer. « Pourquoi ne me l’as-tu pas dit ? », demanda-t-il d’une voix tremblante.
Et elle lui racontait encore tout, face à face. La peur, les menaces, la solitude. Il l’écouta, pleurant avec elle. « Tu aurais dû me le dire », chuchota-t-il. « Je t’aurais protégée ».
« Je sais », dit-elle. « Mais je ne savais pas à qui faire confiance ».
Il prit sa main. « Tu n’es plus seule. Je te jure que tu ne devras plus jamais te cacher. Je prendrai soin de vous deux ». Et alors, il l’enlaça.
Depuis l’intérieur, Lucía les observait. En les voyant s’étreindre, elle pleura de joie. Les mensonges s’étaient terminés. Sa famille, séparée depuis si longtemps, était enfin réunie.
Quelques jours plus tard, Lucía et Elena déménagèrent dans le manoir. Le lieu, autrefois froid et silencieux, s’était empli de vie et de rires. Les dessins de Lucía ornaient les murs. Ils mangeaient ensemble, discutaient, riaient. Une nuit, au cours du repas, Alejandro leva son verre. « À la vérité qui nous a libérés », dit-il. Emily prit sa main par-dessus la table. « À la vérité », murmura-t-elle. Lucía sourit, reposant sa tête sur l’épaule de son père.
Un matin, sans y penser, Lucía l’appela « papa ». Alejandro s’arrêta, puis sourit, la plus large et sincère des sourires qu’il ait affiché depuis des années. Le passé demeurerait toujours une partie de leur histoire, mais il ne les définirait plus. Ils avaient désormais un avenir à construire ensemble.
Une nuit, Alejandro ne pouvait trouver le sommeil. Il descendit dans le salon et trouva Emily là. « Me pardonnes-tu, Alejandro ? », demanda-t-elle doucement. Il lui prit la main. « Je t’ai aimée tout ce temps », dit-il. « Je n’ai jamais cessé de te le faire ».
À cet instant, ils entendirent des petits pas. C’était Lucía, descendant les escaliers encore à moitié endormie. Elle se blottit entre eux sur le canapé et s’endormit. Alejandro et Emily se regardèrent, souriant. Il posa sa tête sur la sienne. Ils étaient chez eux. L’amour, malgré le temps, les mensonges et la douleur, avait trouvé son chemin. Ils avaient une seconde chance, et cette fois, ils ne la gâcheraient pas.