Le soleil de Madrid pesait lourdement sur les trottoirs du quartier de Salamanca. Je me nomme Lucía, j’avais à peine dix ans, et je ressentais la chaleur de l’asphalte brûler mes pieds nus. Dans mes bras, une petite corbeille en osier contenait les friandises faites maison que ma mère, Elena, confectionnait durant les brèves pauses que la maladie lui accordait. Chaque pas que je faisais représentait un effort, un petit sacrifice pour elle et ma grand-mère, dont les médicaments s’accumulaient dans une liste de dettes insurmontables.
Ma mère ne pouvait pas travailler, étant alitée la majeure partie du temps, tandis que ma grand-mère, quant à elle, se battait au sein d’un hôpital public aux ressources limitées. La vente de bonbons était ma seule arme dans cette guerre silencieuse. De porte en porte, de maison en maison, je faisais face à des regards indifférents, à des claquements de portes et à des refus pleins de politesse mais fermes. Pourtant, je ne baissais pas les bras. « Sois forte, ma lumière », me disait toujours ma maman, sa voix était le moteur qui propulsait mes jambes fatiguées.
Puis, je l’aperçus. Une porte semblant mener à un château. Massive, en bois sombre, ornée d’un heurtoir en bronze en forme de lion. Derrière elle, une majestueuse demeure se dressait, entourée d’un jardin d’un vert si parfait qu’il semblait irréel. Je restai pétrifiée, me sentant minuscule, comme une fourmi face à un géant. Je respirai profondément, m’avançai vers la grille en fer forgé et pressai le bouton de sonnette.
Le silence dura si longtemps que je pensai qu’il n’y avait personne. Alors que je commençais à faire demi-tour, j’entendis des pas fermes suivis du cliquetis métallique de la serrure. La porte s’ouvrit lentement, révélant un homme grand, aux cheveux sombres coiffés en arrière, vêtu d’un costume noir qui semblait taillé sur mesure. Son expression était sérieuse, sa mâchoire bien définie, et ses yeux me scrutèrent de haut en bas en un instant. Il semblait quelqu’un d’important, d’un autre monde.
Me rappelant les bonnes manières que maman m’avait inculquées, je levai ma corbeille. « Monsieur, voudriez-vous acheter un bonbon pour aider ma grand-mère malade ? » demandai-je, ma voix paraissant plus petite que je ne l’aurais souhaité.
L’homme, que je découvrirais plus tard s’appeler Alejandro Vargas, haussait un sourcil, son expression impénétrable. Il ne répondit pas tout de suite. Son regard s’arrêta sur mes bras frêles, mon visage poussiéreux de sueur et de saleté, et mes pieds nus. Après un silence qui me parut éternel, un léger sourire se dessina sur ses lèvres et il hocha la tête. « Attendez ici », dit-il d’une voix grave.
Il se retourna et entra dans la maison, laissant la porte entrebâillée. J’attendis, mais la curiosité fut plus forte que moi. Je fis un pas, puis un autre, en avançant ma tête. L’intérieur ressemblait à un palais de conte de fées. Les sols en marbre brillaient tellement qu’ils reflétaient les lustres suspendus à la haute voûte. L’air était frais, empli d’un mélange de cire d’abeille et de fleurs.
Mes yeux, habitués aux murs fissurés de notre modeste appartement à Vallecas, s’émerveillèrent devant les immenses tableaux et les meubles anciens semblant venir d’un musée. Je progressai un peu plus, sans bruit, attirée par l’éclat des objets. Et soudain, mon cœur s’arrêta. Sur un mur du couloir, enfermée dans un cadre doré opulent, une photographie attirait mon attention. Bien que vieillie, les couleurs légèrement ternes, l’image était nette.
Mes jambes tremblèrent. La femme sur la photo, jeune et souriante, était au bras de l’homme qui m’avait ouvert la porte. Cette femme était ma mère. Il n’y avait aucun doute. J’avais vu suffisamment de photos anciennes d’elle pour reconnaître cette expression, ce regard plein de lumière que la maladie lui avait peu à peu volé. Sur cette image, elle resplendissait, heureuse, comme je ne l’avais que rarement vue.
Je ne comprenais rien. Que faisait une photo de ma mère dans la maison de cet inconnu ? Pourquoi semblait-elle si heureuse à ses côtés ? Je ressentis un nœud dans mon ventre, une confusion mêlée d’une peur que je ne savais nommer.
Quelques secondes plus tard, l’homme revint avec plusieurs billets en main. Mais en m’apercevant là, figée devant la photographie, son expression changea complètement. Il se figea. Son visage pâlit et la main tenant l’argent tomba lentement à son flanc. Je ne bougeai pas. Je ne pus que lever mon bras tremblant et désigner la photo. « Pourquoi… pourquoi la photo de ma maman est-elle chez vous ? » réussis-je à demander, ma voix étranglée.
Alejandro ne répondit pas. Ses yeux étaient rivés sur la photo, comme s’il la voyait pour la première fois. Il ouvrit la bouche pour dire quelque chose, mais aucun son ne sortit. Le silence devint oppressant, lourd. Enfin, il me regarda et dans ses yeux, je vis une tempête d’émotions : confusion, surprise, douleur… et peut-être, culpabilité.
Il m’observa avec une intensité qui me glaça le sang, attendant une réponse que je n’avais pas. Que signifiait tout cela ? Pourquoi maman n’avait-elle jamais mentionné cet endroit, ni cet homme ? Alejandro fit un pas vers moi, étudiant mon visage comme s’il cherchait quelque chose. « Comment t’appelles-tu ? » demanda-t-il, sa voix à peine un murmure. « Lucía, » répondis-je. « Lucía Torres ».
En entendant mon nom, quelque chose se brisa sur son visage. Sa mâchoire se durcit, ses yeux s’écarquillèrent puis se mirent à luire d’une tristesse infinie. Il semblait que le nom « Torres » avait eu l’effet d’un coup de poing. Je sentais la tension monter, mais je restai immobile. Je voulais des réponses, mais j’avais aussi une peur folle. Je n’étais sortie que pour vendre des bonbons et maintenant, je me trouvais au cœur d’un mystère reliant ma mère malade à un homme riche et solitaire.
Il s’agenouilla lentement jusqu’à ce que ses yeux soient à la hauteur des miens. « Le nom de ta mère, » dit-il, presque à bout de souffle, « c’est Elena Torres ».
J’acquiesçai en silence.
Il se releva, redonnant un coup d’œil à la photo comme s’il cherchait une explication. Ses mains tremblaient visiblement. « Elle ne me l’a jamais dit, » murmura-t-il pour lui-même. Je ne comprenais pas. « De quoi s’agit-il ? » demandai-je.
Il me regarda à nouveau, sa gaze’était alors directe, pénétrante. « Qu’elle avait une fille ».
Je clignai des yeux, confuse. « Quoi ? » C’était tout ce que je pouvais articuler.
Son visage se durcit. « J’étais avec ta mère il y a longtemps. Nous devions nous marier. Puis, nous avons perdu le contact… Je n’ai jamais su qu’elle avait eu une fille ». Sa voix était ferme, mais je pouvais entendre la douleur cachée derrière chaque mot. Mon cœur tambourinait dans ma poitrine. Cet homme était-il en train de dire que j’étais sa fille ? C’était impossible. Maman m’avait toujours dit que mon père était mort dans un accident avant ma naissance. Mais maintenant, tout mon monde s’écroulait.
Alejandro s’assit sur un canapé proche, toujours les billets en main, mais ne cherchant plus à me les offrir. Son regard était perdu dans le sol. Je restai debout à côté de la photo, sans savoir quoi faire. Une partie de moi voulait fuir, ne jamais revenir. Une autre, la plus forte, avait un besoin irrésistible de rester et de tout comprendre.
Finalement, il reprit la parole. « Comment va-t-elle ? » demanda-t-il, sans me regarder.
Je baissai la tête. « Malade, » dis-je doucement. « Et ma grand-mère aussi. Nous n’avons pas d’argent pour les médicaments. » Ma voix se brisa à la fin de ma phrase.
Il hocha lentement la tête, plongé dans ses pensées, cherchant à rassembler les pièces d’un puzzle impossible. « Viens avec moi, » dit-il doucement. J’hésitai. « Je ne vais pas te faire de mal, » ajouta-t-il. « Je veux juste t’aider. »
Je le suivis jusqu’à un bureau où il me tendit une somme d’argent que je n’avais jamais vue de ma vie. Les billets étaient si nombreux que je peinais à les tenir. « Apporte ceci à ta mère, » dit-il. « Et dis-lui qu’Alejandro veut lui parler. »
Je serrai fermement l’argent, mes mains tremblant. Tout avait changé en un instant. Ce matin-là, j’étais sortie de mon modeste foyer pour vendre des bonbons. Maintenant, j’avais découvert quelque chose de bien plus grand, une vérité enfouie pendant toute ma vie.
Je me retournai pour partir, encore sous le choc, avec l’esprit embrouillé de questions sans réponses. En sortant, le soleil continuait de brûler et le monde semblait identique, mais intérieurement, j’étais une autre personne. J’étais sortie en quête de quelques pièces de monnaie et avais découvert un secret ayant le pouvoir de changer notre destin pour toujours.
Je marchai loin de la maison, l’argent pressé contre ma poitrine et une tempête dans mon esprit. Mes pieds me faisaient toujours mal, je me sentais fatiguée et affamée, mais désormais, quelque chose de nouveau se trouvait en moi : un mélange d’espoir et de peur. Je regardai une dernière fois vers la grande demeure. La porte était déjà fermée, mais je savais que cette porte n’avait pas seulement ouvert la voie vers une grande maison. Elle avait ouvert une brèche dans mon passé, une brèche qui ne pourrait jamais se refermer.
Alejandro demeura paralysé au milieu du salon, le regard fixé sur la photo que Lucía venait de désigner. L’argent qu’il avait retiré pour acheter des bonbons était toujours dans sa main, oublié. Il contemplait la photo comme s’il la découvrait pour la première fois, bien qu’elle fût accrochée dans ce couloir depuis plus d’une décennie. Lentement, il se tourna vers Lucía et, d’une voix tremblante, dit : « Cette femme était ma fiancée. Elle est morte il y a plus de dix ans. »
Les sourcils de Lucía se froncèrent. « C’est ma maman, » répondit-elle, d’une voix ferme.
Ses mots frappèrent Alejandro comme une masse. Ses jambes cédèrent et il s’affaissa sur le canapé. Il couvrit son visage de ses mains, sans dire un mot. Le silence dans la pièce était assourdissant. Lucía resta debout, tenant sa corbeille, les yeux grands ouverts. Elle ne comprenait pas ce qui venait de se passer, mais elle sentait que quelque chose n’allait pas.
Elle regarda vers la porte, tendue. Cet homme étrange, vivant dans un palais et disant que maman avait été sa fiancée, semblait maintenant sur le point de s’effondrer. Comment maman pouvait-elle être morte alors qu’elle était toujours vivante, bien que malade, chez nous ? Et pourquoi cet homme le croyait-il ? La peur l’envahit. Sans dire un mot de plus, elle serra sa corbeille et recula.
« Attends, s’il te plaît, » dit Alejandro, essayant de se lever. Sa voix était plus forte, mais demeurait tremblotante. « Parle-moi davantage, où est-elle ? Où est Elena ? »
Mais Lucía courait déjà. Ses pieds nus frappaient le marbre poli et elle ne se retourna pas. Elle s’élança hors de la maison, vers la chaleur étouffante de la rue. Elle courut aussi vite que ses petites jambes le lui permettaient, le cœur battant, confuse et effrayée.
Alejandro atteignit la porte, mais elle avait déjà disparu. Il scruta les alentours, désespéré, mais la rue était vide. Seule la grille oscillait légèrement. Ses mains tremblaient. Il ferma lentement la porte et s’y adossa. Son esprit était en désordre. La fillette avait dit qu’elle s’appelait Lucía. Elle avait dit qu’Elena était sa mère. Cela signifiait qu’Elena était vivante.
Mais comment était-ce possible ? Sa propre mère, Doña Isabel, lui avait raconté l’accident. Elle lui avait montré les préparatifs de l’enterrement. Il se souvenait d’être assis en première ligne à l’église, pétrifié par la douleur, incapable de pleurer. C’était un cercueil fermé. Personne n’avait vu le corps. Il avait accepté cela, même si une partie de lui ne s’était jamais sentie complète. Il avait vécu avec ce vide pendant plus de dix ans. Jamais il ne se maria, jamais il n’oublia. Et maintenant, cela.
Il retourna s’asseoir sur le canapé. Son esprit tournait en boucle. Il pensa au visage de Lucía, à la forme de son nez, à ses yeux, à sa façon de parler. Elle ressemblait tant à Elena, une copie miniature de la femme qu’il avait aimée plus que tout au monde. Cela pouvait-il être vrai ? Elena avait-elle survécu et reconstruit sa vie loin de tout ? Et si c’était le cas, pourquoi ne l’avait-elle jamais contacté ? Pourquoi l’avait-elle laissé croire qu’elle était morte ?
Il avait besoin de réponses. La seule personne capable de les lui donner venait de fuir sa maison.
Les jours suivants furent une torture pour Alejandro. Il annula des réunions, ignora des appels et cessa de manger. Il engagea son équipe de sécurité privée pour rechercher la petite vendeuse de bonbons dans les quartiers les plus défavorisés. Il leur donna tous les détails qu’il se souvenait. Mais les jours passaient et il n’y avait aucune nouvelle.
Entre-temps, la vie de Lucía continuait son cours d’angoisse et de lutte. Chaque matin, elle sortait avec sa corbeille. Sa mère était toujours très malade. Elle n’avait jamais parlé à Elena de la longue maison ni de cet homme. Comment le pourrait-elle ? De plus, maman évitait toujours de parler de son passé. Chaque question concernant son père ou sa jeunesse était accueillie par des réponses telles que “Il vaut mieux ne pas en parler, ma lumière” ou “Le passé appartient au passé”. Mais ces réponses ne suffisaient plus à Lucía.
Un soir, alors qu’elles partageaient un morceau de pain, Lucía faillit lui en parler, mais en voyant les yeux fatigués de sa mère, elle se tut. Les questions, cependant, poussaient dans son cœur comme une liane.
Dans sa maison, Alejandro était désespéré. Il monta au grenier, un endroit qu’il n’avait pas visité depuis des années. La poussière recouvrait tout. Il ouvrit de vieilles boîtes contenant des souvenirs d’Elena : photos, lettres, objets. Et alors, il la trouva. Une ancienne lettre écrite de la main d’Elena. Ses mains tremblaient lorsqu’il la lut. Elle parlait de combien elle lui manquait, de sa confusion, et à un moment, une phrase le laissa sans souffle : “Si j’avais su pour la grossesse, peut-être que tout aurait été différent”.
Il resta pétrifié. Une grossesse. Elena était enceinte. Il relut cette phrase encore et encore. Elle était là, claire comme de l’eau. Elle attendait un enfant quand elle avait disparu. Et personne, jamais, ne le lui avait dit.
Assis sur le sol poussiéreux du grenier, il réalisait si Elena était enceinte, cela signifiait que Lucía était sa fille. Sa propre fille. Vivant dans la pauvreté tandis qu’il vivait entouré de luxe. Il repensa à la façon dont sa mère, Doña Isabel, avait géré tout après la “mort” d’Elena. Elle avait été froide, contrôlante. Elle lui avait dit qu’il valait mieux ne pas voir le corps, qu’il lui causerait plus de douleur. Il lui avait fait confiance. Mais maintenant, les doutes l’assaillaient. Et si Elena n’était pas morte ? Et si on l’avait forcée à partir ?
Cette nuit-là, il ne dormit pas. Il avait passé des années à construire un empire, mais désormais, rien de tout cela n’importait. Il devait retrouver Lucía. Il devait parler à Elena. Il devait savoir la vérité, coûte que coûte.
Lucía se tenait de nouveau devant la grille de la maison. Son cœur battait fort, mais cette fois, ce n’était pas par peur, mais par détermination. Elle ne pouvait pas continuer à vivre avec le doute. Elle devait revenir. Elle ouvrit la grille et entra.
Alejandro se trouvait dans le jardin, lisant des documents. En la voyant, il se leva d’un bond. « Tu es revenue, » dit-il avec un mélange de soulagement et de nervosité.
Mais Lucía ne tourna pas autour du pot. Elle s’approcha directement du portrait. « C’est ma maman, j’en suis sûre, » affirma-t-elle, avec une fermeté qui étonna tous les deux. Alejandro se mit à ses côtés. « C’est Elena, » dit-il d’une voix basse. « Elle était tout pour moi. »
Il la conduisit dans son bureau et lui montra d’autres photos. Elena riant, Elena à la plage, Elena le prenant dans ses bras. Lucía les regarda en silence, ressentant qu’elle espionnait la vie secrète de sa mère. Puis quelque chose attira son attention. Sur l’une des photos, sa mère portait un collier, un petit cœur avec une pierre bleue. « Ce collier, » dit Lucía. « Ma maman le porte encore. Tous les jours. »
Alejandro demeura paralysé. C’était le collier qu’il lui avait offert la nuit où il lui avait demandé d’épouser. « C’est moi qui le lui ai donné, » chuchota-t-il. Il s’assit, accablé. « Ta maman est vivante ? » demanda-t-il, même s’il connaissait déjà la réponse.
« Oui, elle vit avec moi. Nous ne sommes que toutes les deux. »
La vérité le frappa de plein fouet. Lucía devait être sa fille. « Elle ne m’a jamais dit qu’elle était enceinte, » dit-il, la voix brisée. « Personne ne m’a rien dit. »
Lucía l’observa. Elle voyait la douleur sur son visage. « Elle ne parle jamais du passé, » expliqua-t-elle. « Elle dit toujours que mon papa est mort avant ma naissance. »
Ce mensonge blessa Alejandro plus que tout le reste. Non pas par colère contre Elena, mais parce qu’il comprit la profondeur de sa peur. « Où vivez-vous ? » demanda-t-il. Lucía lui donner un aperçu de son quartier. Il nota cela. Il devait la voir. Il devait entendre son histoire.
« Je devrais partir, » dit Lucía. Cette fois, Alejandro ne tenta pas de l’arrêter. « Merci d’être venue, » dit-il. « S’il te plaît, dit à ta mère… dit à Elena qu’Alejandro veut la voir. »
À son retour chez elle, Lucía trouva sa mère au repos. « Maman, je dois te raconter quelque chose, » dit-elle. Et elle lui raconta tout. Le visage d’Elena devint blanc comme un linge à mesure que Lucía parlait. À la fin, la pièce tomba dans un silence de mort.
« Il a été l’amour de ma vie, » murmura Elena, comme si elle parlait à elle-même. « Mais j’ai dû disparaître. »
« Pourquoi, maman ? Pourquoi ? »
Les yeux d’Elena se remplirent de larmes. Et pour la première fois, elle dévoila la vérité. « Quand j’ai découvert que j’étais enceinte de toi, sa mère, Doña Isabel, a appris cela. C’était une femme puissante et froide. Elle ne m’a jamais bien aimée. Un soir, elle m’a convoquée et m’a menacée. Elle m’a dit que si je ne quittais pas Alejandro, elle nous détruirait. Elle disait que si je parlais à Alejandro de bébé, elle viendrait pour toi et pour moi. Elle a dit qu’elle nous tuerait si je restais. Je n’avais pas le choix, Lucía. J’ai dû fuir pour te protéger. Sa mère a dit à Alejandro que j’étais morte dans un accident. Elle a tout simulé. J’ai vécu dans la peur pendant des années.
Lucía la regardait, incrédule. « Il n’a jamais su pour moi ? »
« Non, » dit Elena, les larmes coulant sur son visage. « Je suis partie avant de pouvoir lui dire. »
Les larmes coulaient sur les joues de Lucía. Elle se sentait triste, en colère, confuse. « Elle lui a menti, » dit-elle. « Elle nous a tout pris. »
« Oui, » acquiesça Elena. « Et j’ai permis cela, car je pensais que c’était le seul moyen de te garder en vie. »
Les deux restèrent longtemps enlacées, pleurant ensemble la vérité qui avait enfin éclaté à la lumière. « Que allons-nous faire maintenant ? » demanda Lucía.
Elena prit une profonde inspiration. « Je ne sais pas. Mais je pense qu’il est temps d’arrêter de fuir. »
Le lendemain, Alejandro conduisit jusqu’à l’ancienne maison de sa mère, vide depuis sa mort. Dans son bureau, il trouva une boîte en bois fermée à clé. À l’intérieur, il découvrit une lettre écrite de la main d’Elena. « Si tu lis ceci, peut-être que l’amour a enfin triomphé de la peur. Protège notre fille. »
Les larmes jaillirent de ses yeux. Sa mère savait tout. Il garda cette lettre, conscient qu’Elena était en vie, conscient du bébé. Et pourtant, elle lui avait menti. Une immense rage et une trahison s’emparèrent de lui. Il rangea la lettre et conduisit directement vers le quartier que Lucía lui avait décrit.
Les rues étaient étroites, pleines de vie. Les gens le regardaient avec méfiance. Un groupe d’hommes lui barrèrent la route. « Tu t’es perdu, riche ? » demanda l’un d’eux. Juste quand la tension monta, une voix brisa le silence. « Monsieur Alejandro ! »
C’était Lucía. Elle courut vers lui et sauta dans ses bras. Il l’étreignit avec une force désespérée, en larmes. « Je suis tellement désolé, » murmura-t-il. « Je suis désolé de n’avoir pas été là. »
« Vous ne le saviez pas, » dit-elle doucement. « Ce n’est pas votre faute. »
Ils restèrent ainsi, enlacés, tandis que le monde autour d’eux disparaissait. Il avait enfin la vérité. Et enfin, il avait elle. « J’ai raconté à ma mère, » dit Lucía. « Je pense qu’elle veut vous voir. »
Alejandro inclina la tête. Il la prit par la main et elle le guida jusqu’à leur petite et modeste maison. Arrivé à la porte, il ressentit plus de nerfs qu’il n’en avait jamais éprouvés de sa vie. Il était prêt à voir Elena, à affronter le passé et à recommencer.
Les jours qui suivirent furent un tourbillon d’émotions. Alejandro demanda un test ADN. Pas parce qu’il ne leur faisait pas confiance, mais parce qu’il avait besoin d’une certitude absolue après tant de mensonges. Elena accepta. Pendant qu’ils attendaient les résultats, Alejandro commença à passer chaque jour dans le quartier. Il apportait de la nourriture, des médicaments, payait les factures de l’hôpital. Peu à peu, il commença à connaître sa fille, à recréer des liens avec Elena. Ils reconstruisirent, pièce par pièce, le lien qu’ils avaient perdu.
Une semaine plus tard, l’enveloppe arriva. 99.9% de correspondance. Alejandro pleura de soulagement et de joie. C’était sa fille. Définitivement.
Il invita Elena à la maison. Elle arriva, debout dans le jardin où ils avaient autrefois rêvé d’un avenir ensemble. Il sortit à sa rencontre. « Pourquoi ne me l’as-tu pas dit ? » demanda-t-il d’une voix brisée.
Et elle lui raconta tout, encore une fois, face à face. La peur, les menaces, la solitude. Il l’écouta, pleurant avec elle. « Tu aurais dû me le dire, » chuchota-t-il. « J’aurais protégé. »
« Je sais, » répondit-elle. « Mais je ne savais pas en qui faire confiance. »
Il prit sa main. « Tu n’es plus seule. Je te promets que tu ne devras plus jamais te cacher. Je veillerai sur vous deux. » Puis il l’enlaça.
De l’intérieur, Lucía les observait. En les voyant s’étreindre, elle pleura de bonheur. Les mensonges étaient terminés. Sa famille, brisée depuis si longtemps, était enfin réunie.
Quelques jours plus tard, Lucía et Elena déménagèrent dans la maison. L’endroit, autrefois froid et silencieux, se remplissait de vie et de rires. Les dessins de Lucía ornaient les murs. Ils mangeaient ensemble, discutaient, riaient. Une nuit, au cours du dîner, Alejandro leva son verre. « À cause des mensonges qui se sont effondrés, » dit-il, « et à la vérité qui nous a libérés. » Emily prit sa main au-dessus de la table. « À la vérité, » murmura-t-elle. Lucía sourit en s’appuyant sur l’épaule de son père.
Un matin, sans même y penser, Lucía l’appela « papa ». Alejandro s’arrêta, puis sourit, le plus large et sincère des sourires qu’il avait montré depuis des années. Le passé serait toujours une partie de leur histoire, mais ne les définirait plus. Ils avaient désormais un avenir à bâtir ensemble.
Une nuit, Alejandro ne pouvait pas dormir. Il descendit au salon et trouva Emily là. « Me pardonnes-tu, Alejandro ? » demanda-t-elle doucement. Il prit sa main. « Je t’ai aimée tout ce temps, » dit-il. « Je n’ai jamais cessé. »
À cet instant, ils entendirent des petits pas. C’était Lucía, descendant les escaliers à moitié endormie. Elle se blottit entre eux sur le canapé et s’endormit. Alejandro et Emily se regardèrent, souriant. Il posa sa tête sur celle d’Emily. Ils étaient chez eux. L’amour, malgré le temps, les mensonges et la douleur, avait trouvé son chemin de retour. Ils avaient une seconde chance et cette fois, ils ne la gâcheraient pas.