Depuis deux ans, Clara sillonnait les rues de la ville au volant de son taxi.
Elle en avait vu, des passagers : des fêtards titubant à la sortie des bars, des familles stressées en route vers l’aéroport, des cadres pressés parfumés à l’amertume et au whisky. Chaque course était une histoire, chaque visage un mystère à décrypter.
Avec le temps, Clara avait appris à deviner les états d’âme avant même que les portières ne claquent. Mais ce soir-là… quelque chose était différent.
Les phares de son taxi jaune perçaient le brouillard tandis qu’elle roulait lentement dans les rues désertes du centre-ville. À huit mois de grossesse, son dos la lançait, et le bébé semblait faire des galipettes. Elle n’avait qu’une envie : rentrer. Mais les factures ne se payaient pas toutes seules.
— Encore quelques heures, mon trésor, murmura-t-elle en caressant tendrement son ventre. Ensuite, on rentre retrouver Félix.
Félix, son gros chat roux, l’attendait sûrement roulé en boule sur son oreiller. Ces derniers mois, il était devenu sa seule vraie compagnie.
Son appartement, en revanche, lui rappelait la douleur. Cinq mois plus tôt, elle avait couru chez elle, le cœur battant de joie. Un dîner aux chandelles, sa fameuse lasagne et une petite boîte argentée contenant… des chaussons de bébé.
— J’ai une surprise, chéri… murmura-t-elle à son mari, Maxime. Tu vas être papa.
Maxime blêmit. Son regard se figea.
— Clara… je… je ne peux pas.
— Que veux-tu dire ?
— Alina… elle est enceinte aussi. De moi. Elle en est à trois mois.
Alina. Sa secrétaire. Celle qu’il appelait « juste une collègue ».
Une semaine plus tard, il avait disparu. Et deux semaines après, leur compte commun était vidé.
Clara était restée seule. Enceinte. Travaillant jour et nuit pour s’en sortir.
— Il nous a oubliés, souffla-t-elle à son enfant, une larme glissant sur sa joue. Mais on tiendra bon. Promis.
Ce soir-là, trois semaines avant le terme, tout bascula.
Elle venait de finir une course et rentrait enfin. Soudain, une silhouette titubante sur le trottoir attira son regard. Un homme, trempé, couvert de boue, le visage marqué de coupures, avançait avec peine. Il tenait son flanc et traînait la jambe.
Clara freina, tira la portière. Tout en elle hurlait de continuer sa route. Mais elle s’arrêta.
— Ça va ? Vous avez besoin d’aide ?
L’homme sursauta, les yeux écarquillés, effrayé.
— Il me faut juste… un endroit sûr, murmura-t-il d’une voix rauque.
À cet instant, un vrombissement se fit entendre derrière. Une voiture noire approchait rapidement.
L’homme chancela, prêt à fuir. Mais il s’effondra à moitié sur la voiture.
— Montez ! Je vous emmène à l’hôpital ! lança Clara sans réfléchir.
Il s’écroula sur la banquette arrière. Clara démarra en trombe. Dans le rétroviseur, les phares de leurs poursuivants dansaient comme des prédateurs.
— Ils nous suivent encore… Merci. Peu de gens se seraient arrêtés, dit-il, haletant.
— Qui sont-ils ? demanda Clara en serrant le volant.
— Des gens dangereux. Je vous en prie… accélérez !
Elle dévia, tourna, emprunta des ruelles qu’elle connaissait par cœur. Finalement, elle entra dans un parking souterrain alors que la barrière se refermait derrière elle.
— Deux ans à esquiver les soûlards agressifs, murmura-t-elle. Il fallait bien que ça serve à quelque chose.
L’homme, haletant, la fixa par le rétroviseur.
— Vous êtes enceinte… J’aurais dû refuser. Je vous ai mise en danger.
Clara soutint son regard.
— Parfois, le plus grand risque, c’est de détourner les yeux.
Ils arrivèrent à l’hôpital. L’homme allait descendre, mais il se retourna une dernière fois vers elle.
— Pourquoi vous êtes-vous arrêtée ?
Elle réfléchit un instant.
— Parce que personne ne tend la main aux femmes enceintes qui conduisent la nuit pour survivre. Et je me suis juré de ne jamais ressembler à ceux qui ferment les yeux sur la détresse.
Il resta un moment sans voix.
— Vous ne savez pas ce que vous venez de faire…
Clara sourit faiblement, puis s’éloigna dans la nuit, le cœur encore secoué.
Le lendemain matin, elle fut réveillée par des bruits inhabituels. Félix bondit du lit et fixa la fenêtre, les poils hérissés.
Clara, encore ensommeillée, s’approcha… et se figea.
En bas de chez elle, une douzaine de SUV noirs étaient garés. Des hommes en costume circulaient avec l’allure de soldats.
— Mais qu’est-ce que… j’ai aidé un fugitif ou quoi ?
On frappa à la porte.
Elle jeta un œil par le judas. Trois hommes. L’un en costume strict, un autre portait une oreillette, et le troisième…
Non. Ce n’était pas possible.
Elle ouvrit doucement.
L’homme qu’elle avait secouru la veille se tenait là, parfaitement coiffé, vêtu avec élégance.
— Bonjour, madame, dit l’homme au costume. Je m’appelle Alexeï. Chef de la sécurité de la famille Arkhipov. Voici Monsieur Arkhipov… et son fils, Artem, que vous avez sauvé cette nuit.
Clara recula d’un pas.
— Arkhipov… ? Comme dans…
— Oui, confirma Alexeï avec un sourire respectueux. La famille Arkhipov. Et nous vous devons une immense reconnaissance.
Clara le fixa, bouleversée. L’homme épuisé, sale et blessé d’hier… était l’héritier d’une des familles les plus influentes du pays.
Elle réalisa alors que sa vie venait de basculer.
Et rien… plus rien ne serait jamais comme avant.